Editorial Alaire

Se coge un poema
muerto -estrellado-
se apartan sus miembros inferiores
se cuentan una vez más sus dedos de luna,
se averigua si poseen o están poseidos por uñas suficientemente largas
para enterarlas en gargantas de silencio.
Se apartan sus miembros con la intención -inútil- de descubrir
el sexo caduco, ya que no hay papel que conserve la hormona
que regó su especie -.
Generalmente los poemas, los muertos -estrellados-
sufren una desfiguración invernal.
Como un campo, los puntos que no se ven
son cuervos nevados.
Se trae un cura -un arquetipo de criterio-, un cóctel de cruces
del que beben las bocas que nunca han besado el clítoris de la verdad.
Digamos vírgenes de infamia.
Se cose con agujas que saben aplaudir, de las que tienen los reyes en el alma.
Agujas de sangre noble, que muchos confunden con la esperanza.
Se ausenta una patria, se inventa el lector.
Para ese tiempo, en las afueras, alguien lee en la biblioteca de los charcos.
Alguien de ojos carcomidos por el viento
descubre la ecuación de una masacre
y la somete a la inquisición de las farolas,
la desprende de su dios de barro,
la deposita en la cárcel del ojo.

Los poemas muertos en las manos de un gran Poeta vivo; impresionante la idea, Marius, la llevas con brillantez al borde del abismo. El despliegue de metáforas es maravilloso.

un poema muerto-estrellado-

sus dedos de luna

cuervos nevados

clítoris de la verdad

vírgenes de infamia

se ausenta una patria

biblioteca de los charcos

ecuación del desastre

la cárcel del ojo.


Simplemente extraordinario (no soy generosa, no)

Abrazo enorme y gracias por compartir, querido amigo.

Son pocos los poemas que logran sobrevivir a su caída; personalmente, creo que solo el tiempo puede revelar su carácter eterno o mortal. Un planteamiento muy original para un excelente poema. Me ha encantado. Mis aplausos, querido amigo. Un abrazo.

Me gusta adentrarme en tus versos y palpar el sentimiento y razón de cada imagen. Un lujo.
Besos
Pilar

Sube para deleite de todos.

Luego, así descuartizado, se le deja un rato solo a ver si es capaz
de convertirse de nuevo en lo que es: un muerto viviente que
un poeta de clase logró abrirlo en canal y ponerlo corazón con ancla
de lirismo.

un abrazo

Has empleado el bisturí para diseccionar el alma del poema. Brillante como siempre. Un abrazo.

Muy bello e interesante poema de Marius.

Un poema en carne viva, esta disección poética de la realidad. Imágenes verdaderamente impactantes.

Un abrazo.

Disfruté siendo expectador de la disección. Un placer leerte y gracias por compartir,

Un abrazo

No estoy en condiciones de casi nada, Marius, pero ando siempre atento a tus visiones. Quiero destacar esto: "Se trae un cura -un arquetipo de criterio-, un cóctel de cruces
del que beben las bocas que nunca han besado el clítoris de la verdad." Éstos versos son cosmos. Abrazo grande, amigo.

son poemas de agua que discurren entre los dedos y se espigan en reflejos demasiado cortos, demasiado urgentes, tardíos. las manos de los lectores lo sostienen y así se ayudan, confían en palabras que no se pueden conocer. los lectores como tal, nacen con estos poemas, se desprenden de su dios de barro, se depositan en la cárcel del ojo.

Marius Gabureanu escribió:Se coge un poema
muerto -estrellado-
se apartan sus miembros inferiores
se cuentan una vez más sus dedos de luna,
se averigua si poseen o están poseidos por uñas suficientemente largas
para enterarlas en gargantas de silencio.
Se apartan sus miembros con la intención -inútil- de descubrir
el sexo caduco, ya que no hay papel que conserve la hormona
que regó su especie -.
Generalmente los poemas, los muertos -estrellados-
sufren una desfiguración invernal.
Como un campo, los puntos que no se ven
son cuervos nevados.
Se trae un cura -un arquetipo de criterio-, un cóctel de cruces
del que beben las bocas que nunca han besado el clítoris de la verdad.
Digamos vírgenes de infamia.
Se cose con agujas que saben aplaudir, de las que tienen los reyes en el alma.
Agujas de sangre noble, que muchos confunden con la esperanza.
Se ausenta una patria, se inventa el lector.
Para ese tiempo, en las afueras, alguien lee en la biblioteca de los charcos.
Alguien de ojos carcomidos por el viento
descubre la ecuación de una masacre
y la somete a la inquisición de las farolas,
la desprende de su dios de barro,
la deposita en la cárcel del ojo.

El artista y su obra son uno. Aquí el artista hábilmente se descarna. Toda su creación nace, muere y renace en su investigación poética. Prisioneros poemas en el ojo que los mantiene cerca, lo vean o no. Me conmueve este hermoso poema por presentar una vista íntima a la comunión del artista con su obra, descartando la idea frívola de que la Poesía es buena o mala y limitada su función a la opinión externa. Marius, qué gran aprecio por el vientre poetico! Si algunos de esos poemas crecieran, se hicieran grandes, se marcharan a hacer vida propia en unión a la interpretación, está bien también. Un beso, ERA