Editorial Alaire

Encontré modos de esconderme
que no están en lo que nombro.
Estas lluvias no fueron las primeras,
las últimas no fueron más que algo
roto de una sola vez. Otras implicancias
solo logran nubes demoradas
hasta decir luz y silencio, la tarde
cierra sus mitades para marcar
que otra vez nada igual será igual
hasta en la única razón que cabe
en el diminuto espacio de un instante,
allí mi texto desoye cualquier pureza
que intente. Partí a narrar esto
de un muelle tiznado y sucio
sin saber hasta donde el río se abre,
si un balanceo es niebla contra la voz
porque nada se sostiene encontrando
señales cuando el frío baja
y no hay ninguna eternidad.
Aire sin memoria nunca
puede volverse de papel.

Te echaba de menos amigo, es un poema muy bello y tiene un final magnífico, es un placer leerte. Un abrazo muy fuerte.

Macedonio Tracel escribió:Encontré modos de esconderme
que no están en lo que nombro.
Estas lluvias no fueron las primeras,
las últimas no fueron más que algo
roto de una sola vez. Otras implicancias
solo logran nubes demoradas
hasta decir luz y silencio, la tarde
cierra sus mitades para marcar
que otra vez nada igual será igual
hasta en la única razón que cabe
en el diminuto espacio de un instante,
allí mi texto desoye cualquier pureza
que intente. Partí a narrar esto
de un muelle tiznado y sucio
sin saber hasta donde el río se abre,
si un balanceo es niebla contra la voz
porque nada se sostiene encontrando
señales cuando el frío baja
y no hay ninguna eternidad.
Aire sin memoria nunca
puede volverse de papel.

Aunque en lios silencios se diga mucho, a mi me encanta escuchar las dos cosas, adivinar los claroscuros que aún pareciéndose son particulares y únicos.
Macedonio 'returns', un placer vecino, Luna.-

"Aire sin memoria nunca puede volverse de papel." Me da que es porque si pudiese se acabaría la poesía, esa piedra lunar en el talón. ¿No sería su consunción y su ascensión simultáneas si pudiese volverse contra la materia última?. Somos el rastro de una presencia rodeada de cosas, de mundos a medio hacer. El rastro entre los silbos de mitades mezcladas; el dibujo absoluto del silencio en cuyo trazo se está hasta quedarse en carne viva, ínfima, atronadora a su manera contra los modos. Me alegra mucho verte. Abrazo grande.

He dejado para lo ultimo tu poema porque vine a quedarme. Hace una semana se me ocurrió un verso. Luego empece a debatir la verdad de su esencia. Creo que comprendo lo que evocas. Me ha encantado, Carlos. Recibe mis abrazos sinceros.
Ojalá publiques más, para leerte.

Macedonio Tracel escribió:Encontré modos de esconderme
que no están en lo que nombro.
Estas lluvias no fueron las primeras,
las últimas no fueron más que algo
roto de una sola vez. Otras implicancias
solo logran nubes demoradas
hasta decir luz y silencio, la tarde
cierra sus mitades para marcar
que otra vez nada igual será igual
hasta en la única razón que cabe
en el diminuto espacio de un instante,
allí mi texto desoye cualquier pureza
que intente. Partí a narrar esto
de un muelle tiznado y sucio
sin saber hasta donde el río se abre,
si un balanceo es niebla contra la voz
porque nada se sostiene encontrando
señales cuando el frío baja
y no hay ninguna eternidad.
Aire sin memoria nunca
puede volverse de papel.

Es más y es menos que todo la palabra; y estos versos son un poco esencia y otro poco esencia. Vida integrada al salto del corazón cuando el poeta escribe.

Abrazote y felicidad, compañero.

Manuel Alonso escribió:Te echaba de menos amigo, es un poema muy bello y tiene un final magnífico, es un placer leerte. Un abrazo muy fuerte.

Gracias Manuel, es hermoso tu gesto de afecto. acá estamos. un abrazo para vos.

Me acerco a la palabra que te nace y me baño en ella. Me ha gustado mucho. (También me gusta leerte de nuevo).
Un abrazo.
Pepa

Es un poema que llega y atrapa con su contundencia y belleza.
Un abrazo

Aunque en lios silencios se diga mucho, a mi me encanta escuchar las dos cosas, adivinar los claroscuros que aún pareciéndose son particulares y únicos.
Macedonio 'returns', un placer vecino, Luna.-


Buen día vecina, acá el otoño se revuelve en la llovizna y las nubes andan luminosas. sí, retarns el murciégalo, salute

Quizá sea mejor dejar que lluevan las palabras para que el río crezca y siga su cauce. Me ha gustado mucho tu poema. Un abrazo.

Esas zonas de la penumbra...
Felicidades Macedonio.

Un abrazo.
Ignacio

Bruno Laja escribió:"Aire sin memoria nunca puede volverse de papel." Me da que es porque si pudiese se acabaría la poesía, esa piedra lunar en el talón. ¿No sería su consunción y su ascensión simultáneas si pudiese volverse contra la materia última?. Somos el rastro de una presencia rodeada de cosas, de mundos a medio hacer. El rastro entre los silbos de mitades mezcladas; el dibujo absoluto del silencio en cuyo trazo se está hasta quedarse en carne viva, ínfima, atronadora a su manera contra los modos. Me alegra mucho verte. Abrazo grande.

señor bruno, cito sus dichos porque alguien atento a leer puede obtener el regalo de reconocer su decir profundo. un abrazogrande. noticias de usted seràn bienvenidas.

Marius Gabureanu escribió:He dejado para lo ultimo tu poema porque vine a quedarme. Hace una semana se me ocurrió un verso. Luego empece a debatir la verdad de su esencia. Creo que comprendo lo que evocas. Me ha encantado, Carlos. Recibe mis abrazos sinceros.
Ojalá publiques más, para leerte.

bueno no mucho, un abrazo. acá seguimos