El vientre de la rata (EB)

[Roberto López]

Su vientre abierto como labios
exhala pústulas brillantes,
oscuras perlas donde bullen las moscas,
las hormigas del mal,
el sexo obsceno que hace hervir los fluidos.
Alrededor, los árboles musitan,
la maleza ovaciona al silencio
que las piedras proyectan.
Y las nubes sombrean una escena de gritos
como una música sorda:
ella se enquista en las válvulas grises
de la mediocridad.
Las cosas contrapuestas
adquieren visos de equilibrio esplendoroso,
igual que el caos se barniza de abril
en el vórtice donde se precipita el tiempo.
El vientre de la rata se abre al sol
y ofrece la flor de podredumbre
en que las moscas juegan
a ser el polen aterrado del amor.
No existe la muerte.
El letargo es el aire momificado entre dos respiraciones.
Obsesión es sólo una palabra:
lo jodido de todo esto
es ser el búho de tu noche.

[Pilar Morte]

Tu poema es una metáfora con la vida en sus versos. Me gusta leerte.
Besos
Pilar

[Hallie Hernández Alfaro]

Qué gran poema, Roberto. El simbolismo de la rata y sus vísceras; antónimos de la belleza y la pulcritud. El poema avanza con fuerza hasta desembocar en ese final glorioso "...ser el búho de tu noche."
Desde la lúcidez fronteriza del vientre abierto y condenado florece la convicción.

Enhorabuena y abrazos cordiales.

[Manuel Alonso]

Un poema escabroso pero de calidad lírica, con un final que me ha gustado mucho, amigo, es un placer, un abrazo.

[Guillermo Cumar.]

Como una alegoría se encuadra en tu poema esa negritud que manifiesta
analizar qué plan ofrece lo negativo de la vida y cómo soslayarlo, dado
que los árboles no nos dejan ver el bosque.

un abrazo

[Ventura Morón]

Excavas en las profundidas, te adentras en registros ligados a la repulsión, envolviéndolos de suaves palabras y versos interiores plenos de belleza. Quizás a veces sea necesario enfrentar todo lo malo, lanzarse a destajo hacia lo que da rechazo, aún con la mirada selectiva, y encontrar detrás, los porqués de lo bello. Me parece una propuesta plena de interés, además de la evidente maestría de tu escritura.
Te envío un fuerte abrazo

[Rafel Calle]

Muy bello poema de Roberto.

[Pablo Ibáñez]

Roberto,

me ha gustado mucho este poema, amigo. Al leerlo, he recordado "Una Carroña", de "Las Flores del Mal" de Baudelaire. Encuentro muchos paralelismos felices con este poema, que copio aquí:

Una Carroña

Recuerda lo que vimos, alma mía,
esa mañana de verano tan dulce:
a la vuelta de un sendero una carroña infame
en un lecho sembrado de guijarros,

con las piernas al aire, como una mujer lúbrica,
ardiente y sudando los venenos
abría de un modo negligente y cínico
su vientre lleno de exhalaciones.

El sol brillaba sobre esta podredumbre,
como para cocerla en su punto,
y devolver ciento por uno a la gran Naturaleza
todo lo que en su momento había unido;

y el cielo miraba el espléndido esqueleto
como flor que se abre.
Tan fuerte era el hedor que tú, en la hierba
creíste desmayarte.

Zumbaban las moscas sobre este vientre pútrido
del cual salían negros batallones
de larvas que manaban como un líquido espeso
por aquellos vivientes andrajos.

Todo aquello descendía y subía como una ola,
o se lanzaba chispeante
se hubiera dicho que el cuerpo, hinchado por un aliento vago,
vivía y se multiplicaba.

Y este mundo producía una música extraña
como el agua que corre y el viento
o el grano que un ahechador con movimiento rítmico
agita y voltea con su criba.

Las formas se borraban y no eran más que un sueño,
un esbozo tardo en aparecer
en la tela olvidada, y que el artista acaba
sólo de memoria.

Detrás de las rocas una perra inquieta
nos miraba con ojos enfadados,
espiando el momento de recuperar en el esqueleto
el trozo que había soltado.

Y, sin embargo, tú serás igual que esta basura,
que esta horrible infección,
¡estrella de mis ojos, sol de mi naturaleza,
tú, mi ángel y mi pasión!

¡Sí! tal tú serás, oh reina de las gracias,
después de los últimos sacramentos,
cuando vayas, bajo la hierba y las fértiles florescencias,
a enmohecer entre las osamentas.

Entonces, oh belleza mía, di a los gusanos
que te comerán a besos,
¡que he guardado la forma y la esencia divina
De mis amores descompuestos!


Tal vez la diferencia fundamental con tu poema sea ese afán de Baudelaire por lo cenizo y lo agónico, al desplazar la atención de la carroña a su amada, asociándolas a futuro:

Y, sin embargo, tú serás igual que esta basura,
que esta horrible infección,

Tú te muestras más frío, mas reflexivo y menos pasional, explotas más la vena orgánico-natural-cósmica de la asquerosa visión, más contemporáneo. No obstante, tal vez hubiera sido un buen complemento para el poema una maniobra similar a la del parisino. Nos hubiera regalado otro par de potentes estrofas de las tuyas.

Me ha encantado.
Un abrazo, amigo.

[Hallie Hernández Alfaro]

"No existe la muerte.
El letargo es el aire momificado entre dos respiraciones.
Obsesión es sólo una palabra:
lo jodido de todo esto
es ser el búho de tu noche."



Grande, muy grande este final, Roberto.

Reitero mis aplausos y felicitaciones.

[Ana Muela Sopeña]

Sensacional, Roberto, como todo lo tuyo.

Has logrado abrir la poesía a lo escabroso, donde amor se liga con sexo, sexo con muerte e inmundicia. Deseo con sexo y con amor y en medio de todo eso el búho...

Felicitaciones
Un beso grande
Ana

[Bruno Laja]

Llega a ser dolorosa tu inteligencia. Hay tanta sed de sublimación. Tras leerlo me vino una imagen, El coloso, doblándose, pasando su cuerpo bajo el arco de sus propias piernas. Los versos que reseña Hallie son maravillosos. Un placer, Roberto. Abrazos.

[Begoña Egüen]

Su vientre abierto como labios
exhala pústulas brillantes,
oscuras perlas donde bullen las moscas,
las hormigas del mal,
el sexo obsceno que hace hervir los fluidos.
Alrededor, los árboles musitan,
la maleza ovaciona al silencio
que las piedras proyectan.
Y las nubes sombrean una escena de gritos
como una música sorda:
ella se enquista en las válvulas grises
de la mediocridad.
Las cosas contrapuestas
adquieren visos de equilibrio esplendoroso,
igual que el caos se barniza de abril
en el vórtice donde se precipita el tiempo.
El vientre de la rata se abre al sol
y ofrece la flor de podredumbre
en que las moscas juegan
a ser el polen aterrado del amor.
No existe la muerte.
El letargo es el aire momificado entre dos respiraciones.
Obsesión es sólo una palabra:
lo jodido de todo esto
es ser el búho de tu noche.

Encantada de haber leído , este bello, poema. Resalto ente verso ... metafórico , que me ha gustado, " es ser el búho de la noche"
Un abrazo.
BEGOÑA.

[Javier Dicenzo]

Muy bello poema una tamática bien tratada.

[Rosa Marzal]

Diseccionas un mundo sórdido y nos lo muestras a través de unos versos descriptivos magníficos. Me ha gustado mucho leerte. Un abrazo.

[Jose Sierra]

A veces para leerte, hace falta tomarse antes un sobre de almax. Pero la calidad y belleza de tus versos son el contrapunto que hacen siempre grata tu lectura.

Enhorabuena y un fuerte abrazo.