Retorno
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
- Marius Gabureanu
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Retorno
El aire es sangre de la prisa, una mezcla de espumas de afeitar y colonia fuerte.
No reconozco los pasos de mi padre cuando se acerca a la yacija hecha de libros
pero el gato durmiendo sobre mi pecho inserta las garras en mis lunares,
en ojos de rata cerrados de por siempre. Me espera la camisa de lino
rígida como si mi esqueleto estuviera esperando allí el derrumbe de los muros del sueño
y al vestirla se duplicaran los huesos para convertirme en alguien
que pueda levantar la hora preñada de tumbas, el ánfora de la desdicha.
Subimos la colina, empujamos la estricta dimensión del hierro hacia las pirámides de sombra.
Esta tierra, dice mi padre, y lo que no alcanzas con la vista
es nuestra y de los cuervos. Ellos duermen
apestando a siglos, a torres de iglesia y galletas donde el labial es un dibujo del adiós.
Es la extracción de charcos de bruja, que me hace temblar y no paro hasta que mi padre escupe sobre mis pies descalzos;
y quema, quema tanto alcohol mezclado con canciones de guerra, la saliva del exterminio
enredándose en la huida irrealizable
porque a los pueblos les siguen otros pueblos y no hay donde ir.
¿Cómo se llaman los cuervos, padre, quién bautizó la infelicidad con su nombre?
Mi padre devora preguntas, ha reunido entre las manos
la piedra, la hoja y el fuego
y sus labios son músculos de brisa nocturna.
Volvamos, que hoy los tréboles gimen demasiado.
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Re: Retorno
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Abrazo enorme.
porque yo que nunca pisé otro camino que el de tu luz
no tengo más sendero que el que traza tu ojo dorado
sobre el confín oscuro de este mar sin orillas."
El faro, Ramón Carballal
- Marius Gabureanu
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re: Retorno
Abrazos
Pilar
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re: Retorno
sin el poema que rejunte una a una las migajas"
Alberto Szpunberg
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Re: Retorno
........................................................................................................Marius Gabureanu escribió:Ha despertado el campo a los hombres con guadaña en el último día sin bruma.
El aire es sangre de la prisa, una mezcla de espumas de afeitar y colonia fuerte.
No reconozco los pasos de mi padre cuando se acerca a la yacija hecha de libros
pero el gato durmiendo sobre mi pecho inserta las garras en mis lunares,
en ojos de rata cerrados de por siempre. Me espera la camisa de lino
rígida como si mi esqueleto estuviera esperando allí el derrumbe de los muros del sueño
y al vestirla se duplicaran los huesos para convertirme en alguien
que pueda levantar la hora preñada de tumbas, el ánfora de la desdicha.
Subimos la colina, empujamos la estricta dimensión del hierro hacia las pirámides de sombra.
Esta tierra, dice mi padre, y lo que no alcanzas con la vista
es nuestra y de los cuervos. Ellos duermen
apestando a siglos, a torres de iglesia y galletas donde el labial es un dibujo del adiós.
Es la extracción de charcos de bruja, que me hace temblar y no paro hasta que mi padre escupe sobre mis pies descalzos;
y quema, quema tanto alcohol mezclado con canciones de guerra, la saliva del exterminio
enredándose en la huida irrealizable
porque a los pueblos les siguen otros pueblos y no hay donde ir.
¿Cómo se llaman los cuervos, padre, quién bautizó la infelicidad con su nombre?
Mi padre devora preguntas, ha reunido entre las manos
la piedra, la hoja y el fuego
y sus labios son músculos de brisa nocturna.
Volvamos, que hoy los tréboles gimen demasiado.
No sé dónde vas a llegar con esta poesía tan llena de aciertos personalísimos, amigo Marius, pero seguro que puede ser lejos. Veo en tu estilo un gran aporte, una suma incuestionable en la cuenta de la poesía actual. A ver si puedo entrar a comentarte de nuevo para incidir en los aspectos rítmicos, estéticos y semánticos en los que me parece que estás trabajando acertadamente (la sintaxis quizá admita alguna vuelta de tuerca, hablaremos de ello).
Mi más cordial enhorabuena, querido compañero y admirado colega.
Un fuerte abrazo.
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re: Retorno
Abrazo de luz.
RJL
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Re: Retorno
Marius Gabureanu escribió:¿Cómo se llaman los cuervos, padre, quién bautizó la infelicidad con su nombre?
Mi padre devora preguntas, ha reunido entre las manos
la piedra, la hoja y el fuego
y sus labios son músculos de brisa nocturna.
Volvamos, que hoy los tréboles gimen demasiado.
Bravo, Marius. Un poema sin fisuras que desborda poesía de intensidad muy alta. Sólo cabe felicitarte por la creación y felicitarnos por la ocasión de leer algo tan bueno.
Salud.
- Rosa Marzal
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¿Cómo se llaman los cuervos, padre, quién bautizó la infelicidad con su nombre?
Mi padre devora preguntas, ha reunido entre las manos
la piedra, la hoja y el fuego
y sus labios son músculos de brisa nocturna.
Volvamos, que hoy los tréboles gimen demasiado.