Editorial Alaire

Siempre llega tarde la conciencia de ser.

Un cuerpo, apenas plumaje, piel nueva,
palabras sin gastar en el escenario de la duda,
corazón imberbe que se cuestiona la sensatez y el dolor
mientras escribe en páginas huidizas el misterio
que sólo en los libros anida.

Siempre llega tarde la conciencia de vivir.

Pasan las olas del amor,
las risas que pueblan los espacios abiertos
cuando la solidaridad es un grito nocturno
en plazas que sufren el aliento lunar
de las voces libres.

Juntos, sí, como los líquidos sin color
o las frases que sugieren altivez
en los bajos de cuevas infantiles
extrañas al día,
moribundas como un relámpago herido
por la masculina necesidad de la omisión.

Siempre llega tarde la conciencia de querer.

Su extranjera promiscuidad abre surcos sin agua,
calcina los vientos del tacto
en el estío perenne de las vísceras,
resume en un solo éxtasis
la mentira de poblar la fe con flores del deseo
o alquimias que vanamente dibujen los suburbios
de una querencia infinita.

Siempre llega tarde la conciencia de amar.

Porque no hay entrega que sucumba con plenitud
a la desnudez fértil de abrazar el miedo,
porque las semillas que arrojaron tus manos
encuentran un nicho cóncavo donde resplandece la armonía,
porque los infantes de la luz se expanden hacia un futuro
de navíos nimbados por la suerte de haber sido ardor
sin límite.

Siempre llega tarde la conciencia de morir.

Para ti que fuiste juventud inmortal,
para mi que soy nostalgia de aquella sinrazón,
para todos los que una vez exprimieron en sus rostros
la sed sin cumbres de la alegría.

Le quitas la razón a Gracián, Ramón, cuanto más largos son tus poemas más nos haces disfrutar de tu Paraíso de metáforas sentidas. Los tres primeros versos de la última estrofa son impagables.

Un abrazo.

Profunda vibración que emociona querido amigo...
Siempre grato leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

Un poema de alto valor estético, creativo y humano. Tu arte es exquisito, admirado poeta y estimado amigo. Un gran abrazo.

Ramón Carballal escribió:Siempre llega tarde la conciencia de ser.

Un cuerpo, apenas plumaje, piel nueva,
palabras sin gastar en el escenario de la duda,
corazón imberbe que se cuestiona la sensatez y el dolor
mientras escribe en páginas huidizas el misterio
que sólo en los libros anida.

Siempre llega tarde la conciencia de vivir.

Pasan las olas del amor,
las risas que pueblan los espacios abiertos
cuando la solidaridad es un grito nocturno
en plazas que sufren el aliento lunar
de las voces libres.

Juntos, sí, como los líquidos sin color
o las frases que sugieren altivez
en los bajos de cuevas infantiles
extrañas al día,
moribundas como un relámpago herido
por la masculina necesidad de la omisión.

Siempre llega tarde la conciencia de querer.

Su extranjera promiscuidad abre surcos sin agua,
calcina los vientos del tacto
en el estío perenne de las vísceras,
resume en un solo éxtasis
la mentira de poblar la fe con flores del deseo
o alquimias que vanamente dibujen los suburbios
de una querencia infinita.

Siempre llega tarde la conciencia de amar.

Porque no hay entrega que sucumba con plenitud
a la desnudez fértil de abrazar el miedo,
porque las semillas que arrojaron tus manos
encuentran un nicho cóncavo donde resplandece la armonía,
porque los infantes de la luz se expanden hacia un futuro
de navíos nimbados por la suerte de haber sido ardor
sin límite.

Siempre llega tarde la conciencia de morir.

Para ti que fuiste juventud inmortal,
para mi que soy nostalgia de aquella sinrazón,
para todos los que una vez exprimieron en sus rostros
la sed sin cumbres de la alegría.

Te aplaudo, Ramón, por esta magnifica entrega. ERA

Me parece una maravilla, la forma en que expresas el proceso vital de madurar, de vivir, de ser ...

Genial
Mil besos y mil gracias

Curra

Desde el nacimiento hasta la muerte, toda una vida dejandose llevar a través de la buena poesá.

un abrazo

Me gustó mucho Ramón, como abordas la cuestión existencial; con mucha profundidad y al tiempo un lenguaje muy cercano, que lleva a identificarse. Muy bien desarrollado y con un cierre muy bueno. Mi enhorabuena, amigo.

Un abrazo.

F. Enrique escribió: Le quitas la razón a Gracián, Ramón, cuanto más largos son tus poemas más nos haces disfrutar de tu Paraíso de metáforas sentidas. Los tres primeros versos de la última estrofa son impagables.

Un abrazo.

Gracias, F. Enrique, por tus amables palabras. Un abrazo.

No me canso de leerte, ni de decirte lo bueno que me parece lo que escribes. Un placer seguirte.
Un abrazo.
Pepa

Ramón


Estructura y tema maravilloso
como a mí me gusta

te felicito, maestro


Un abrazo fuerte

Ramón,

me ha encantado el poema, amigo, como todos los que escribes. Me gusta mucho la estructura ordenada proposición-explicación, que facilita el entendimiento de la intención del autor. Desde esa estructura básica el lector puede atreverse a interpretar las metáforas -todo lo arriesgadas que la valentía del autor quiera diseñar. Así la inteligibilidad queda protegida y el lector -el cliente-, respetado. Mientras leía el texto pensaba en la solemnidad de un salmo responsorial, donde el salmista recita versículos y los demás responden un estribillo. Siempre me ha llamado la atención esa antigua forma de poesía religiosa, tu poema me la ha recordado.

Un abrazo.

Para ti que fuiste juventud inmortal,
para mi que soy nostalgia de aquella sinrazón,
para todos los que una vez exprimieron en sus rostros
la sed sin cumbres de la alegría.

Excelente trabajo, Onírico, de alto vuelo, me gusta tu obra Ramón y te agradezco nos entregues estas imágenes, veo que tu calidad no tiene limite, gracias por formar y aportar a alaire, te espero en mi verso herido.

Lunamar Solano escribió:Profunda vibración que emociona querido amigo...
Siempre grato leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

Muchas gracias, Nancy, por tus amables palabras. Un abrazo.

Gerardo Mont escribió:Un poema de alto valor estético, creativo y humano. Tu arte es exquisito, admirado poeta y estimado amigo. Un gran abrazo.

Gracias, Gerardo, por el generoso comentario que me dejas. Un fuerte abrazo.