Cuando te digo que soy yo
Publicado: Lun, 06 Abr 2015 20:38
Cuando te digo que soy yo
Soy tu nada, hasta luego,
la culpa, la máscara y el poco tiempo.
Nunca me salvaré; soy niño que duerme,
joven que quiere, viejo sin esperanza.
Pero he sido.
He sido.
Al llegar la luz, llegaron los hilos rotos;
derroche que despierta con nombres de sombras
y una nada que me llama: nunca.
Ay, joven, casi ciego y sordo, vencido
por los torrentes de los dolores, que duerme y despierta
presintiendo el llamado que no llega.
Setenta y tantos años de miradas,
novias que no recibieron las rosas rojas
y hacen padecer su aliento en la puerta entreabierta.
Oh, otra vez, diciembre que se consume.
Hasta luego en la mano debajo de la almohada
respirando sin saber con quién estaba soñando:
en breves amores, besos en el aire, los ojos de nostalgia,
la desolación del silencio,
el brillo de la tristeza y la melancolía revolcada
en novelas de cero audiencia.
Pero lo he pagado, lo he pagado con creces.
No sé de quién es la culpa, sólo el recuerdo,
sin quererlo, de los hombros cargando los nombres
que caían al soltarse con sal, a oscuras,
en la herida que saluda.
Se abrasa el hombre cobarde
sufriendo con la boca llena de tiempo.
Cuando te digo que soy yo, es verdad que te lo digo,
porque la rabia y voz y sufrimiento se viste
con máscara de sangre viva.
Aunque esté lejos, mi soledad no sólo es mía, es nuestra,
con momentos que se apagan suavemente.
Han quedado muchas cosas en el olvido,
y más, quedarán perdidas en el tiempo
que aún no han despertado.
Vivo grito desahuciado, fantasma
injerto de mi cólera, años que amo, a pesar de todo,
y testigo del canto que anudará
el principio del vuelo implacable
que cerrará los ojos de mis palabras.
Soy tu nada, hasta luego,
la culpa, la máscara y el poco tiempo.
Nunca me salvaré; soy niño que duerme,
joven que quiere, viejo sin esperanza.
Pero he sido.
He sido.
Al llegar la luz, llegaron los hilos rotos;
derroche que despierta con nombres de sombras
y una nada que me llama: nunca.
Ay, joven, casi ciego y sordo, vencido
por los torrentes de los dolores, que duerme y despierta
presintiendo el llamado que no llega.
Setenta y tantos años de miradas,
novias que no recibieron las rosas rojas
y hacen padecer su aliento en la puerta entreabierta.
Oh, otra vez, diciembre que se consume.
Hasta luego en la mano debajo de la almohada
respirando sin saber con quién estaba soñando:
en breves amores, besos en el aire, los ojos de nostalgia,
la desolación del silencio,
el brillo de la tristeza y la melancolía revolcada
en novelas de cero audiencia.
Pero lo he pagado, lo he pagado con creces.
No sé de quién es la culpa, sólo el recuerdo,
sin quererlo, de los hombros cargando los nombres
que caían al soltarse con sal, a oscuras,
en la herida que saluda.
Se abrasa el hombre cobarde
sufriendo con la boca llena de tiempo.
Cuando te digo que soy yo, es verdad que te lo digo,
porque la rabia y voz y sufrimiento se viste
con máscara de sangre viva.
Aunque esté lejos, mi soledad no sólo es mía, es nuestra,
con momentos que se apagan suavemente.
Han quedado muchas cosas en el olvido,
y más, quedarán perdidas en el tiempo
que aún no han despertado.
Vivo grito desahuciado, fantasma
injerto de mi cólera, años que amo, a pesar de todo,
y testigo del canto que anudará
el principio del vuelo implacable
que cerrará los ojos de mis palabras.