Editorial Alaire

Ramón Carballal escribió:Arrebujado entre las sábanas descubro el lento
paso del día. Es la enfermedad una dimensión
desconocida donde la piel sudorosa derrama
las lágrimas del sueño. Voces sin nombre percuten
como látigos en la conciencia desnuda, las imágenes
ociosas convierten el mecanismo de los relojes
en pasos de fantasma. Cada poco el beso de la madre,
las palabras conciliadoras como un bálsamo frío
y ese olor ocre que va poblando de ecos las paredes
de la habitación sombría. En mis manos un libro de hojas finas
me lleva a la aventura hacia un lugar y un mundo inexistentes.
Vendrá a mi la salud con su capa mágica, pero yo ya seré otro.
Regresará el tiempo a ser ese tiempo hostil y cotidiano
que tanto nos perturba y yo desearé la caricia de la fiebre,
con su ola de vértigo y sus héroes traslúcidos.

Ramón Carballal escribió:Arrebujado entre las sábanas descubro el lento
paso del día. Es la enfermedad una dimensión
desconocida donde la piel sudorosa derrama
las lágrimas del sueño. Voces sin nombre percuten
como látigos en la conciencia desnuda, las imágenes
ociosas convierten el mecanismo de los relojes
en pasos de fantasma. Cada poco el beso de la madre,
las palabras conciliadoras como un bálsamo frío
y ese olor ocre que va poblando de ecos las paredes
de la habitación sombría. En mis manos un libro de hojas finas
me lleva a la aventura hacia un lugar y un mundo inexistentes.
Vendrá a mi la salud con su capa mágica, pero yo ya seré otro.
Regresará el tiempo a ser ese tiempo hostil y cotidiano
que tanto nos perturba y yo desearé la caricia de la fiebre,
con su ola de vértigo y sus héroes traslúcidos.

Gabriel Vidal escribió:

Ramón Carballal escribió:Arrebujado entre las sábanas descubro el lento
paso del día. Es la enfermedad una dimensión
desconocida donde la piel sudorosa derrama
las lágrimas del sueño. Voces sin nombre percuten
como látigos en la conciencia desnuda, las imágenes
ociosas convierten el mecanismo de los relojes
en pasos de fantasma. Cada poco el beso de la madre,
las palabras conciliadoras como un bálsamo frío
y ese olor ocre que va poblando de ecos las paredes
de la habitación sombría. En mis manos un libro de hojas finas
me lleva a la aventura hacia un lugar y un mundo inexistentes.
Vendrá a mi la salud con su capa mágica, pero yo ya seré otro.
Regresará el tiempo a ser ese tiempo hostil y cotidiano
que tanto nos perturba y yo desearé la caricia de la fiebre,
con su ola de vértigo y sus héroes traslúcidos.

Hola, Gabriel. Fui un niño bastante enfermizo, como antes no habia demasiadas distracciones durante la convalecencia me dedicaba a leer. Supongo que de ahi viene mi afición a la lectura. Gracias por comentar y me alegra que el poema te haya despertado recuerdos. Un abrazo.



Hola Ramón

Tu poema me ha recordado, un tiempo de mi infancia que enfermo y con fiebre, frente a un espejo desperté al verme. Los días de lecturas, de mimos. Me hiciste anhelar la caricia de la fiebre, con su ola de vértigo y sus héroes traslúcidos.


Hermoso poema. Un abrazo.

Manuel Alonso escribió:Hermosos versos Ramón, las cuatro paredes de la enfermedad, la infancia, los libros, me ha gustado amigo, un placer y un saludo.

Pilar Morte escribió:Siempre deseamos volver al refugio y caricias, a esa hora silenciosa de la lectura, y sentirse
envuelto en sábanas limpias y cuidado siempre es grato.
Un poema hermoso y limpio.
Besos
Pilar

Guillermo Cuesta escribió:El placer de la lectura acompasa la memoria, los recuerdos, las nostalgias.
Además se hace real cuando uno llega a tu poema y consiente en darse una
satisfacción.

un abrazo

Minona McEwen escribió:

Ramón Carballal escribió:Arrebujado entre las sábanas descubro el lento
paso del día. Es la enfermedad una dimensión
desconocida donde la piel sudorosa derrama
las lágrimas del sueño. Voces sin nombre percuten
como látigos en la conciencia desnuda, las imágenes
ociosas convierten el mecanismo de los relojes
en pasos de fantasma. Cada poco el beso de la madre,
las palabras conciliadoras como un bálsamo frío
y ese olor ocre que va poblando de ecos las paredes
de la habitación sombría. En mis manos un libro de hojas finas
me lleva a la aventura hacia un lugar y un mundo inexistentes.
Vendrá a mi la salud con su capa mágica, pero yo ya seré otro.
Regresará el tiempo a ser ese tiempo hostil y cotidiano
que tanto nos perturba y yo desearé la caricia de la fiebre,
con su ola de vértigo y sus héroes traslúcidos.

Tu poema nos recuerda, creo, a todos cuando éramos niños y estábamos enfermos. Se puede oler.