Editorial Alaire

E aquí yo,
mi monóxido y los alaridos
que vienen de la calle.
Si no escribo poemas
me van a comer vivo:
Somos tan afortunados,
que sin amor nos volvemos locos
(Me sigo preguntando, cada viernes,
que es lo que lleva a una mujer
a chuparle la polla a un samoyedo)
Donde hay un gran sentimiento de responsabilidad
vemos la obligación de que nos besen
y de compartir con alguien
la promoción del pack de dos champús por uno.
He olvidado como hacerte ver,
que sin mi, ni la guerra, ni el hambre,
ni la fuerza.
No eres feliz,
porque siempre lo has sido.
Conmigo eras todo lo infeliz que desearas,
y mi forma de pelear con el mundo,
de dormirme a las cinco esperando al sol,
de tenerlo todo y no tener comida.
En el supermercado hay mujeres y hombres
haciendo la compra,
y comemos solos,
nos masturbamos solos,
damos puñetazos a las paredes.
Eres la explosión primigenia,
cuando, al abrir los ojos,
has tenido un sueño con alguien a quien amas
y no hay rastro alguno de una polución nocturna.

Donde hay un gran sentimiento de responsabilidad
vemos la obligación de que nos besen

Gran acierto, Ignacio, y de gran profundidad. Compruebo que sigues haciendo poesía que no parece poesía (la única poesía posible a estas alturas).

Hasta pronto.

Ignacio García escribió:E aquí yo,
mi monóxido y los alaridos
que vienen de la calle.
Si no escribo poemas
me van a comer vivo:
Somos tan afortunados,
que sin amor nos volvemos locos
(Me sigo preguntando, cada viernes,
que es lo que lleva a una mujer
a chuparle la polla a un samoyedo)
Donde hay un gran sentimiento de responsabilidad
vemos la obligación de que nos besen
y de compartir con alguien
la promoción del pack de dos champús por uno.
He olvidado como hacerte ver,
que sin mi, ni la guerra, ni el hambre,
ni la fuerza.
No eres feliz,
porque siempre lo has sido.
Conmigo eras todo lo infeliz que desearas,
y mi forma de pelear con el mundo,
de dormirme a las cinco esperando al sol,
de tenerlo todo y no tener comida.
En el supermercado hay mujeres y hombres
haciendo la compra,
y comemos solos,
nos masturbamos solos,
damos puñetazos a las paredes.
Eres la explosión primigenia,
cuando, al abrir los ojos,
has tenido un sueño con alguien a quien amas
y no hay rastro alguno de una polución nocturna.

intente a la manera de Batania decantar por algun verso en concreto y leches...!!! (asi dicen en españa no?), todo tu poema es incorruptible e indivisible, es un atomo perfecto de realidad que tambien es justo decir que la realidad es en si misma un poema ya. Saludos.

Muchas gracias

.

Magnífico todo, como dice KnSuggar.

Ya te había leído anteriormente este poema en otro foro del que preferirás no recordar.
IGNACIO: se abren las ventanas y entra aire fresco.


.

Sorprendido ante tal derroche de ....rabia? Lo releí y no me pasa a menudo. Estare atento para proximas sorpresas.