Editorial Alaire

Me sube la fiebre por el acento
de la escritura, renglón malherido,
duele la herida abierta del sentido,
la página hace recobre el aliento.

Pero el tiempo pasa y yo ya no siento
dolor en mi pecho, se han detenido
el caballero andante, el peregrino
el camino de tanto sentimiento.

Y abierta como una puerta sin techo
iracunda la herida, sin mesura
como si fuera una planta carnívora,

cierra el verso, veneno de una víbora.
Cómplices las palabras y los hechos
la poesía no es literatura.

qué suerte Manuel llegar primero a este soneto. estoy de acuerdo, la poesía es lo que no se puede, no se sabe decir o no está. siempre es la expresión de un límite a la que solo le podemos encontrar la expresión con que lo humano calcula su imposibilidad y gesticula sobre lo inútil. un abrazo grande

bello soneto amigo, esta poesía es la sangre derramada de la herida, sin duda.

Un abrazo

Hermoso soneto, Manuel, con un final para reflexionar. Un gusto seguir tu palabra
Abrazos
Pilar

Hermoso soneto, Manuel, me gustó pasar por él. Mis felicitaciones.

Un abrazo.

Carmen

Me gustó este sentido soneto. Mi felicitación y un abrazo.

Mucho arte hace falta para ajustar una emoción a cualquier métrica, lo cierto es que pareces vivir esos momentos obsesivos que suelen ser muy fructiferos creativamente, no creo que la poesía no sea literatura pero sí que la poesía es obsesión como para mí refleja tu poema.

Enhorabuena y un abrazo.

Macedonio, gracias por el comentario, eres muy amable, un placer tenerte por aquí, un abrazo.

Manuel Alonso escribió:Me sube la fiebre por el acento
de la escritura, renglón malherido,
duele la herida abierta del sentido,
la página hace recobre el aliento.

Pero el tiempo pasa y yo ya no siento
dolor en mi pecho, se han detenido
el caballero andante, el peregrino
el camino de tanto sentimiento.

Y abierta como una puerta sin techo
iracunda la herida, sin mesura
como si fuera una planta carnívora,

cierra el verso, veneno de una víbora.
Cómplices las palabras y los hechos
la poesía no es literatura.

querido amigo, estupendo soneto, ya que la poesía es la madre de todas las literaturas.

Sandra, estoy muy agradecido por el comentario que has hecho del poema, eres muy amable, es un placer pases por aquí, un saludo, amiga.

Manuel Alonso escribió:Me sube la fiebre por el acento
de la escritura, renglón malherido,
duele la herida abierta del sentido,
la página hace recobre el aliento.

Pero el tiempo pasa y yo ya no siento
dolor en mi pecho, se han detenido
el caballero andante, el peregrino
el camino de tanto sentimiento.

Y abierta como una puerta sin techo
iracunda la herida, sin mesura
como si fuera una planta carnívora,

cierra el verso, veneno de una víbora.
Cómplices las palabras y los hechos
la poesía no es literatura.

Amigo Manuel,la poesía, la mejor poesía es sentimiento;la épica es es una técnicapara narrar los hechos;pero la que llega al almay la que más suele gustares la lírica, ya esté escrita con risa o con dolor.
Hermoso soneto.* * *

Pilar, muchas gracias por el comentario, eres muy amable, un saludo.

Y abierta como una puerta sin techo
iracunda la herida, sin mesura
como si fuera una planta carnívora,

cierra el verso, veneno de una víbora.
Cómplices las palabras y los hechos
la poesía no es literatura.



Pienso que efectivamente, amigo Manuel, la poesía siempre vive en esa instancia donde todavía no es, una constante búsqueda, consecutiva renovación y cambio, por ello como el agua, se emposa en una mano, dificil de apresar en nigún puño.


Quería agradecer tu activa participación en mis temas, pues también valoro tu atento apego al valor del trabajo de los demás.



Un abrazo, amigo poeta.


O. Llombart.

Manuel Alonso, La literatura puede ser brillante soneto como el que entregas... Mis congratulaciones, Manuel.

Carmen, muchasgracias, un saludo.