Tornéame imposible...
Publicado: Dom, 09 Ago 2015 6:58
¿Seré eficaz y concreta?
Se pregunta la hipotética premisa
tras el ritmo inacabado de sus golondrinas abiertas
al exilio..
Parece una chica de Ipanema
moviéndose al son zamboide de sus caderas.
Es como si el pestañear de un ballenato
que expulsado de su ámbito salino
se decide a bucear en el marrón profundo
del lecho barroso de la duda.
Allí, tal elefante futurista
propende con su trompa intrépida
a la fantasía
haciendo gorgoritos
con la impronta de la idea
críptica.
No hay mención para la razón innómina.
Lo imposible
es una cruz invertida que somete de los pies
a la cabeza.
Y se entrega al camino desde el ripio
la neurona del instante mal nacido
Os digo amore mío que no todo bajo el Sol
luce matinal
en su amarillo.
Hay grises de escalas subrepticias
que insertan de las sombras el pabilo
con que se iluminan por contraste
nuestros cuerpos,
tras el fuego ardiente de los mitos.
Quiero ser
esa efigie que dibujas con tus dedos
imprimiendo de corteza a las esferas,
cortando el aire
en que me aspiras atomizándome
Tal prurito
arrodillado ante el cáliz de mi vino.
¡Sí, tornéame imposible!
Que quiero ser la ninfa aireada
de tu mente,
la que te hiciera encallar en el mar
de los delirios;
tu Galatea: escultura siempre viva.
Luego
podrás decirme que has hecho posible
Lo imposible.
No es tarea sencilla
recrear de existencia a lo marmóreo
en que hallábame dormida.
MITSY GREY
Derechos reservados
Agosto 2015
Se pregunta la hipotética premisa
tras el ritmo inacabado de sus golondrinas abiertas
al exilio..
Parece una chica de Ipanema
moviéndose al son zamboide de sus caderas.
Es como si el pestañear de un ballenato
que expulsado de su ámbito salino
se decide a bucear en el marrón profundo
del lecho barroso de la duda.
Allí, tal elefante futurista
propende con su trompa intrépida
a la fantasía
haciendo gorgoritos
con la impronta de la idea
críptica.
No hay mención para la razón innómina.
Lo imposible
es una cruz invertida que somete de los pies
a la cabeza.
Y se entrega al camino desde el ripio
la neurona del instante mal nacido
Os digo amore mío que no todo bajo el Sol
luce matinal
en su amarillo.
Hay grises de escalas subrepticias
que insertan de las sombras el pabilo
con que se iluminan por contraste
nuestros cuerpos,
tras el fuego ardiente de los mitos.
Quiero ser
esa efigie que dibujas con tus dedos
imprimiendo de corteza a las esferas,
cortando el aire
en que me aspiras atomizándome
Tal prurito
arrodillado ante el cáliz de mi vino.
¡Sí, tornéame imposible!
Que quiero ser la ninfa aireada
de tu mente,
la que te hiciera encallar en el mar
de los delirios;
tu Galatea: escultura siempre viva.
Luego
podrás decirme que has hecho posible
Lo imposible.
No es tarea sencilla
recrear de existencia a lo marmóreo
en que hallábame dormida.
MITSY GREY
Derechos reservados
Agosto 2015