La palabra
Publicado: Vie, 07 Nov 2014 22:51
La palabra
El designio de la balada asaltante de la noche vuela,
vuela, en el estero, en la palabra, en el gimiente paso.
Son palabras, soledades, huertos.
La balada es quejosa, durmiente de trenes,
el designio de la soledad, del mundo, a ti.
Atrapa el gris sobre la humedad de los sapos.
La palabra es la que emerge de los abismos,
quinta estación dentro de este universo,
los lobos se muerden entre ellos la voz.
Esta vida es quizá solo la metáfora de Borges,
desciñe la voz este murmuro de lechos de rosas.
Con el amor, con la fiesta de la eternidad,
la palabra es eso, el verso herido, la flor,
sumos de naranja en la lengua del ayer.
Te entrego la palabra, que es quizá
la temeridad de los galácticos,
el fin de la poesía sencilla como el pan,
Neruda escribiendo los versos del capitán.
En ti está el ruego de la noche
La noche y el numérico mundo de azul.
El designio de la balada asaltante de la noche vuela,
vuela, en el estero, en la palabra, en el gimiente paso.
Son palabras, soledades, huertos.
La balada es quejosa, durmiente de trenes,
el designio de la soledad, del mundo, a ti.
Atrapa el gris sobre la humedad de los sapos.
La palabra es la que emerge de los abismos,
quinta estación dentro de este universo,
los lobos se muerden entre ellos la voz.
Esta vida es quizá solo la metáfora de Borges,
desciñe la voz este murmuro de lechos de rosas.
Con el amor, con la fiesta de la eternidad,
la palabra es eso, el verso herido, la flor,
sumos de naranja en la lengua del ayer.
Te entrego la palabra, que es quizá
la temeridad de los galácticos,
el fin de la poesía sencilla como el pan,
Neruda escribiendo los versos del capitán.
En ti está el ruego de la noche
La noche y el numérico mundo de azul.