Editorial Alaire

En esta noche Alan poe duerme a cuchilladas


( En esta noche solitaria sin sentido, mi pasión, A Rafel Calle )


Hoy salpicando las pasiones del murmullo mortal,
esta noche Alan poe duerme a cuchilladas.
Es verdad que el misterio envuelve la fuente
esa, esa, la parca asesina del crepúsculo teñido.
Muerte, muerte, muerte, que vas en el barco;
cabellos de un destino ausente en la penumbra.
¡Oh! ¡Viven los demonios, viven, en este lugar!.
Yacen en el cielo nublado estas noches solitaria;
verdades en la manzana del pecado.
En esta noche Alan Poe duerme a cuchilladas;
por la infancia de un niño empobrecido,
cuajan los labios su plenitud de sentencias.
No se despierta el corazón, amante, amante,
en esa madrugada, en esa noche durmiente;
lo bueno y lo malo, ata, ata al torrente maldito.
Los pesados miembros de soles duermen, ¡oh! ¡no!
Que se duerma la luna, el firmamento todo,
Las nubes son fieras gimiendo la espada.
En esta noche Alan poe duerme a cuchilladas;
¡ Oh! ¡Despierten estrellas en el cielo!
Te entrego filos de umbrales heridos por la pluma,
Júbilo de infante en desgraciada latencia,
Entonces, entonces, vida, vida…
Sacudidas del bien y el mal, aún mientras..
Solo
El tiempo ruge como león
Frente a sus ojos…
Mas el otoño cruel, todo, la vida sin fin..

Alan Poe, evocado en tus versos hermosos, amigo, duerme a cuchilladas, los pesados miembros, las nubes fieras, infancia de un niño empobrecido, como dices, me ha gustado mucho, mucho ritmo, y un bello final. Un placer y un abrazo.

Manuel te agradezco siempre me comentas. javier

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