Editorial Alaire

Los hijos de mi sangre y de mis huesos
no son sino alevines de pantano,
porque dejaron grieta entre mi mano
al tiempo que quedaron más que tiesos.

Y entonces surgen tétricos procesos
de hallar el contrapunto de lo arcano,
de ver por qué razón fue todo vano
sin más consolación que tenues besos.

No pienso renegar de mis tritones
si al cabo son los pálidos botones
de este rosal que abrazo con vehemencia.

Pero la herida está y no hay costura
que cicatrice pronto la dolencia,
pues la derrota es piedra y no dulzura.

Alberto Madariaga

Nota: Yo no sé si es que la cultura occidental se ha vuelto en muchos de sus fueron tan dependiente del éxito que entonces tiende a crear una predisposición completa y descarada sólo ante la reacción producida por la victoria, pero... ¿Qué sucede cuando llega la derrota? ¿Cómo nos prepara la cultura actual para asumir el fracaso -que es parte innegable de lo humano como lo es la muerte- que está latente en la misma magnitud que el triunfo? Preguntas que al menos el día de ayer me rondaron incansablemente en la cabeza, porque concursé en un certamen poético y la cosa es que no me preparé para el resultado adverso a mi causa y desgraciadamente ese resultado adverso se hizo presente dejándome una de las tardes más amargas que he tenido en la vida.

He de confesar que incluso hasta pensé en mi pena en retirarme de este negocio, pero después comprendí que la poesía es algo más que un concurso perdido: es un estilo de vida que está por encima de la victoria y de la derrota mismas.

Este soneto precisamente lo compuse para esos poemas míos que fueron a representarme y que sencillamente no ganaron no porque sean malos, sino porque hubo un trabajo que tuvo varios elementos más fuertes para defender su belleza.

Alberto,

me ha gustado el soneto, amigo, creo que refleja fiel y bellamente lo que después explicas en tu nota.
Por lo demás, como bien dices, ganar un premio tiene que ser la bomba pero la poesía sobrevive a no ganarlo. Quizá, a veces, mejor que a ganarlo.

Un abrazo.

Yo no sé nada de premios, ni me interesan en absoluto, pienso que muchas veces el mercado está ya todo vendido, porque en realidad la cultura que nombras, es esa.
Lo único que puedo decir, primero es que el soneto es bello, y que las piedras están por todas partes, después diré, que siempre te leo, porque me gusta y me interesa tu poesía, aunque no te comente mucho, no es ningún consuelo, es absolutamente real, si publicas yo te leo.

Un abrazo.

Carmen

Sé que te lo habrán dicho muchas veces, Alberto, pero aquí bien vale decirlo una vez más; hay triunfos que se forjan en la derrota aunque sea difícil beber el trago, pienso en la masacre de las Termópilas y el posterior triunfo griego sobre los persas. Pienso que la poesía se ha ido enredando en valores que dejan un campo ancho a la subjetividad y el amiguismo. Desde que leí el título se me vino a la mente el motivo que alienta este poema, sabes vivir los momentos y expresarlos con sabiduría y belleza y eso es un triunfo que persiste más allá de unos reconocimientos que demasiadas veces están mediatizados; la inmortal Los colores del arco iris no ganó en un festival que parece reñido con la buena música; Taxi Driver tuvo que plegarse ante la decente e interesante, pero poco más, Rocky.

Te envío mis palabras de ánimos y no debes dudar ni un solo momento de tu valía como poeta.

Un abrazo.

No hay caídos en un concurso, sólo uno que elevan sobre los demás y que, muchas veces, no es el mejor. T u soneto tiene sentimiento y eso se transmite. Un gusto leerte
Besos
Pilar

Es muy valioso esto, dejas debajo del poema la definición del pulso, y el poema y el que lee el poema, sintonizan sus frames y no se sabe bien quién se ha adecuado al movimiento. Lo que más me gusta es que logras algo muy difícil en una forma establecida, logras la no rigidez, logras la naturalidad, un soneto no sesudo, aunque lo haya detrás, el seso, digo; no sé si me explico. Yo aprecio mucho esa virtud, la de ponerse a escribir un poema sin canon de poema. Para mí está hecho con la respiración.
Y, por otra parte, también, para mí, en mi opinión, la poesía es un látigo. Hasta en la mano muerta del que lo empuña, el verdugo, el torturador, el yo que está libre del propio nombre; la poesía es un látigo que te golpea en las partes invisibles del cuerpo, de la vida y del tiempo; partes totalmente intempestivas. Abrazos, Alberto.

Bello soneto, que discurre como un arroyo. Con un contenido muy bien solventado.

Me gustó mucho Alberto. Coincido en lo que explicas en la nota, que no se nos prepara para el fracaso; yo añadiría, para la verdad.

Hay una canción que dice:

"... la mentira es la que manda,
la que causa sensación;
la verdad es aburrida,
una frustración... " ( Eskorbuto ).

Recibe mi abrazo, amigo.

Partiendo de la base de que escribir poesía no es un negocio, quien primero ha de disfrutar de lo que escribe
es el poeta, luego el poeta y por fin si algún día que, no sea póstumo, llegara una añadidura, bienvenida sea
en benefico propio y de los que lo cuenten luego.

Tus catorce hijos que nunca son de piedra te acompañan y yo lo aplaudo.

un abrazo

Hermoso poema de Alberto.