Editorial Alaire

Las Casas de Buenos Aires



Cuando duermes en una casona en Buenos Aires te vuelves húmedo como un beso, hueles a sombrero en todo el cuerpo



Todas las casas de Buenos Aires tienen escaleras que dan vueltas como echarpes, siguen el rastro de los dados del demonio para estirarse, crecen como niños bobos hasta tocar el cielo con los brazos



Las casas de Buenos Aires son mujeres que vienen de Montevideo huyendo de la espesura de la noche, y llegan en los autos



Al frente de los caserones de Buenos Aires hay farolas negras que se menean como gitanas, hay brillo de babosas en el pasto



Los muros laterales son del color del jabón, con pisadas verticales de astros decadentes, planificadas por el entrevero de los mirlos, esquinadas como ojos



Los sapos hacen corro alrededor de la cintura de la planta baja de las casas, graban con la lengua símbolos masónicos en las claraboyas destrabadas, y perfiles de rosa en los cerrojos



Dicen que en estas mansiones se conserva el cuerpo del silencio en una caja, dicen que los espejos son pesados como estrellas, que hay huesos que refulgen como perlas junto a las ventanas, o de rodillas en los charcos



Los vestíbulos de las casas de Buenos Aires están embaldosados de modo irregular, hay lluvia colada en las huellas de los pájaros



Generalmente las hamacas de hierro se bambolean al anochecer y los duraznos se abren como pelucas o como piernas blancas en el centro de las casas de los barrios altos



Las risas chillan como grandes pavos sin reino, vibran las paredes como vestidos muertos, se vuelve brillantina el recuerdo de las manos, la madera de las balaustradas reclama el destino de los báculos



Las calesitas de los patios están llenas de lenguas de gato y de jazmines que se arrastran como llantos



El vacío de los aullidos camina por estas casas llevando las botas en el puño para no incomodar a los fantasmas, ladran las bolsas en los sótanos cerrados



Si te encargan pintar a la témpera una casa porteña, has de utilizar sólo amarillo, y ceniza de fósforos para las tejas o aliento de tabaco



Las niñas saltan a la cuerda los días de viento y las criadas sacuden las alfombras cuando gimen las ruedas cansinas de los carros



Las casonas de Buenos Aires nunca han sido habitadas por los hombres, son más bien ensayos matemáticos, protestas, cápsulas en clave que triunfan sobre el humo, que atraviesan vengativas la advertencia de las horas



En algunos naipes europeos los enanos han dibujado ciertas puertas de estas casas milenarias, son arcos con escudos diminutos, lanzas en cruz como los golpes, filigrana interna de la caja de Pandora



Eso es lo que son las casas porteñas, manchas de dinero en la yema, hedor del diario cuando escampa, betún del féretro que cae al fango con las manijas abiertas y cantando



Yo sueño que los títeres tienen sus conciliábulos terribles en los pasillos de estas casas de dos plantas pergeñadas contra el mármol



Si me pides que te acompañe hasta el aljibe del jardín de una de ellas, me vestiré de fiesta con una capa de canutillos, y llevaré botellas



Al ocaso, siempre hay un cirio tambaleante entre los árboles, el rumor del tráfico declina, se escucha el soplido de las balas sin dueño, baten los plumones, caen los cálculos en vasos de cristal como los pensamientos de una reina



Los vidrios son más gruesos dentro de las casas de Buenos Aires, todo lo que tocas suena como las teclas, misteriosamente encuentras albahaca en tus bolsillos, te mareas como frente a un paso de caballos, entras en la niebla



He visto a niños trepar las casas porteñas como monos y enarbolar banderas negras



Los mayordomos de los caserones de Buenos Aires no usan calcetines y se los identifica por las sortijas plateadas, las damas de la cocina llevan ciruelas podridas a las mesas



Si te paras en el comedor de una mansión porteña a mediodía puedes observar que te circundan cinco sombras giratorias como cinco brujas viejas



Las hormigas cruzan los senderos que suben a las casas como latigazos lentos dados por madonas, se oye el lamento de una soprano enfurecida



No sé por qué creo que todas las casas de Buenos Aires caben en la concavidad de un contrabajo, que son plegables como poliedros escolares, que son restos extraídos de los ojos de un loco



No sé por qué me creo que existen o que tienen ahorcados pendiendo en los nogales sarmentosos



No sé por qué las amo tanto que me duele la garganta solo de escribir sus nombres



Rafael Teicher

Cuánto lo he disfrutado, Rafael. Qué bonito escribes. Y qué lujo de vocabulario.

Blanca

Lashormigas cruzan los senderos que suben a las casas como latigazoslentos dados por madonas, se oye el lamento de una soprano enfurecida

No sé por qué creo que todas las casas de Buenos Aires caben en laconcavidad de un contrabajo, que son plegables como poliedrosescolares, que son restos extraídos de los ojos de un loco

No sé por qué me creo que existen o que tienen ahorcados pendiendo en los nogales sarmentosos

No sé por qué las amo tanto que me duele la garganta solo de escribir sus nombres

Cómo se antoja Rafael ser o habitar una Casona en Buenos Aires y respirar cada una de sus esquinas. Precioso para variar y no perder la buena costumbre contigo. Te sigo casi siempre en silencio pero cerquita. Un beso.

Bendito sean las almas que habitan el tobillo de un tango en Buenos Aires.

Gran escrito cargado de pasion, abrazos.

Me estoy aficionando a tu palabra, es un disfrute pasar por ellas. Hay mucho para aprender. Gracias
Un abrazo
Pilar

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Como arquitecto, no hubiera podido hacer una mejor descripcion. En esas cosas de captar el alma de las casas (y de las cosas) es necesario un poeta. Enhorabuena Rafael.

Iben Xavier


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Todas las casas de Buenos Aires tienen escaleras que dan vueltas como echarpes ...

Cierto que sí? Me encantaron esas casas que describís de una manera tan profunda, con imágenes tan originales. Recordé a Girondo y sus descripciones maravillosas.

Un verdadero placer leerte, Iben.

Y me voy a bajar la escalera como echarpe, que es hora de almorzar y almuerzo abajo.

Besos.

Muchas Gracias Blanca. Agradezco tus palabras siempre

Un beso

Rafael

Gracias Alejandra, agradezco esa proximidad!

Un abrazo

Rafael

Gracias Xavier. Somos unpoco arquitectos cuando calibramos los materiales artísticos. Siempre me ha gustado pensar el arte como artesanía, como trabajo, como cooperación de albañiles.

Un fuerte abrazo

rafael

Gracias Aubriel, agradezco tus palabras

Un saludo fraterno

Rafael

Siempre es un placer saberte tan atinado, querido amigo Rafael.
Tus poemas son una catarata sensorial sin fin. Hermosos como fruta madura.
Ha sido un placer leerte. Felicidades.
Un fuerte abrazo.

Buenos Aires seduce, seguro que es una ciudad entrañable, tengo primas y primos y tíos, todos políticos por parte de mi wife, y un día iré a comprobar eso que dices de los calcetines plateados de los mayordomos.

de todos los pildorazos poéticos destaco estos versos:

"Dicen que en estas mansiones se conserva el cuerpo del silencio en una caja, dicen que los espejos son pesados como estrellas, que hay huesos que refulgen como perlas junto a las ventanas, o de rodillas en los charcos "


un aplauso

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