Editorial Alaire

acto 1

El águila herida se arrastra por el lodo en la otra orilla.
Mi hermano está atento a las cañas de pescar.
El águila hace un ruido apropiado para las águilas que mueren.
Mi hermano dice que la nube que atraviesa por encima del lago
pertenece a una zona industrial.
Los dos miramos a la ola que se acerca. El águila mira a la ola que se acerca.
Los sauces no han detectado el rumor, o es posible que los sauces mientan.
La nube se vacía sobre nosotros, la nube de la zona industrial.
La distancia se compromete a ser una ancha sombrilla.
Mientras rebuscamos dentro del equipaje la caja de cerillas
el águila hace un ruido apropiado para las águilas que mueren.
El alma de mi hermano fuma un tabaco de olvido.
Mi alma se alza entre el humo que emana la suya como un monstruo
y cruza el lago con sus tentáculos de orgasmo
cruza y devora la parte más libre del águila,
quiebra sus garras y la mandíbula de mi alma
macera basaltos de despedida.
Mi hermano es un idioma del césped. Estoy pálido a sus pies.
La mano izquierda de un ángel acaricia mi frente.

Uff, Marius, muy fuerte la complexión del acto. Humo, muerte, vuelo contaminado, lazos de sangre.
Todo allí al alcance de la retina poética, a mano del puño castrante.

Fumar un tabaco del olvido, ser idioma del césped, desplegar las alas para no rezar ausencias.

Me ha encantado, querido amigo. Gracias por compartir.

Abrazo enorme.

Muchas gracias por leer y dejar huella, Hallie. Abrazos sinceros, querida amiga. Feliz inicio de semana.

Me ha gustado, mil gracias
Besos

Curra

Qué imágenes tan fantásticas. Es imposible no imaginarse un escenario vivo de muerte. Potente y hermoso trabajo. Un abrazo.

Judit

qué adentro este poema, se ha permitido cerrar luz sobre fuegos inextinguibles, demorar visuales con sus distancias cuajando todas las intenciones de la ferocidad, el inconfundible ruido de la muerte en la boca de un pájaro. abrazo

Me encanta, Marius, esa manera de escenificar el poema. Siempre ha habido un vínculo entre la poesía y el teatro; bien lo refleja este espléndido poema.

Un abrazo.

No es fácil, Marius, adentrarse en este poema tuyo, pero vale la pena hacerlo, hay versos que por sí solos constituyen un poema y una inquietud que hiere.

Un abrazo.

Quintaesencia de tu estilo Marius.
Desde que nos conocemos siempre será un placer para mi disfrutar de tus imágenes.
De tu poética que encontró la voz particularísima en un mundo que transcurre entre la realidad, el surrealismo y esa gran sensibilidad que te caracteriza.

Un abrazo amigo.

emPerro

Un concierto con ecos infinitos en las imágenes profundas y elocuentes. Un placer leerte, poeta.
Abrazos

Lo encontré. Hay cosas que están en la mirada, vas a buscarlas fuera y no están. Supongo que la poesía es éso, creo que me entiendes bien. Digo que lo creo porque aquí, en éste poema lo muestras muy claro, el mundo, el espacio, el lugar, como una prosopopeya. El lenguaje, el poeta, como prosopopeyas de la mirada. Y la mirada como prosopopeya de otro mundo en el que la prosopopeya ya no es necesaria, y descansa, puede por fin descansar. Me salió un trabalenguas, pero ya digo, yo creo que me entiendes. La poesía nació cuando el hombre estaba todavía en contacto con un rastro.
Abrazos, Marius.

Muy bello poema de Marius.