Editorial Alaire

Ya cierta pluma me dijo que vendría un ave de otro mundo a posar suavemente su garra en mi ojo,
ya cierta pluma como un viso de vuelo en que pugnaron ángeles y dragones,
y hasta los oscuros bardos que abandonan los puentes para ascender como buitres hambrientos del fragor,
no de los restos.
(eso me lo confesaron.)
Y luego supe del parecido entre una pluma y una escama,
entre el réptil y el pájaro,
y asocié a ese par la muerte del maniqueo lápiz que dibuja siempre las cruces detenidas,
no girando,
no cruces.
Del albor que el niño aserta sin esbozo, nace la madre y la hija y la medalla sin reverso,
donde mi boca se deja pintar por el dorado trazo de un ala que acuesta cielo y charco en una estrella,
como párpado que se cierra
dócil bajo la mano promisoria de la mujer revelada y que digo mía
para saberme en la diosa.
Y diosa
es un arañazo en la lágrima,
una palabra exhumando la voz adoratriz que muerde al ídolo del ídolo,
como un labio desplomado en el espejo;
diosa es la condición humana hurtada al cetro,
a la joya deíctica,
al yo
que se sabe tú sin tolerarse,
sin otra sumisión que el darse gajo a gajo
para completar lo indivisible.
Diosa, el amor que me hace un hombre.
Diosa, el dolor que me hace un dios.

Y luego supe del parecido entre una pluma y una escama,
entre el réptil y el pájaro,
y asocié a ese par la muerte del maniqueo lápiz que dibuja siempre las cruces detenidas,
no girando,
no cruces.

Yo no veo el parecido entre la pluma y la escama, entre el reptil y el pájaro. No lo consigo ver. Pero ese maniqueo lápiz que dibuja siempre las cruces detenidas, eso es un logro grande, muy grande.

Hasta pronto.

Pues no es parecido a simple vista, pero el pterodáctilo era un reptil volador. Oí una vez que reptiles y aves tienen un tronco común. Reptar y volar, es lo mismo, amar y sufrir también. Un abrazo fuerte, amigo.