Editorial Alaire

Manuel Sánchez escribió:

Son las siete del martes.
Una puesta de sol nos adivina.
Los días de mañana no aprenden a besar.
Es difícil mirarse en el trozo de espejo que se ha roto.
Tan solo un pulso herido.
Tan solo una insistencia camuflada.
Tú has llamado a la puerta
y sigo siendo nadie en el salón.
Yo ya no vivo aquí.
He fingido mil veces beberme una botella
y procuro esquivar palabras solamente,
porque todo sucede como si fuera cierto
en un reloj sin horas que ponerse.
Hace frio en los cuerpos que cruzan nuestro otoño.

Tienes que recordarme que cuelgue los cristales
en la ciudad nocturna
para reconocer lo que ha sido imposible
y darle muerte.

Ya sabes que me lleno los bolsillos con citas, con mensajes,
con direcciones falsas
que no pasan por ser un corazón de nieve,
mi corazón curado.

No hay nadie que me sepa guardar como un secreto,
ni sepa confundirse cuando quiera dañarme.
Voy a tener que andar humedecido
como un adolescente
que salga de sus lágrimas,
y taparme la cara con los montes
para que nadie entienda lo quesiento.

Y sin embargo,
cuanto más se parece la piel a una leyenda
más elijo las manos de un tiempo que murmura.

Quiero entender ahora de teléfonos mudos
que parecen humildes encima de las mesas,
y de tintas escritas, llegadas del pasado
como ríos ligeros que acaban de rodillas.
También de explicaciones que no regresan nunca.

Aquí, junto a los rumbos y las cosas,
en estas horas secas, de paciencia imperfecta,
pienso que soy la sombra que descansa en el mar.

Mi longitud lo sabe:
el espacio más corto entre dos vidas
es un sueño remoto.

Qué bonito poema el sol que va delante,
y qué pena los límites.

Marisa Peral escribió:

Manuel Sánchez escribió:



Y sin embargo,
cuanto más se parece la piel a una leyenda
más elijo las manos de un tiempo que murmura.



Mi longitud lo sabe:
el espacio más corto entre dos vidas
es un sueño remoto.


Manuel, tengo que volver a este poema pero estos versos me parecen sublimes.
Un abrazo, compañero.