Editorial Alaire

Las prostitutas decían que era un chico bueno.
Yo no querría sexo, sólo escarbar dentro de sus maquillajes
alguna ruina de lágrimas.
Los muslos de la venganza petrificados en mis manos. Eso era.
Cada minifalda tiene su propio poema, y a veces es martes.
Es martes porque tengo que llamar a Louie.
Le da vergüenza mostrarse desnuda
así que va al baño. Dios está en las griferías, me dice,
corriendo como agua sucia por mis venas.
Louie, y tú
que sabes recitar el desencanto
como si fuera la parte más volátil de la palabra
dime si encuentras el placer verdadero
en las drogas de la noche.
Yo sí.
Hoy mismo
han vuelto a ser pájaros los hombros de la miseria.
Se han encadenado a una inercia degollada
y han vestido la primera estirpe del sonido
ubicado en tu vientre como un niño hecho de termitas.
Hay un cementerio de las águilas clonado por tu llanto.
Dime, Louie, ¿ por qué el nácar escondido en tus labios
se parece a un sueño de la arrogancia,
por qué vuelven las huidas a abrazar un cuerpo
iluminado por las estrellas del cáncer?
... Ella no responde, tal vez no es martes.

Marius Gabureanu escribió: Las prostitutas decían que era un chico bueno.
Yo no querría sexo, sólo escarbar dentro de sus maquillajes
alguna ruina de lágrimas.
Los muslos de la venganza petrificados en mis manos. Eso era.
Cada minifalda tiene su propio poema, y a veces es martes.
Es martes, porque tengo que llamar a Louie.
Le da pena mostrarse desnuda
así que va al baño. Dios está en las griferías, me dice,
corriendo como agua sucia por mis venas.
Louie, y tú
que sabes recitar el desencanto
como si fuera la parte más volátil de la palabra
dime si encuentras el placer verdadero
en las drogas de la noche.
Yo sí.
Hoy mismo
han vuelto a ser pájaros los hombros de la miseria.
Se han encadenado a una inercia degollada
y han vestido la primera estirpe del sonido
ubicado en tu vientre como un niño hecho de termitas.
Hay un cementerio de las águilas clonado por tu llanto.
Dime, Louie, por qué el nácar escondido en tus labios
se parece a un sueño de la arrogancia,
por qué vuelven las huidas a abrazar un cuerpo
iluminado por las estrellas del cáncer?
... Ella no responde, tal vez no es martes.

Te desenvuelves muy bien en este tipo de poemas en los que la poesía rezuma actualidad y denuncia, poesía vivida desde lo más íntimo de la conciencia. Una sugerencia: ¿por qué no situar el signo de apertura de la interrogación? En español no es tan fácil como en inglés saber dónde comienza la pregunta.
Felicitaciones. El poema me ha gustado mucho; su lenguaje y estilo me parecen envidiables. Con un abrazo.
Salud.

Pues mira por donde, amigo Marius, hoy tampoco es martes, pero si es miércoles, y aunque hoy no esté Louise, si está Quinteño para leer lo bueno que sale de tu factoría...
Hay versos, que son para enmarcar:

Cada minifalda tiene su propio poema, y a veces es martes

Louie, y tú
que sabes recitar el desencanto
como si fuera la parte más volátil de la palabra
dime si encuentras el placer verdadero
en las drogas de la noche.

Un gran abrazo, te llegue.

Muy bueno, como ya dijo un compañero hay versos magníficos, realmente he disfrutado con la lectura, creo que es la primera vez que te leo, volveré.
Feliz año

Una gala metafórica y simbólica que reafirma la fuerza de tu poeta, Marius. Las imágenes se ensamblan, se unifican; los martes hacen lágrima y todas las heridas se mueren de sal.

Estás en la gracia irrefrenable de la creación, amigo querido.
De pie para los aplausos. Abrazo enorme.

Marius, pero qué buena creación me encuentro aquí, es de mi estilo preferido. Las imágenes, tan cuidadosamente acompasadas hacen una gala de este martes, no tan martes.

Abrazotes y gracias por compartirlo!

Hermoso poema Marius con versos muy originales y ocurrentes que enganchan al lector. Un placer y un abrazo.

el instante sostenido del pensamiento y su trazo, su gráfica eligiendo colores parciales, marcaciones que abren gestos de luz interior. ese proceso que intenta detenerse en puntos neurales ya que está expuesto al enorme caudal de tu imaginación. ese viento donde todo es varias veces posible. abrazo grande. me alegra esta floración.

Sube para deleite de todos.

uff.....................................
grande amigo...

Sin palabras

Me encantó

Hay una luz infinita al final de esos túneles por los que pasea tu melancolía, Marius. Un poema donde el dolor y la nostalgia se entretejen con fuentes de olvido y buscan en ellas una nueva resurrección. Los últimos versos son espléndidos. Mi felicitación sincera.
Un fuerte abrazo, amigo.

Marius Gabureanu escribió:Las prostitutas decían que era un chico bueno.
Yo no querría sexo, sólo escarbar dentro de sus maquillajes
alguna ruina de lágrimas.
Los muslos de la venganza petrificados en mis manos. Eso era.
Cada minifalda tiene su propio poema, y a veces es martes.
Es martes porque tengo que llamar a Louie.
Le da pena mostrarse desnuda
así que va al baño. Dios está en las griferías, me dice,
corriendo como agua sucia por mis venas.
Louie, y tú
que sabes recitar el desencanto
como si fuera la parte más volátil de la palabra
dime si encuentras el placer verdadero
en las drogas de la noche.
Yo sí.
Hoy mismo
han vuelto a ser pájaros los hombros de la miseria.
Se han encadenado a una inercia degollada
y han vestido la primera estirpe del sonido
ubicado en tu vientre como un niño hecho de termitas.
Hay un cementerio de las águilas clonado por tu llanto.
Dime, Louie, por qué el nácar escondido en tus labios
se parece a un sueño de la arrogancia,
por qué vuelven las huidas a abrazar un cuerpo
iluminado por las estrellas del cáncer?
... Ella no responde, tal vez no es martes.

Me gusta mucho este poema íntimo al la herida humana, a la realidad amoral de las circunstancias...me gusta que Dios se mete entre las aguas sucias y sale por el grifo. Me gusta la pureza de la totalidad del poema. Te felicito Marius por un poema vanguardista y bello. ERA

esta lleno, de vidas presas y de asumidos que no convencesn

gracias

Julio, muchas gracias por leer y dejar tu valiosa huella. Muchos abrazos, estimado amigo.

Extraordinario, Marius.

Sentimiento a flor de piel en los barrios marginales.

Un poema intenso que mezcla el surrealismo con el realismo de una ciudad oscura...

Enhorabuena
Aplausos
Un beso
Ana