Editorial Alaire

En tus manos,
por culpa de la nieve,
un pájaro se posa en una sílaba,
que no cuenta,
y entran y se cuelgan,
como peces brillantes
los amores más extraños.

Ángeles huérfanos,
como bestias hermosas,
de la mano del amor.

Cómplices de un invierno,
muy parecido a un niño.

Y fiel a su propio espíritu,
el último suida.


En tus manos diáfanas, sobreseídas,
por dinero negro y olvido.

Manuel Alonso escribió:
En tus manos,
por culpa de la nieve,
un pájaro se posa en una sílaba,
que no cuenta,
y entran y se cuelgan,
como peces brillantes
los amores más extraños.

Ángeles huérfanos,
como bestias hermosas,
de la mano del amor.

Cómplices de un invierno,
muy parecido a un niño.

Y fiel a su propio espíritu,
el último suida.


En tus manos diáfanas, sobreseídas,
por dinero negro y olvido.

Hermoso texto en el cual el invierno, tan frío, tan lleno de vida, calechos y filandones, se hace metáfora de otras realidades. Me ha gustado.
Te sugiriría, Manuel, revisar la puntuación; creo que hay exceso de comas. Y supongo que suida es, en realidad, suicida.
Salud.

Salud compañero Julio, es cierto, a veces las comas corren como liebres, tengo que corregirlo, te agradezco me lo hayas recordado, este tipo de comentarios enriquecen a uno, y son los que interesan, al menos a mí, y suida es suicida sí, es una errata del texto y una negligencia mía, pues debería haberlo repasado bien, antes de editarlo, bueno paisano, que te mando un abrazo muy fuerte desde tu tierra, que es la mía, Yo estuve en Palma cuatro años, desde el 73 al 77. Creo que vives allí, no?. Lo dicho, un abrazo.