ES AHORA
Publicado: Lun, 13 Ene 2014 19:58
En busca de un rincón en la memoria
donde dejar la historia que no quiso,
la voz determinada y una mirada perdida en la palabra,
se me quedó el regreso a falta de tu nombre.
Es ahora
cuando las horas del miedo te despiertan
y las encrucijadas muerden,
cuando vuelven de regreso los sentidos
y han herido mis venas tus ausencias.
Es ahora
cuando los besos hieren y las caricias gritan,
cuando lucho por borrarte en los impulsos
de esta carne que me obliga,
cuando la vida embiste las ultimas miradas
y se han quedado las paradas de tu nombre
sin destino.
Es ahora que vuelvo derrotado a suplicarte
un trozo de piel donde dormirme,
un hálito de voz donde escucharte,
una palabra que alcance a recordarme
y un pedazo de invierno donde escribirte.
Es ahora y es cierto que vuelvo sin poesía,
que escribo porque pienso en brazos de esta herida
que evita los instantes que fuimos forajidos
destrozados en caminos de lascivia,
que vivo,
porque he muerto dulcemente en cada instante
del presente que se niega a abandonarte,
porque he querido amarte mas allá de las palabras,
y los silencios,
mas allá del sentimiento que te escribe
y que te tacha,
que te desprecia y te busca,
que te sepulta y te eleva a los altares
de este cuerpo que te añora y te desnuda
cada noche que el deseo te convierte,
en soledades.
donde dejar la historia que no quiso,
la voz determinada y una mirada perdida en la palabra,
se me quedó el regreso a falta de tu nombre.
Es ahora
cuando las horas del miedo te despiertan
y las encrucijadas muerden,
cuando vuelven de regreso los sentidos
y han herido mis venas tus ausencias.
Es ahora
cuando los besos hieren y las caricias gritan,
cuando lucho por borrarte en los impulsos
de esta carne que me obliga,
cuando la vida embiste las ultimas miradas
y se han quedado las paradas de tu nombre
sin destino.
Es ahora que vuelvo derrotado a suplicarte
un trozo de piel donde dormirme,
un hálito de voz donde escucharte,
una palabra que alcance a recordarme
y un pedazo de invierno donde escribirte.
Es ahora y es cierto que vuelvo sin poesía,
que escribo porque pienso en brazos de esta herida
que evita los instantes que fuimos forajidos
destrozados en caminos de lascivia,
que vivo,
porque he muerto dulcemente en cada instante
del presente que se niega a abandonarte,
porque he querido amarte mas allá de las palabras,
y los silencios,
mas allá del sentimiento que te escribe
y que te tacha,
que te desprecia y te busca,
que te sepulta y te eleva a los altares
de este cuerpo que te añora y te desnuda
cada noche que el deseo te convierte,
en soledades.