Editorial Alaire

Marisa Peral escribió:
NOVIEMBRE I

Noviembre huele a muerte improcedente,a ave de paso inmolada en la maraña del robledal,es un erudito acuchilladopor el bermejo insostenible de la floresta excesiva,o tal vez un ilustre mensajero,asesinado por los pámpanos hueros de la carrasca,que me robo tu sombra y me dejó virgen.---




NOVIEMBRE II

Noviembre huele a musgo y a boletus cortados a hogar, a leña vieja, a oasis en la niebla, a versos de Machado, de Lorca o de Vallejo, huele a espíritus metódicos, a amaneceres rústicos, a dulce de membrillo, a castañas asadas, a noches entramadas de satén y champán, a canciones antiguas junto a tu despertar. ---

NOVIEMBRE III N oviembre engañador y transitorio queo cupas el penúltimo lugar del almanaque y nos traesv entoleras con las hojas debidas a la tierra.I njusto repartidor de sol y temporales que ahorae migras con las torcaces a otro hemisferio y traerásm estizaje en primavera, y las alondras venidas ab andadas harán girar de nuevo el viejo anuario para, con elr escoldo de los últimos arrestos, salvar a las almase namoradas que, en un Noviembre nuevo, seducirán los Tenorios.
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NOVIEMBRE IV
Noviembre no es llamarme y que te atienda sin excusas; y es que
fueron puñales esos requiebros tuyos,
fueron remos quebrados los que a mi te acercaron.
Noviembre era el esencia de una muchacha antigua con trenzas y prendidos
que acaricio tus manos y las guardo entre lunas,
como en un relicario.
Noviembre era la luz exangüe, el ejemplo agrietado,
la escarcha extraña, la arista en la piel,
tristura de la memoria.
Noviembre pudo ser de otra manera:
resistieron los pájaros el destierro y derrochamos piedad y misticismo,
contrafuerte del día que detuvo la agónica lentitud del ritmo de las horas.
Y te odié.---


NOVIEMBRE V

Y es que Noviembre, si hubieras sabido modular con astucia certera
la violenta saeta de tu voz, o lanzar el sedal
en el exacto punto donde yo respiraba,
presa rendida por tu sofisma de amor,
pudo ser tardía primavera.

Pudo Noviembre salvar un cadáver de mirada glauca,
triste gaviota sacrificada por el épico lamento transformado en narcótico,
bebedizo que todo lo emponzoña.

Y no fue así.
Todo dolía y fue de otra manera.

No supieron los pétalos sitiados y decentes
de las trincheras sutiles de las nubes,
de la tez arrugada de las noches y de su geografía,
de su solemne retiro y de su leyenda argentina.

Y es que Noviembre,
que pudo ser tardía primavera,
fue un pavoroso laberinto de azogues.
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©MAR

Hallie Hernández Alfaro escribió:Qué poemazo, Marisa. Uff, cuesta recuperarse de su lirismo condensado y hondísimo.

Tenía un poema en mente que se titularía Noviembre; después de leer tu maravilla creo que escribiré otra cosilla[img]images/smiles/icon_eek.gif[/img]

Ovación sincera y sostenida; abrazote y felicidad.

Manuel Sánchez escribió:
Marisa, me ha gustado mucho este poema. Creo que has puesto en él lo mejor de tu creación poética. Ha sido un gusto leerlo y disfrutar de sus imágenes y de sus símiles. Me parece un poema para destacar, muy logrado, de los que dejan huella, amiga. Mi felicitación y mi abrazo.

Guillermo Cuesta escribió:
Debordó la imaginación y puso en Noviembre toda
la enjundia que Noviembre merece, por lo que aporta a la
a la vivencia cotidiana, y al ensamblaje de todo el devenir
preparado para recoger el buen fruto de cada año

A setas fui esta mañana y los boletus claman por ser
saboreados a ojos vistas de la geografía versal que pintaste
aquí de maravilla.
un abrazo

Nésthor Olalla escribió:
Sé reconoce y cobra una luz llena de cálidos matices, tan entrañables cómo sutiles que con tus espléndidos trazos le has sabido dar.

Un gusto llegarme por lo tuyo, compañera.

Beso.