Editorial Alaire

No era la rama más alta ni la más baja.
Era entre todas las ramas la rama del centro,
donde el búho estaba dormido, y qué decepción
hallarlo así concibiendo su obra magna,
como una revolución escindida o un viraje abandonado
por una sola pluma o un conglomerado de caracterísiticas.
Estar ahí era una forma de amar el frío después de reconocerlo
tras balbucear la frase que da calor peligroso:
"como una llama al sol,
como un gorrión a un nido de águilas".
El búho me expulsaba a fuerza de desfigurarse.
Pasaba del búho a la cellisca hierofántica
despeñándose por el agujero que había en mi mano.
Iba a preguntarle al árbol:
¿así me sintió ella?, ¿como un espacio pulverizado en su interior?;
¿alguna vez podría haber abierto los ojos para reconocerme
como al frío que estalla?.
Pero el búho se despertó
y yo noté mis dedos arañándome la espalda
y la sangre bajando
mientras dibuja un árbol a lo lejos,
con un búho volando,
a través de un agujero en el cielo.

Bruno Laja escribió:No era la rama más alta ni la más baja.
Era entre todas las ramas la rama del centro,
donde el búho estaba dormido, y qué decepción
hallarlo así concibiendo su obra magna,
como una revolución escindida o un viraje abandonado
por una sola pluma o un conglomerado de caracterísiticas.
Estar ahí era una forma de amar el frío después de reconocerlo
tras balbucear la frase que da calor peligroso:
"como una llama al sol,
como un gorrión a un nido de águilas".
El búho me expulsaba a fuerza de desfigurarse.
Pasaba del búho a la cellisca hierofántica
despeñándose por el agujero que había en mi mano.
Iba a preguntarle al árbol:
¿así me sintió ella?, ¿como un espacio pulverizado en su interior?;
¿alguna vez podría haber abierto los ojos para reconocerme
como al frío que estalla?.
Pero el búho se despertó
y yo noté mis dedos arañándome la espalda
y la sangre bajando
mientras dibuja un árbol a lo lejos,
con un búho volando,
a través de un agujero en el cielo.

Es sano, cuando se accede a poemas como este, que conglomera al tiempo que disocia la instancia.
Un abrazo Bruno, Luna.-

Btruno, querido poeta, tus letras no solo arañan tu espalda esculpiendo en
el árbol tu pregunta, sino, que son el escaparate donde se asienta tu inspirada fantasía que recoge tus inquietudes interiores y las vuelca al papel, casi en forma mágica y maestra... Felicidades querido poeta, por este nuevo logro de tu repertorio poético y recibe mi abrazo y mis deseos de FELICIDAD completa
para estas FIESTAS.

Saludos, Mitsy

Luna, me ha sorprendido con gratitud que dijeses sano, porque traté de autoayudarme sin manual. Ví que de ningún modo externo podría ser así, como algo que ayuda a la salud de ahora ( hablo de la sensación al escribir el poema, no del poema ). Gracias, y un abrazo bien grande.

Mitsy, te agradezco mucho, tu percepción es más que generosa. Recibe un fuerte abrazo, y mis mejores deseos para estos días que se nos echan encima. Feliz Navidad.

Un ejemplo más de tu creatividad herida, Bruno. Estás dando el salto hacia lo imprescindible, cito algunos versos, creo que deberías decir dibujaba en vez de dibuja. Te aplaudo sinceramente, buen amigo.

como una revolución escindida o un viraje abandonado
por una sola pluma o un conglomerado

¿así me sintió ella?, ¿como un espacio pulverizado en su interior?;
¿alguna vez podría haber abierto los ojos para reconocerme
como al frío que estalla?.

Un abrazo.

Yo creo que es un poema necesario, Bruno, si no lo son todos, pero cuando el búho despierta y araña la conciencia, se produce un sangrado interior y echa a volar una creencia del corazón o una verdad inmutable para nosotros. Es entonces cuando despertamos, nos limpiamos las heridas y recomenzamos.
Siempre es una aventura leerte, amigo. Felices Fiestas y un fuerte abrazo para ti.

precioso !!!
gracias

F.Enrique, gracias, amigo, me hace mucho bien tu ánimo y tu aliento.Dudé mucho en la forma verbal, me decanté por el presente dentro del pretérito porque quería poner de relieve la vividez del recuerdo, apoyada en el dibujo de la sangre al caer, porque el autoabrazo, la constatación de la herida dura, es ahora.Abrazo grande.

Es así Rosa, lamerse una herida es lamerse un hueco.Abrazo enorme, felices fiestas, y gracias por tanta poesía.

Curra, gracias a ti.Abrazo grande.

Hay una profunda inmensidad en este abrazo; es como ir y volver dentro de la misma constelación de vida; y saber, saber lo inevitable.

Lo leí en cuanto lo publicaste y honestamente, Bruno, creo que es un legado, un tesoro y un producto reseñable.

Abrazo, felicidad y sólo lo mejor para este nuevo añito.

Maravillosa alegoría Bruno.

Ese búho que duerme justo en la rama del centro, ni tan accesible al mundo a sus pies ni tan recóndito como para no ser percibido de cuando en cuando... cada vez que despierta y con sus grandes ojos nos alerta de nosostros mismos.

Esos ojos del sensor interior que nos mide, nos escruta, nos cuestiona, nos escinde... pero que al final nos redime con su vuelo hacia los agujeros de cielo que deja una ventisca.

Bravo!! Amigo mío. Un extraordinario y conmovedor poema.
Mi abrazo entusiasta y afectuoso.

Bruno Laja escribió:No era la rama más alta ni la más baja.
Era entre todas las ramas la rama del centro,
donde el búho estaba dormido, y qué decepción
hallarlo así concibiendo su obra magna,
como una revolución escindida o un viraje abandonado
por una sola pluma o un conglomerado de caracterísiticas.
Estar ahí era una forma de amar el frío después de reconocerlo
tras balbucear la frase que da calor peligroso:
"como una llama al sol,
como un gorrión a un nido de águilas".
El búho me expulsaba a fuerza de desfigurarse.
Pasaba del búho a la cellisca hierofántica
despeñándose por el agujero que había en mi mano.
Iba a preguntarle al árbol:
¿así me sintió ella?, ¿como un espacio pulverizado en su interior?;
¿alguna vez podría haber abierto los ojos para reconocerme
como al frío que estalla?.
Pero el búho se despertó
y yo noté mis dedos arañándome la espalda
y la sangre bajando
mientras dibuja un árbol a lo lejos,
con un búho volando,
a través de un agujero en el cielo.

Surrealismo existencial de primera potencia. Te felicito, Bruno. Me conmoueve esta obra hasta la médula. Abrazos, ERA

Qué bueno, Bruno, uno se reconcilia con su dolor. Es impresionante tu facilidad para las imágenes. Felicidades
Besos
Pilar

Hallie, es tan bello lo que dices, basta el gesto de darse un abrazo, a sí mismo, esa danza, ese gesto, es triste, pero es un gesto de asunción, de esperanza, ejercido sobre la propia carne. Es abolir el tiempo, es decir, ven, te espero, yo ya te he hundido en mí. Muchas gracias. Recibe un abrazo bien grande, y que éste año sea uno de esos que no se olvidan.

Virgi, yo me miro y no veo nada de lo que dices, nada de rojo blanco. Eso sí, colorado como un tomate estoy, de las cosas que me dices. Digo yo, si no pedí la cuenta, ya van tres. Voy a empezar con el tejado limpio. Estoy en racha. Estrujón, estrujón.

Arturo, tú lo sabrás, el búho es un psicopompo, pero hay que ser valiente para asirse.
El perro blanco, el perro negro, son guías de conducta, pero el búho blanco es el ángel, el que todos llevamos dentro, el que al margen de la conducta nos dice que hay un camino para volver, pero es un camino para valientes. Abrazo grande, y feliz año.

ERA, Roxane. Abrazo enorme y toda mi gratitud.

Pilar, es tiempo de eso, de reconciliarnos con nosotros mismos. Besos, Pilar, y feliz año.

Hermoso e interesante trabajo de Bruno.