Editorial Alaire

Óscar Bartolomé Poy escribió:Ya está aquí la noche con su giralda de fuegos. Ésta es la hora
en la que el sol se oculta tras una cortina rosicler y las pesadillas
cabalgan en mesnada. Los últimos rayos agonizan a dentelladas
de oscuridad y la noche sangra como un vampiro al que le hubieran
arrancado los colmillos. Sin culpa. Sin pecado. Sin remisión.

Qué bella es la sangre cuando llueve al sesgo en la nieve
y a la tímida luz de las farolas los árboles ululan como fantasmas
sin techo. En las calles sólo pasean sombras, jinetes sin cabeza
y animales errabundos, famélicos, cojos. Todos muertos. Fieles
adoradores de un dios nictálope.

¿Quién te enseñó a tocar ese silbato de nostalgia?
¿Quién, en su delirio, te trajo hasta mí?

Te fuiste con el primer latido de la mañana, cuando la ciudad
aún dormía como un feto, arrebujada en su placenta de silencio.
En el paisaje de mi piel adormecida el amor dibujaba flores y versos
arropado por la epidermis del sueño. Te fuiste como las aves
que abandonan el nido dejando de las alas el calor. Te fuiste
y no volviste. Y entonces llegaron el frío y las piedras con su canto
de río sin peces.

Me dejaste a solas con esta réproba tristeza en la noche concubina.
Y me perdí en la absenta de las hadas,
en la posología de los instantes vacíos,
entre sinapsis y temblores,
en el burdel de las luciérnagas,
en la migración de los colores
que la luna prostituyó con su lengua meretriz.

Y entonces supe que después de una despedida siempre queda
la marca inconfundible de un cadáver en el suelo
o el corte transversal de una naranja.

El verano siempre acaba con esta canción.

Manuel Alonso escribió:Me ha entusiasmado esta despedida, amigo Óscar, es un placer leerte, un abrazo.

Arale Norimaki escribió:Y entonces supe que después de una despedida siempre queda
la marca inconfundible de un cadáver en el suelo
o el corte transversal de una naranja.

...muy bueno

Miguel Angel Fernández Lu escribió:

Óscar Bartolomé Poy escribió:Ya está aquí la noche con su giralda de fuegos. Ésta es la hora
en la que el sol se oculta tras una cortina rosicler y las pesadillas
cabalgan en mesnada. Los últimos rayos agonizan a dentelladas
de oscuridad y la noche sangra como un vampiro al que le hubieran
arrancado los colmillos. Sin culpa. Sin pecado. Sin remisión.

Qué bella es la sangre cuando llueve al sesgo en la nieve
y a la tímida luz de las farolas los árboles ululan como fantasmas
sin techo. En las calles sólo pasean sombras, jinetes sin cabeza
y animales errabundos, famélicos, cojos. Todos muertos. Fieles
adoradores de un dios nictálope.

¿Quién te enseñó a tocar ese silbato de nostalgia?
¿Quién, en su delirio, te trajo hasta mí?

Te fuiste con el primer latido de la mañana, cuando la ciudad
aún dormía como un feto, arrebujada en su placenta de silencio.
En el paisaje de mi piel adormecida el amor dibujaba flores y versos
arropado por la epidermis del sueño. Te fuiste como las aves
que abandonan el nido dejando de las alas el calor. Te fuiste
y no volviste. Y entonces llegaron el frío y las piedras con su canto
de río sin peces.

Me dejaste a solas con esta réproba tristeza en la noche concubina.
Y me perdí en la absenta de las hadas,
en la posología de los instantes vacíos,
entre sinapsis y temblores,
en el burdel de las luciérnagas,
en la migración de los colores
que la luna prostituyó con su lengua meretriz.

Y entonces supe que después de una despedida siempre queda
la marca inconfundible de un cadáver en el suelo
o el corte transversal de una naranja.

El verano siempre acaba con esta canción.

Estimado Óscar:


Me ha encantado este poema con sabor a despedida. Está impregnado de imágenes brillantes y fastuosas, y que en algunos casos te hacen pensar. Y el final es muy bueno. Contundente epílogo.

Un abrazo.

Miguel Angel.

curra anguiano escribió:Me dejaste a solas con esta réproba tristeza en la noche concubina.
Y me perdí en la absenta de las hadas,
en la posología de los instantes vacíos,
entre sinapsis y temblores,
en el burdel de las luciérnagas,
en la migración de los colores
que la luna prostituyó con su lengua meretriz.


mi adorado vasquito, escribes como los ángeles ...
mil besos

Óscar Bartolomé Poy escribió:
Ya está aquí la noche con su giralda de fuegos. Ésta es la hora
en la que el sol se oculta tras una cortina rosicler y las pesadillas
cabalgan en mesnada. Los últimos rayos agonizan a dentelladas
de oscuridad y la noche sangra como un vampiro al que le hubieran
arrancado los colmillos. Sin culpa. Sin pecado. Sin remisión.

Qué bella es la sangre cuando llueve al sesgo en la nieve
y a la tímida luz de las farolas los árboles ululan como fantasmas
sin techo. En las calles sólo pasean sombras, jinetes sin cabeza
y animales errabundos, famélicos, cojos. Todos muertos. Fieles
adoradores de un dios nictálope.

¿Quién te enseñó a tocar ese silbato de nostalgia?
¿Quién, en su delirio, te trajo hasta mí?

Te fuiste con el primer latido de la mañana, cuando la ciudad
aún dormía como un feto, arrebujada en su placenta de silencio.
En el paisaje de mi piel adormecida el amor dibujaba flores y versos
arropado por la epidermis del sueño. Te fuiste como las aves
que abandonan el nido dejando de las alas el calor. Te fuiste
y no volviste. Y entonces llegaron el frío y las piedras con su canto
de río sin peces.

Me dejaste a solas con esta réproba tristeza en la noche concubina.
Y me perdí en la absenta de las hadas,
en la posología de los instantes vacíos,
entre sinapsis y temblores,
en el burdel de las luciérnagas,
en la migración de los colores
que la luna prostituyó con su lengua meretriz.

Y entonces supe que después de una despedida siempre queda
la marca inconfundible de un cadáver en el suelo
o el corte transversal de una naranja.

El verano siempre acaba con esta canción.