Editorial Alaire

.
.


Verás, padre,
por estas Españas de nuestras congojas
han comenzado a despertarse los gritos del silencio
y como os ocurrió a vosotros por aquél entonces,
la sangre se nos comienza a agolpar en las arterias
y la tinta se nos rebosa en los tinteros.

Desconozco si por esas galaxias de luz donde te fuiste
el puñetero virus de la crisis
ha logrado infectar vuestra antivida
y si vuestra economía de antimateria
también la dirigen los mercados,
aunque presumo que si así fuera
y la puta prima de riesgo,
marioneta a capricho de unos pocos elegidos,
hubiera intentado llevaros hasta la oscuridad vacía,
como a nosotros nos lleva sin remedio
y de forma arbitraria a la miseria,
vosotros, a pesar de todo lo pasado,
estaríais con vuestro puño de neutrones en alto
defendiendo vuestro honor por las estrellas.

Y es que ¿sabes? hasta hace poco por aquí
la vida, aunque mejorable, era vida
y se vivía,
incluso la alegría llamaba a nuestra puerta
y hasta la esperanza
en joviales ocasos de tertulia,
se tomaba unas cervezas con nosotros,
con lo que, desde perseguir incansables
la añorada libertad de las águilas,
pasamos a la docilidad pesebrera del burro
y la comodidad se nos fue instalando en las arterias.

Pero hoy,
el aire trae un hedor de catacumbas
y se nos ha vuelto totalmente irrespirable,
porque las afiladas guadañas de unos pocos
nos cercenan los derechos a destajo
y hasta siegan el futuro a nuestros jóvenes,

Si hasta el hambre se nos ha hecho cotidiana
y en su calculado holocausto
abarrota los comedores sociales
o compite duramente con las ratas
rebuscando por los cubos de basura.

Aún recuerdo, padre,
que me decías que nunca hay que tener miedo,
porque esas cosas banales -comentabas riendo-
las debemos guardar siempre en los bolsillos ajenos,
y que los gritos de la sangre
hay que espetarlos siempre cara a cara
porque únicamente los cobardes
gritan hacia adentro sus rencores,
pero no me dijiste nunca nada de la pena,
aunque yo sé que después de perder vuestra guerra
se os quedó enquistada en el latido,
tampoco me comentaste nada de la indignación
y eso que la cárcel y los años de dictadura
os la fueron inyectando, poco a poco, en vena,
en doctrinales dosis diarias de sometimiento.

Así que ya lo ves, querido padre,
descartado el miedo, sólo la pena
se me hace horno de leña en los adentros,
en esta noche adúltera y canalla,
mientras alzo mi grito solidario de indignado,
y enfrento a la bárbara barbarie
de este nuevo fascismo económico brutal,
a la intemperie de mis ansias
atrincherado entre cánticos y puños levantados
en busca de unos puntos suspensivos
que nos cambien desgobierno por razón.

© Antonio Urdiales

Un poema profundamente conmovedor. Decir padre es decir columna y memorial; es muy duro contar la vida que echa raíces en el hoy descompuesto, en las visiones magras del futuro cercano. Se me ha hecho un nudo en la garganta, Antonio. Gracias por compartir emoción lírica y buen hacer literario.

Salud y felices horas, compañero.

[quote="Antonio Urdiales"].
.


Me he sentido diluido en estos versos con los que me identifico plenamente, en ese clamor a las galaxias. Saludos.

Lo has descrito con emoción y lirismo. Hermoso poema que comparto.
Abrazos
Pilar

Un poema de protesta frontal, de barricada. Un grito que clama guerra a la injusticia, a los miserables hombres que nunca dejarán el juego de subyugar. Socialmente, me parece válido, aunque tengo mis dudas si la poesía pueda ser útil como arma para tan vapuleado idealismo. Mis aplausos, amigo.

Un abarzo grande.
Óscar

Sí, sí, además de una obra maravillosa y poética con ese lirismo que te caracteriza, es un arma y tanto que es un arma, es poesía del todo necesaria, que yo te agradezco. El poeta es un mirador, un espectador del mundo, de sus bellezas y de sus miserables miserias y debe alzar la voz para señalar tanto la belleza como lo cruel de este mundo. Como tú hermosamente has hecho. Mis aplausos.

Un abrazo.

Carmen

Antonio Urdiales escribió:.
.


Verás, padre,
por estas Españas de nuestras congojas
han comenzado a despertarse los gritos del silencio
y como os ocurrió a vosotros por aquél entonces,
la sangre se nos comienza a agolpar en las arterias
y la tinta se nos rebosa en los tinteros.

Desconozco si por esas galaxias de luz donde te fuiste
el puñetero virus de la crisis
ha logrado infectar vuestra antivida
y si vuestra economía de antimateria
también la dirigen los mercados,
aunque presumo que si así fuera
y la puta prima de riesgo,
marioneta a capricho de unos pocos elegidos,
hubiera intentado llevaros hasta la oscuridad vacía,
como a nosotros nos lleva sin remedio
y de forma arbitraria a la miseria,
vosotros, a pesar de todo lo pasado,
estaríais con vuestro puño de neutrones en alto
defendiendo vuestro honor por las estrellas.

Y es que ¿sabes? hasta hace poco por aquí
la vida, aunque mejorable, era vida
y se vivía,
incluso la alegría llamaba a nuestra puerta
y hasta la esperanza
en joviales ocasos de tertulia,
se tomaba unas cervezas con nosotros,
con lo que, desde perseguir incansables
la añorada libertad de las águilas,
pasamos a la docilidad pesebrera del burro
y la comodidad se nos fue instalando en las arterias.

Pero hoy,
el aire trae un hedor de catacumbas
y se nos ha vuelto totalmente irrespirable,
porque las afiladas guadañas de unos pocos
nos cercenan los derechos a destajo
y hasta siegan el futuro a nuestros jóvenes,

Si hasta el hambre se nos ha hecho cotidiana
y en su calculado holocausto
abarrota los comedores sociales
o compite duramente con las ratas
rebuscando por los cubos de basura...

© Antonio Urdiales

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Un poema que es un grito, una voz que no pone costo a la vida, unas palabras que denuncian, sin que nadie ni nada te grite, ni te imponga el precio en euros de tu vida, ni denuncie tus palabras, a pesar de todo...
Un abrazo,
francisco javier silva

Verás, Antonio, entre la generación de tu padre y la que nos toca vivir ahora, se simplifica con un certero verso tuyo que dice así:

y la comodidad se nos fue instalando en las arterias.

Me gustan los poemas protestas...
Mi felicitación con un abrazo.

Habrá que hacer por salir de esta. La de padre fue una vida de
carencias al principio, luego se fue llenando y una vez casi llena
y dejada al descontrol de los responsables nos explotó en la cara.
Padre ya no está para dar consejos, y al otro lado nadie sabe
los esfuerzos que ha de hacer para hacernos un sitio en el que
sepamos y podamos permanecer a gusto por los signos eternos
de los indefinidos siglos.

Magnífico poema. Fondo y forma en comandita entre la crítica
irónica y el humor condensado, a la espera de que se pongan
a disfrutar los entusiasmos líricos.

un abrazo

El miedo a perder cosas que creíamos tener. La realidad era otra muy distinta, y nos ha cogido dormidos y sin músculo, el "estado del bienestar" nos lo ha atrofiado, ahora a gemir.

Somos así y lo repetiremos en la próxima ocasión que se nos de.


Un gustó siempre, paisano.

Sube para deleite de todos.

Sabes Antonio,

Sin demerito de los poemas que he leido ultimamente, este me ha agradado bastante porque lleva la convicción intrinseca del hombre que se ve frente al ciclo en el que se vio su padre y a punto de entender por lo que tuvo que pasar su viejo. Ese circulo llamemosle de Franco a Rajoy que se siente genuino y actual. Te felicito por haber tenido a un padre valiente de quien guardas un grato recuerdo y por lo excelso de tu escritura.

Salve poeta!

Hermoso e interesante trabajo de Antonio.