Editorial Alaire

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Hay días en los que uno
recibe cartas con las alas rotas
y, de pronto, las calles se quedan solitarias,
y la luz cobra la densidad fría de los minerales
más oscuros.Untas la punta de los dedos con la humedad
de los surcos que dejaron allí las palabras,
los acercas a los labios
y el sabor acre del dolor
prende en ti la inesperada hoguera del abatimiento
y apoyas la mandibula en las manos
para poder soportar esa nueva corona.
Como un gorrión mojado
por esta impertérrita lluvia
te ovillas en la negación de la fragua
que moldea la evidencia al rojo vivo a golpe de latidos,
no quieres oir el inmenso retumbo
del martillo sobre el yunque del pecho,
cierras los ojos como si quiseras
que los párpados abarcaran el mundo
y lo apagara,
que todo hubiese sido un imperdonable error
y que tu dirección hubiera desaparecido del callejero
o que los afanosos funcionarios de correos
hicieran una infinita huelga de cartas caidas
(a veces, levantas la mirada
del papel:
las calles
siguen vacias, solitarias,
el universo se expande en su vastedad
y tú eres cada vez más
una partícula infinitesimal de la soledad).


2013

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Una preciosidad de poema, que nos hace reflexionar, sobre lo pequeño que somos...
Me gustarón las imágenes que recreas, a raíz de la llegada de la inesperada carta, carta que encontró destinatario para leer.
Saludos.

Sentado en cualquier rincón del aislmiento cobran más profundidad, se hacen más cercanas todas las convalecencias y "descensos" que se atisban o subyacen en tus letras.


Un gusto pasar por lo tuyo, compañero.

Saludo cordial.

[quote="Andrés Rebolledo"]**


¡Ay!, esos días, tan frecuentes tantas veces... Esos días que nos lastran, en que nos arrastramos por el asfalto ardiente de la ciudad-apisonadora. Buen poema, Andrés. Saludos.

Desciendes con la carta de alas rotas entre versos muy hermosos. Un gusto poder disfrutarlos
Besos
Pilar

Andrés Rebolledo escribió:**


Hay días en los que uno
recibe cartas con las alas rotas
y, de pronto, las calles se quedan solitarias,
y la luz cobra la densidad fría de los minerales
más oscuros.Untas la punta de los dedos con la humedad
de los surcos que dejaron allí las palabras,
los acercas a los labios
y el sabor acre del dolor
prende en ti la inesperada hoguera del abatimiento
y apoyas la mandibula en las manos
para poder soportar esa nueva corona.
Como un gorrión mojado
por esta impertérrita lluvia
te ovillas en la negación de la fragua
que moldea la evidencia al rojo vivo a golpe de latidos,
no quieres oir el inmenso retumbo
del martillo sobre el yunque del pecho,
cierras los ojos como si quiseras
que los párpados abarcaran el mundo
y lo apagara,
que todo hubiese sido un imperdonable error
y que tu dirección hubiera desaparecido del callejero
o que los afanosos funcionarios de correos
hicieran una infinita huelga de cartas caidas
(a veces, levantas la mirada
del papel:
las calles
siguen vacias, solitarias,
el universo se expande en su vastedad
y tú eres cada vez más
una partícula infinitesimal de la soledad).


2013

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Un poema grande, pleno de ingenio, belleza y fuerza evocadora.

Para releer y guardar en los estantes de la posteridad.

Salud y felicidad, Andrés.

Me parece un excelente poema Andrés, un gran trabajo, un final entre paréntesis extraordinario. Ese sentimiento que has compartido amigo es tan sumamente humano que sólo con nombrarlo ya casi duele. Pero tu lo has dicho con una belleza que toca en lo interior. Un abrazo.

Carmen

Agradezco que pasaras por mis versos, Quinteño.

Gracias, A

Sé bienvenido, Nesthor, por lo mío.

gracias,

A.