Editorial Alaire

Macedonio Tracel escribió:.



Miro muerdo inapetente esta mi condición
de ojos cansados. Me largué a un recuento
de gotas cayendo en un bostezo nuevo, así
que puedo tocar a unos y otros, seguir quieto
como cuando marco algo nuevo en un libro. Dudo
si esto vale de algo, dejar huella, dejar mi ropa
en esta mesa, mis zapatos que aseguran prisa,
las referencias que se adhieren pero no alcanzan.
La garganta es mi tamiz, un túnel cálido que prepara
nuevas muertes sin mareos. Quisiera creer
que es posible cubrir con tierra las ganas
de zurcir párpados, el espesor del silencio
sobre mis costillas, los gestos que destaqué
pero son inútiles, mi dibujo que se agotó.
No llegaré a corregirlo, antes fue pájaro,
ahora es un bote estrafalario forzando
la navegación de una sombra, su movimiento
de olvidar entre antiguas vergüenzas metidas
a un balanceo del que no puedo descansar.
Unos dados furiosos que hacen ruido sin terminar
nunca de rodar o de caer, de tomar conciencia.





.

Macedonio Tracel escribió:.



Miro muerdo inapetente esta mi condición
de ojos cansados. Me largué a un recuento
de gotas cayendo en un bostezo nuevo, así
que puedo tocar a unos y otros, seguir quieto
como cuando marco algo nuevo en un libro. Dudo
si esto vale de algo, dejar huella, dejar mi ropa
en esta mesa, mis zapatos que aseguran prisa,
las referencias que se adhieren pero no alcanzan.
La garganta es mi tamiz, un túnel cálido que prepara
nuevas muertes sin mareos. Quisiera creer
que es posible cubrir con tierra las ganas
de zurcir párpados, el espesor del silencio
sobre mis costillas, los gestos que destaqué
pero son inútiles, mi dibujo que se agotó.
No llegaré a corregirlo, antes fue pájaro,
ahora es un bote estrafalario forzando
la navegación de una sombra, su movimiento
de olvidar entre antiguas vergüenzas metidas
a un balanceo del que no puedo descansar.
Unos dados furiosos que hacen ruido sin terminar
nunca de rodar o de caer, de tomar conciencia.



.

Macedonio Tracel escribió:.



Miro muerdo inapetente esta mi condición
de ojos cansados. Me largué a un recuento
de gotas cayendo en un bostezo nuevo, así
que puedo tocar a unos y otros, seguir quieto
como cuando marco algo nuevo en un libro. Dudo
si esto vale de algo, dejar huella, dejar mi ropa
en esta mesa, mis zapatos que aseguran prisa,
las referencias que se adhieren pero no alcanzan.


Yo diría que sí, que merece la pena

La garganta es mi tamiz, un túnel cálido que prepara
nuevas muertes sin mareos. Quisiera creer
que es posible cubrir con tierra las ganas
de zurcir párpados, el espesor del silencio
sobre mis costillas, los gestos que destaqué
pero son inútiles, mi dibujo que se agotó.
No llegaré a corregirlo, antes fue pájaro,
ahora es un bote estrafalario forzando
la navegación de una sombra, su movimiento
de olvidar entre antiguas vergüenzas metidas
a un balanceo del que no puedo descansar.
Unos dados furiosos que hacen ruido sin terminar
nunca de rodar o de caer, de tomar conciencia.



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Macedonio Tracel escribió:.



Miro muerdo inapetente esta mi condición
de ojos cansados. Me largué a un recuento
de gotas cayendo en un bostezo nuevo, así
que puedo tocar a unos y otros, seguir quieto
como cuando marco algo nuevo en un libro. Dudo
si esto vale de algo, dejar huella, dejar mi ropa
en esta mesa, mis zapatos que aseguran prisa,
las referencias que se adhieren pero no alcanzan.
La garganta es mi tamiz, un túnel cálido que prepara
nuevas muertes sin mareos. Quisiera creer
que es posible cubrir con tierra las ganas
de zurcir párpados, el espesor del silencio
sobre mis costillas, los gestos que destaqué
pero son inútiles, mi dibujo que se agotó.
No llegaré a corregirlo, antes fue pájaro,
ahora es un bote estrafalario forzando
la navegación de una sombra, su movimiento
de olvidar entre antiguas vergüenzas metidas
a un balanceo del que no puedo descansar.
Unos dados furiosos que hacen ruido sin terminar
nunca de rodar o de caer, de tomar conciencia.



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