y en el sola, que los negros de dolor , hacen su segunda voz
Publicado: Lun, 02 Feb 2015 2:46
Este domingo que alicata, el crepitar del duele, ya cansado,
un álbum de las ausencias, destellos de hogar que el polvo cubre,
los noches de nostalgias, vestidas de ultimo, ciegas de recuerdo,
el frio que indómito ilumina las novias encerradas y jaulas apagadas,
y un viento que entre cajas retuerce el sabor amargo de los miedos.
Y es dama negra, que entre caballos y reinas, quiere estar acompañada,
y esos dados, que palidecen pequeños, en la infinitud del vivir,
sombras verdes que inundan ternuras dibujando camellos, que se van,
y en el sola, que los negros de dolor , hacen su segunda voz,
negro, que muy oscuro, en mi noche de ausencia, se hace esperanza de luz.
Primaveras, que palidecen en los etéreos de sus sueños que hoy no están,
y los juicios que en luz no convocan y en martirio, llegan ya,
un vuelo, que escaldado en el agua del dolor, solo busca su llegar,
una vida que debida, traiciona a su ser y no parecerse quererse más,
y el dolor, trenzado con la conciencia y el desconsuelo, que amargo llora.
pulsera verde de áfrica, me lleva a dormir.
canciones de amor que suenen,
y esos besos, que no se recordar,
y que tal vez mañana, sean ilusiones.