Editorial Alaire

De repente



Cualquier día
se arruga en un rincón el diccionario
letra a letra llorando,
entre frágiles hojas amarillas,
la muerte de un poeta.


De repente se callan los murmullos,
saltan rotas las cuerdas de la lira
y el cálamo se clava en la mirada.


Cuando algo así sucede,
nada es igual en el azul del cielo.
Las nubes retroceden contra el viento
fieramente rebeldes
y se rompen el pecho des-aladas.


Cuando vuela su pluma,
la primavera salta varios turnos
y se asienta el invierno
en el fondo profundo de las cosas.


Si es que el poeta muere,
sigue el pálpito vivo de la sangre
escribiendo la vida
en cada verso que dejó trazado.








Pepa

(En un casi aniversario)

Josefa A. Sánchez escribió:De repente



Cualquier día
se arruga en un rincón el diccionario
letra a letra llorando,
entre frágiles hojas amarillas,
la muerte de un poeta.


De repente se callan los murmullos,
saltan rotas las cuerdas de la lira
y el cálamo se clava en la mirada.


Cuando algo así sucede,
nada es igual en el azul del cielo.
Las nubes retroceden contra el viento
fieramente rebeldes
y se rompen el pecho des-aladas.


Cuando vuela su pluma,
la primavera salta varios turnos
y se asienta el invierno
en el fondo profundo de las cosas.


Si es que el poeta muere,
sigue el pálpito vivo de la sangre
escribiendo la vida
en cada verso que dejó trazado.








Pepa

(En un casi aniversario)

Creo Pepa que coincidimos en que el poema se reescribe en cada lectura y el poeta, vive y palpita en cada palabra. Me emociona el poema y lo universal que llega a ser aún en la particularidad.
Un abrazo como el océano de grande, Luna.-

yo sigo sensible con la cuestión por lo que esto así escrito ayuda a remarla.
todo debe ser así como cuentas.
beso por supuesto

Josefa A. Sánchez escribió:De repente



Cualquier día
se arruga en un rincón el diccionario
letra a letra llorando,
entre frágiles hojas amarillas,
la muerte de un poeta.


De repente se callan los murmullos,
saltan rotas las cuerdas de la lira
y el cálamo se clava en la mirada.


Cuando algo así sucede,
nada es igual en el azul del cielo.
Las nubes retroceden contra el viento
fieramente rebeldes
y se rompen el pecho des-aladas.


Cuando vuela su pluma,
la primavera salta varios turnos
y se asienta el invierno
en el fondo profundo de las cosas.


Si es que el poeta muere,
sigue el pálpito vivo de la sangre
escribiendo la vida
en cada verso que dejó trazado.


Pepa

(En un casi aniversario)

Wow, Pepa, creo que es lo más rítmico que te he leído en "verso libre". !Qué subidón!, amiga.

Esperando en un aeropuerto cualquiera del mundo. Gracias por dejarnos esta perla.


Un abrazo,


Víctor

Me quedo con todas las estrofas, rítmicas, con ese buen hacer tan tuyo. Un placer
Besos
Pilar

Si existe algún tipo de inmortalidad es esta que tu describes, vivir más allá de uno mismo, estar en los demás sin esperarlo, y así romper el muro que separa la vida de la muerte.

Un bonito poema, amiga.

Acabas de irte de aquí y no me has dicho que habías colgado esta belleza. Siempre he sabido lo buena que eres (en todos los sentidos) pero siempre me maravilla leerte, y siempre te descubro como si fuera la primera vez y esa suerte que tengo, porque cómo te disfruto, reméndiga. Un besazo

Pepa,

me encanta amiga, yo te admiro mucho. Me gustan tus temas y la manera que
tienes de desarrollarlo, con esa naturalidad, con ese ritmo cuidado y
limpio, siempre consigues el tono que buscas: elegía,
amor, humor, rabia, pena, nostalgia..., todo sabes lograrlo con enorme
eficacia.

¿Sugerencias? Tal vez pudieras pararte más a estirar la adjetivación.
Por ejemplo "fondo profundo de las cosas". Quizá puedas darle alguna vuelta.
Fondo y profundo me suenan un tanto redundantes. Lo mismo con "pálpito
vivo", el adjetivo podría ser más brillante, multiplicador. "Fieramente
rebeldes" me gusta pero tal vez también merezca una vuelta más. Estos
pares "mágicos" son con los que se queda uno cuando acaba el poema y (creo)
merece la pena darles muchas vueltas.

Un abrazo, amiga.

Josefa A. Sánchez escribió:De repente



Cualquier día
se arruga en un rincón el diccionario
letra a letra llorando,
entre frágiles hojas amarillas,
la muerte de un poeta.


De repente se callan los murmullos,
saltan rotas las cuerdas de la lira
y el cálamo se clava en la mirada.


Cuando algo así sucede,
nada es igual en el azul del cielo.
Las nubes retroceden contra el viento
fieramente rebeldes
y se rompen el pecho des-aladas.


Cuando vuela su pluma,
la primavera salta varios turnos
y se asienta el invierno
en el fondo profundo de las cosas.


Si es que el poeta muere,
sigue el pálpito vivo de la sangre
escribiendo la vida
en cada verso que dejó trazado.








Pepa

(En un casi aniversario)

Muy sentido y bello poema, Pepa.


"Cuando vuela su pluma,
la primavera salta varios turnos
y se asienta el invierno
en el fondo profundo de las cosas."


Se preserva en el fondo ignoto la esencia. Eres muy profunda. Con admiración y respeto, ERA

Gracias, Luna, por tu proximidad y esa comprensión que siempre muestras y por tu generosidad siempre.
Un abrazo.
Pepa

Gracias, Macedonio, por la amabilidad de tus palabras. Me alegro si lo escrito es válido para algo.
Un abrazo.
Pepa

Gracias, Victor, por recoger la palabras y agradarte de ellas.
Un abrazo.
Pepa

Gracias, Pilar, por venir y quedarte un ratito.
Un abrazo.
Pepa

Gracias, Luis, por tu amabilidad. Sí, creo que eso es la inmortalidad.
Un abrazo.
Pepa

Gracias, Mari Cruz, exagerada como siempre. Será que lo tuyo es manco. Tu si que eres poeta, reméndiga. Te quiero.
Un abrazo.
Pepa