La tarde... Décimas.
Publicado: Jue, 12 Mar 2015 4:24
Esperando en sus orillas
la tarde es como un despojo
que con su sombrero rojo
se va andando de puntillas
detrás de las manecillas
del reloj que en esas redes
del tiempo retoza adredes
en el entorno sin fondo
del horizonte redondo
que se trepa a las paredes.
La tarde es polvo de un grito
que maduran las risueñas
carátulas de cigüeñas
al filo de lo inaudito
es sopor de un infinito
que resbala en el coraje
del cromático carruaje
que se fuga en las esferas
y termina en las ojeras
antiguas de su paisaje.
Dibujando directrices
en el instante que arrima
la sombra que rima a rima
enmudece en sus raíces
goteando tras los barnices
ausencia y melancolía
rito en fin de su agonía
como trotando en enojos
porque sabe que en tus ojos
hay otra tarde...que es mía.
Ernesto Cárdenas
la tarde es como un despojo
que con su sombrero rojo
se va andando de puntillas
detrás de las manecillas
del reloj que en esas redes
del tiempo retoza adredes
en el entorno sin fondo
del horizonte redondo
que se trepa a las paredes.
La tarde es polvo de un grito
que maduran las risueñas
carátulas de cigüeñas
al filo de lo inaudito
es sopor de un infinito
que resbala en el coraje
del cromático carruaje
que se fuga en las esferas
y termina en las ojeras
antiguas de su paisaje.
Dibujando directrices
en el instante que arrima
la sombra que rima a rima
enmudece en sus raíces
goteando tras los barnices
ausencia y melancolía
rito en fin de su agonía
como trotando en enojos
porque sabe que en tus ojos
hay otra tarde...que es mía.
Ernesto Cárdenas