Solitaria tarde de Gardel...
Publicado: Dom, 24 Nov 2013 2:51
Solitaria tarde de Gardel
¡ Como se pianta la vida!
¡ comor rezongan los años
Nos van abriendo una herida!
Es triste la primavera
Si se vive desteñida
¡ Como se pianta la vida
Del muchacho calavera!
Desconozco el autor
Javier Dicenzo
¿ Ahí están los pasos en medio de las agujas del tiempo?
Borges con los cuchilleros del sur
¿Ahí están las poblaciones?
El cuchillo de Muraña
mas allá de las sombras de Buenos Aires.
Aquí están los fantasmas
el invierno tanguero
tus ojos de diosa y diabla.
Se nota en medio de la sensualidad
las livianas melodías
el futuro de raros sombreros de la noche.
Se muere el pasado en medio de los arrabales
quizá un linyera mendigo del agua
con las flores que me da la vida;
Un pan
Tu adiós
las callecitas de Baradero.
El violín va sonando
entre lagrimones desde otra dimensión
queja de bandoneón usurpado
quejas de ser Argentino.
Los gauchos que se acuchillan
el invierno se va
junto a los gorriones gordos
las pezuñas de un ayer callejero
¡Oh la diablura de amar!
de decir la cruz de un olvido silencioso.
Te me das con un buen mate
Te me das tiempo
asechas esos días grises
tus manos tocando el firmamento
porque hoy sé
que aún te siguen llorando calavera, por una solitaria
tarde de Gardel.
¡ Como se pianta la vida!
¡ comor rezongan los años
Nos van abriendo una herida!
Es triste la primavera
Si se vive desteñida
¡ Como se pianta la vida
Del muchacho calavera!
Desconozco el autor
Javier Dicenzo
¿ Ahí están los pasos en medio de las agujas del tiempo?
Borges con los cuchilleros del sur
¿Ahí están las poblaciones?
El cuchillo de Muraña
mas allá de las sombras de Buenos Aires.
Aquí están los fantasmas
el invierno tanguero
tus ojos de diosa y diabla.
Se nota en medio de la sensualidad
las livianas melodías
el futuro de raros sombreros de la noche.
Se muere el pasado en medio de los arrabales
quizá un linyera mendigo del agua
con las flores que me da la vida;
Un pan
Tu adiós
las callecitas de Baradero.
El violín va sonando
entre lagrimones desde otra dimensión
queja de bandoneón usurpado
quejas de ser Argentino.
Los gauchos que se acuchillan
el invierno se va
junto a los gorriones gordos
las pezuñas de un ayer callejero
¡Oh la diablura de amar!
de decir la cruz de un olvido silencioso.
Te me das con un buen mate
Te me das tiempo
asechas esos días grises
tus manos tocando el firmamento
porque hoy sé
que aún te siguen llorando calavera, por una solitaria
tarde de Gardel.