El último jardín
Publicado: Jue, 30 Oct 2014 21:55
El último jardín
Sangré la herida en el precipicio del ambiguo cielo,
la noche, la mar, el sueño, los colmillos hilados.
Sangré el dulce clamor de las hadas del estanque,
así saltando las apariencias, poeta, poeta de la negrura,
transité el gimiente idilio del que reza sin dios.
Las heridas son letales, el dolor de dormir,
querencia de soledades inmensas del mundo,
rezo perpetuo de un creador iluso.
Sin penas en el no se tú de una canción abandonada,
gris en un barco a la deriva sobre el mar de Siberia,
conjunto de cangrejos monstruos y niños de paz.
Altanero perro que gime sobre las huellas propias
me condeno por enamorado de mi, del canto de Witman
yaciente en palabras que es jugo del edén,.
Piso
el relumbrante acero de la vida,
mientras la sal del juego siniestro besa
esos extraños que juntan sus manos,
el tiempo, sobre las montañas
el silencio, la voz callada, el trueno
hacia esas cotidianas filas de sentir
que se mecen en el último jardín secreto.
Sangré la herida en el precipicio del ambiguo cielo,
la noche, la mar, el sueño, los colmillos hilados.
Sangré el dulce clamor de las hadas del estanque,
así saltando las apariencias, poeta, poeta de la negrura,
transité el gimiente idilio del que reza sin dios.
Las heridas son letales, el dolor de dormir,
querencia de soledades inmensas del mundo,
rezo perpetuo de un creador iluso.
Sin penas en el no se tú de una canción abandonada,
gris en un barco a la deriva sobre el mar de Siberia,
conjunto de cangrejos monstruos y niños de paz.
Altanero perro que gime sobre las huellas propias
me condeno por enamorado de mi, del canto de Witman
yaciente en palabras que es jugo del edén,.
Piso
el relumbrante acero de la vida,
mientras la sal del juego siniestro besa
esos extraños que juntan sus manos,
el tiempo, sobre las montañas
el silencio, la voz callada, el trueno
hacia esas cotidianas filas de sentir
que se mecen en el último jardín secreto.