Editorial Alaire

Francisco Lobo escribió:
Más allá de la niebla, donde vive mi memoria,
en el sombrío territorio donde nunca jamás,
aún veo un ascua, leve luz,
el pequeño sonido de una infancia.
Olía a nada: por aquél tiempo
ni tan siquiera olía: aún no había entrado la existencia
debajo de mis ropas.
El Sol era muy grande, como los años y las manos de mi madre.
Cada día, dejaba alguna escama de inocencia
y escuchaba las libélulas,
posadas en el verdín de la estatua, en la plaza.
Habitaba el silencio. Amé, después,
cuanto cupo en mis manos,
pero llegué a un jardín emborrachado en el tormento,
donde llueve ácido
y las estatuas están agrietadas
por feroces cuchillos de impiedad.
Dicen que me hice hombre: lo dudo.
Lo cierto es que vinieron musgos a mis huesos,
mis ojos se desnudaron de luz y,
tras el encaje y la escarcha,
soy una estatua fúnebre perdida en las tinieblas,
que aún escucha, en la fuente del jardín,
el llanto de las libélulas.

Valentin Martin escribió: ↑Jue, 08 May 2008 11:46 Amigo, esto son palabras mayores. Quiero decir poesía con mayúscula, limpia de ornamentos superficiales. Hablas de ti, hablas de la vida, hablas de tu territorio y construyes un poema tan espléndido que resulta un territorio universal, absolutamente reconocible. Todo ello con un aliento poético personal y seductor hasta la médula del que lee. Me quedo un poco en el poema, lo releeo y siento el placer de haber encontrado mi sitio. Un abrazo y gracias por este instante de poesía.