Así como se nace
Publicado: Mar, 06 Ene 2015 13:45
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Así como se nace
En los olvidos, nunca, qué buscaría saber?
qué momenta la palabra, en fin ¿la poesía
está ahí para crecer? dura? Qué vulnera
a quién? En el agua gimo luces irredentas.
Para un río lloverse es su forma abierta
y yo le hablo a no sé qué, como una bestia
tiño aire de gris, froto a nube lo que no
termina, claramente sangro sal resbala
y queda floja hasta articular los ojos,
respira hondo el silencio de moverse.
Los dientes tiritan, a saber: un rocío blando
que huele a cielo detenido, olor a lluvia,
unos árboles que son mi cansancio nuevo
cuando desnudos arrullan lo que nombran
del viento, bucles de cualquier parte,
un esqueleto que se quiso organizar
insistiendo, y supongo, no se puede concluir
pero la tierra es también un buen intento.
Un aparato así debiera ser el sueño.
A juzgar por la piel densa herrumbrada
no sé buscar otras maneras. Hace semanas
que la noche moja la poesía. Un sudor me
fue atravesando los colores ralos de la sed,
como una misa de pájaros ofrece la lluvia
a sus melodías oscuras, la agonía última
que es un viento que es arena mi garganta,
algunas notas que son probablemente la
deshora y no van a funcionar, un recorrido
en el que las explicaciones esquivan su peso
hundido e incluye algún método que otras
veces falló para que no se hable, entonces
gravan un deseo, así como se nace.
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Así como se nace
En los olvidos, nunca, qué buscaría saber?
qué momenta la palabra, en fin ¿la poesía
está ahí para crecer? dura? Qué vulnera
a quién? En el agua gimo luces irredentas.
Para un río lloverse es su forma abierta
y yo le hablo a no sé qué, como una bestia
tiño aire de gris, froto a nube lo que no
termina, claramente sangro sal resbala
y queda floja hasta articular los ojos,
respira hondo el silencio de moverse.
Los dientes tiritan, a saber: un rocío blando
que huele a cielo detenido, olor a lluvia,
unos árboles que son mi cansancio nuevo
cuando desnudos arrullan lo que nombran
del viento, bucles de cualquier parte,
un esqueleto que se quiso organizar
insistiendo, y supongo, no se puede concluir
pero la tierra es también un buen intento.
Un aparato así debiera ser el sueño.
A juzgar por la piel densa herrumbrada
no sé buscar otras maneras. Hace semanas
que la noche moja la poesía. Un sudor me
fue atravesando los colores ralos de la sed,
como una misa de pájaros ofrece la lluvia
a sus melodías oscuras, la agonía última
que es un viento que es arena mi garganta,
algunas notas que son probablemente la
deshora y no van a funcionar, un recorrido
en el que las explicaciones esquivan su peso
hundido e incluye algún método que otras
veces falló para que no se hable, entonces
gravan un deseo, así como se nace.
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