Editorial Alaire

Macedonio Tracel escribió:5 x 8 = 40

Historia

1 En estas frases que son mi desgaste ya hay un cristal roto.
2 En este gris, una demora o mis manos recrean su abandono
3 de buscar los porqués que estén vacíos. Los papeles donde
4 intento organizar lo que repito, cosas para dormir, solo logran
5 mantener el calor. Los paisajes si amanecen antes que el sol
6 no llegan a entender el miedo de cuando el río los delata porque
7 ya he conspirado como el olvido, formé unas siluetas añorantes,
8 orillas suficientemente blandas como ubicar antiguas certezas.

Demora

1 Finjí navegar que también es un coraje concebido en el asombro,
2 el precio de saberse un silencio helado. Derrotas que pueden
3 soltar sus nombres en este cieloinvierno, sobre estas frases,
4 bestias sin amparo, aves sin ojos para que sean velamen. Las
5 tenso como no responder, en lo que nace de ser confuso cantan
6 como mostrando que hay palabras que sirven para romperse
7 y es en esta duda que todavía andan sin irse. Como la luz partida
8 entre las nubes bajas, mi camino de regreso es improbable.

Ruptura

1 No estoy seguro pero creí tener de nuevo la inocencia en los
2 momentos donde intenté tirar la toalla. Una pintura inconclusa
3 respira el mismo lenguaje al que yo aún intento poner en duda.
4 Lo que puedo armar deforma y sobre el margen, aún cerca del
5 agobio o del cielo, en la habitación de al lado, un rostro cruelmente
6 humano todavía piensa ser mi noche olor sobreviviente, el
7 poema que a lo mejor se voló, lo que escribí y tiene un escaso
8 sentido para no poder surgir. Escribir me apaga final y escarabajo.

Reparación

1 Siempre la vida tiende a atascarse contra dos o tres recuerdos
2 al menos evitables. Defiendo la ceremonia donde se puede insistir
3 un vaivén con el gesto de no volver. Conservo a veces, sí, lo que es
4 obvio con su desperdicio intacto, un rencor amoratado donde los
5 peces suben a morir y la boca me tiembla y puede que aún nazcan
6 algunas palabras que no se han atorado en mis promesas frecuentes,
7 en mis frases rotas, imposibles / La luz que junté durante esta tarde
8 dijo saber que hay un puerto con la vejez de haberme visto escribir.

Final

1 Siento que atrás mío amanecen flores pero ya no estamos. Pérdida me
2 ha costado no saber qué hacer. Una calle que imita lo que será en el día
3 y sentarse en el umbral creyendo no poder decir nada. Un olor viejo en el
4 que la brisa huye de que este cielo la escriba. La aspereza no concibe
5 aún la confesión para el acto que no olvida. El graznido es un pájaro
6 súbito creciendo desmembrado que recién al final, cuando creo poder
7 soltar los errores de la víspera, suspira un universo al fin sin peso,
8 llega exhausto de aceptar que no debía volar sin rostro sobre el silencio.

Macedonio Tracel escribió:5 x 8 = 40

Historia

1 En estas frases que son mi desgaste ya hay un cristal roto.
2 En este gris, una demora o mis manos recrean su abandono
3 de buscar los porqués que estén vacíos. Los papeles donde
4 intento organizar lo que repito, cosas para dormir, solo logran
5 mantener el calor. Los paisajes si amanecen antes que el sol
6 no llegan a entender el miedo de cuando el río los delata porque
7 ya he conspirado como el olvido, formé unas siluetas añorantes,
8 orillas suficientemente blandas como ubicar antiguas certezas.

Demora

1 Finjí navegar que también es un coraje concebido en el asombro,
2 el precio de saberse un silencio helado. Derrotas que pueden
3 soltar sus nombres en este cieloinvierno, sobre estas frases,
4 bestias sin amparo, aves sin ojos para que sean velamen. Las
5 tenso como no responder, en lo que nace de ser confuso cantan
6 como mostrando que hay palabras que sirven para romperse
7 y es en esta duda que todavía andan sin irse. Como la luz partida
8 entre las nubes bajas, mi camino de regreso es improbable.

Ruptura

1 No estoy seguro pero creí tener de nuevo la inocencia en los
2 momentos donde intenté tirar la toalla. Una pintura inconclusa
3 respira el mismo lenguaje al que yo aún intento poner en duda.
4 Lo que puedo armar deforma y sobre el margen, aún cerca del
5 agobio o del cielo, en la habitación de al lado, un rostro cruelmente
6 humano todavía piensa ser mi noche olor sobreviviente, el
7 poema que a lo mejor se voló, lo que escribí y tiene un escaso
8 sentido para no poder surgir. Escribir me apaga final y escarabajo.

Reparación

1 Siempre la vida tiende a atascarse contra dos o tres recuerdos
2 al menos evitables. Defiendo la ceremonia donde se puede insistir
3 un vaivén con el gesto de no volver. Conservo a veces, sí, lo que es
4 obvio con su desperdicio intacto, un rencor amoratado donde los
5 peces suben a morir y la boca me tiembla y puede que aún nazcan
6 algunas palabras que no se han atorado en mis promesas frecuentes,
7 en mis frases rotas, imposibles / La luz que junté durante esta tarde
8 dijo saber que hay un puerto con la vejez de haberme visto escribir.

Final

1 Siento que atrás mío amanecen flores pero ya no estamos. Pérdida me
2 ha costado no saber qué hacer. Una calle que imita lo que será en el día
3 y sentarse en el umbral creyendo no poder decir nada. Un olor viejo en el
4 que la brisa huye de que este cielo la escriba. La aspereza no concibe
5 aún la confesión para el acto que no olvida. El graznido es un pájaro
6 súbito creciendo desmembrado que recién al final, cuando creo poder
7 soltar los errores de la víspera, suspira un universo al fin sin peso,
8 llega exhausto de aceptar que no debía volar sin rostro sobre el silencio.

Macedonio Tracel escribió:5 x 8 = 40

Historia

1 En estas frases que son mi desgaste ya hay un cristal roto.
2 En este gris, una demora o mis manos que recrean su abandono
3 de buscar los porqués que estén vacíos. Los papeles donde
4 intento organizar lo que repito, cosas para dormir, solo logran
5 mantener el calor. Los paisajes si amanecen antes que el sol
6 no llegan a entender el miedo de cuando el río los delata porque
7 ya he conspirado como el olvido, formé unas siluetas añorantes,
8 orillas suficientemente blandas como ubicar antiguas certezas.

Demora

1 Finjí navegar que también es un coraje concebido en el asombro,
2 el precio de saberse un silencio helado. Derrotas que pueden
3 soltar sus nombres en este cieloinvierno, sobre estas frases,
4 bestias sin amparo, aves sin ojos para que sean velamen. Las
5 tenso como no responder, en lo que nace de ser confuso cantan
6 como mostrar que hay palabras que sirven para romperse
7 y es en esta duda que todavía andan sin irse. Como luz partida
8 entre las nubes bajas, mi camino de regreso es improbable.

Ruptura

1 No estoy seguro pero creí tener de nuevo la inocencia en los
2 momentos donde intenté tirar la toalla. Una pintura inconclusa
3 respira el mismo lenguaje al que yo aún intento poner en duda.
4 Lo que puedo armar deforma y sobre el margen, aún cerca del
5 agobio o del cielo, en la habitación de al lado, un rostro cruelmente
6 humano todavía piensa ser mi noche olor sobreviviente, el
7 poema que a lo mejor se voló, lo que escribí y tiene un escaso
8 sentido para no poder surgir. Escribir me apaga final y escarabajo.

Reparación

1 Siempre la vida tiende a atascarse contra dos o tres recuerdos
2 al menos evitables. Defiendo la ceremonia donde se puede insistir
3 un vaivén con el gesto de no volver. Conservo a veces, sí, lo que es
4 obvio con su desperdicio intacto, un rencor amoratado donde los
5 peces suben a morir y la boca me tiembla y puede que aún nazcan
6 algunas palabras que no se han atorado en mis promesas frecuentes,
7 en mis frases rotas, imposibles / La luz que junté durante esta tarde
8 dijo saber que hay un puerto con la vejez de haberme visto escribir.

Final

1 Siento que atrás mío amanecen flores pero ya no estamos. Pérdida me
2 ha costado no saber qué hacer. Una calle que imita lo que será en el día
3 o sentarse en el umbral creyendo no poder decir nada. Un olor viejo en el
4 que la brisa huye de que este cielo la describa. La aspereza, que no concibe
5 aún la confesión para el acto que olvida. El graznido es un pájaro
6 súbito creciendo desmembrado que recién al final, cuando siento poder
7 soltar los errores de la víspera, suspira un universo al fin sin peso,
8 llega exhausto de aceptar que no debía volar sin rostro sobre el silencio.