Editorial Alaire

ANTES DE LA ESCRITURA

Sangrar en el silencio y que la sangre
tan espectacular la vena cava,
tan leucocito huérfano de noche
tanto aullido insonoro,
tanto el frío.

Vivirse desde ahí pero doliendo
los dientes de apretarse las encías,
la manos del color de la impotencia,
tanto rejón al cuello,
tanta pena.

Dejarse con el pecho desahuciado
en un rincón de un parque con lo herido
con vendas en los dedos galopantes,
tanto medir dolor,
tanta osadía.

Después al borde mismo, casi muerto,
sentarse de perfil y frente a frente
ponerse con las uñas destrozadas
tanta palabra inútil,
tanta cólera.

Tremendamente en el papel
hundiéndose,
las bridas en la cejas,
tanto a punto del vómito,
tan solo.

Magnífico sentir y esfuerzo para que la palabra logre el fin
de convertirse en verso y en poesía.

un abrazo

Excelente, bellísimo, sobrecogedor. Vas esculpiendo con mano firme la ruta pensante, el vértigo cuajado en la espina dorsal. Precisión quirúrgica y tremendamente lírica.

Salud y aplausos miles.

Abrazos.

Gracias amigo Guillermo. Debió de haber algún problema técnico porque tu amable comentario aparece repetido varias veces. Un abrazo.

José, maravilloso poema el tuyo sobre la creación del poema. Un gusto siempre pasar por lo tuyo.

Recibe un abrazo.

Carmen

jose junco escribió:ANTES DE LA ESCRITURA

Sangrar en el silencio y que la sangre
tan espectacular la vena cava,
tan leucocito huérfano de noche
tanto aullido insonoro,
tanto el frío.

Vivirse desde ahí pero doliendo
los dientes de apretarse las encías,
la manos del color de la impotencia,
tanto rejón al cuello,
tanta pena.

Dejarse con el pecho desahuciado
en un rincón de un parque con lo herido
con vendas en los dedos galopantes,
tanto medir dolor,
tanta osadía.

Después al borde mismo, casi muerto,
sentarse de perfil y frente a frente
ponerse con las uñas destrozadas
tanta palabra inútil,
tanta cólera.

Tremendamente en el papel
hundiéndose,
las bridas en la cejas,
tanto a punto del vómito,
tan solo.

Pepe, es cierto cuanto dices, el poema ocurre antes. El arte son las vivencias del artista. Me conmueve este bello y doloroso poema. Siempre una experiencia significativa leerte. Abrazos, ERA

Gracias Hallie. Eso es, el proceso de incubación. Un beso.

Muy bonito tu poema y el mensaje, cualquiera de nosotros/as se ha sentido así muchas veces. Un placer leerte.

José Manuel Acosta.

Gracias, Carmen. Un beso.

Bellísimo poema de José.

Gracias ERA, José Manuel y Rafel por vuestros comentarios. Un abrazo.

Magnífico poema, Jose. Así nos sentimos muchas veces. Ha sido un placer su lectura.

Un abrazo.

Tus poemas siempre parecen salir del taller de un orfebre. Un gusto venir.
Un abrazo.
Pepa

Gracias José Manuel. Un abrazo.

Gracias José Manuel. Un abrazo.