Editorial Alaire

mi coartada

Las cosas mal que uno va siendo o haciendo. Un pájaro sucio
sobre un escenario de contrastes que se queda quieto o puedo
decir desnudo. Así como estoy, boreal, conspirado. Que sigo acá.
El agua que ya fría está llena de partículas y pelos, un pasmo frondoso
es el cielo donde me he recluido. Ahora mismo, almanaque como estoy,
final de trapo, aterrizo a ser sombra en la mansión de un loco
que se volverá pan, que para lo demás se vuelve esponja y agua quieta,
corazón diría. Algo que era cadáver para mí y evade la superficie
o ya no flota. Creer en eso entonces. Estar de pie aquí que es alfil solo,
foca, reflejo. Abrir los poemas por donde el viento ya no existe y el amor
puede ser olvido. Enjabonado como estoy, pensar mi cara para atrás,
rehacer mi cáscara, fabricar escamas frías donde uno a veces pueda
ser intermitente. Toda gran ciudad a la larga desluce las convicciones.






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Macedonio Tracel escribió:mi coartada

Las cosas mal que uno va siendo o haciendo. Un pájaro sucio
sobre un escenario de contrastes que se queda quieto o puedo
decir desnudo. Así como estoy, boreal, conspirado. Que sigo acá.
El agua que ya fría está llena de partículas y pelos, un pasmo frondoso
es el cielo donde me he recluido. Ahora mismo, almanaque como estoy,
final de trapo, aterrizo a ser sombra en la mansión de un loco
que se volverá pan, que para lo demás se vuelve esponja y agua quieta,
corazón diría. Algo que era cadáver para mí y evade la superficie
o ya no flota. Creer en eso entonces. Estar de pie aquí que es alfil solo,
foca, reflejo. Abrir los poemas por donde el viento ya no existe y el amor
puede ser olvido. Enjabonado como estoy, pensar mi cara para atrás,
rehacer mi cáscara, fabricar escamas frías donde uno a veces pueda
ser intermitente. Toda gran ciudad a la larga desluce las convicciones.


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Uno se amuralla como puede, en lugar de soltar el lastre lo reserva, uno se flagela en la convicción de estar en lo cierto, a mí particularmente, me encanta lo que el poema me dice, que no se si coincide con lo que su autor quiso. Un placer vecino, abrazos, Luna.-.

RONALD BONILLA


UN PLACER PASAR POR TU POEMA APRECIADO POPETA


HASTA ARFENTINA UN FRATERNO ABRAZO... Gallnnet

Excelencia conspirada seguramente por tus incansables poetas.
El dolor reinvindica la acción y viceversa; muy bien trazado el plano emocional y semántico.
La poesía te absuelve, hermano-amigo-responsabilidad.

Abrazote.

Es el momento en que se queda quieta la ablución y ve pasar sobre sí todo el arrastre con los ojos abiertos, sentir el reconocimiento de eso que baja y sube, sus variables densidadesen la piel, sumergida, casi invisible y lejana. También ponerse en pie y acelerar la lluvia pero eso hay que retardarlo, dos son los dueños pero ahora el que permanece tendido está purificando al otro, al que está de pie esperando levantarse y enfocar. Abrir los poemas por donde el viento ya no existe es la respiración ciega y próxima, poner la espalda contra el final. Abrazo grande, amigo, me hace mucho bien leerte.

Disfruto tus poemas profundos. Es un placer
Besos
Pilar

Luna: Uno se amuralla como puede, en lugar de soltar el lastre lo reserva, uno se flagela en la convicción de estar en lo cierto, a mí particularmente, me encanta lo que el poema me dice, que no se si coincide con lo que su autor quiso. Un placer vecino, abrazos, Luna.-.

gracias Luna, qué lindo comentario. Nunca importa lo que el poeta haya querido decir porque probablemente el poeta, que es un ser bastante zonzo, no supo que decía. Importa que entre el intenta y el que lee algo haya vibrado. Vecina, qué lindo Uruguay

Gracias Ronald, muy amable tu comentario