Editorial Alaire

El cielo en sosa cáustica, con sus estalagmitas, un cielo de verano,
como otro cuerpo cualquiera, con su celosía malva, su canción maleable,
su segmento de pureza letal,
está cifrando los detalles de la primera evocación,
está ocultando los edificios que el aliento recupera de su asfixia,
está recuperando la acción descomponiendo su presencia.
Dicen que se vive bien aquí, en el epitelio de la atmósfera,
rezándole a los animales que ocupan la lente nevada;
que apoyar las manos para levantarse es cuajar más hondamente una figura
que puede volver para llevarse su peso
y arrojarlo como una pelota levísima y madura,
dulce contra el labio,
disuasoria como un tiro que no acierta por milímetros al mar;
ácida al fin porque disuelve y sella.
Dicen que es como vivir en el beso de un desconocido
que después del beso te dice:
¿has regado las piedras hoy?
y su boca se mueve bajo la gasa y quieres sentarte ahí,
soportar el movimiento y profanar lo que nazca.
Dicen que aquí no existe.
Dicen que aquí flota.
Jamás hablaron.

"jamás hablaron" se roba lo que viene y escribe lo que pasó. así se hacen los poemas, robando lo que va a pasar de lo que no fue. los dedos se mueven lento para cuando sea porque cuando no saben es que sienten. abrazo.

Un escenario abrasador, Bruno, entre pulsiones rocosas me ha gustado leer tu poema, donde la originalidad de las imágenes se disparan con alusiones que impactan.

Un abrazo.

Si ese cielo lloviera, si pudiera diluviarse y renacer en el primer vocablo, quizás habría un rubor en la esperanza.

Abrazos Bruno; y gracias siempre por compartir.

Espectacular, magnífico, Bruno. Me ha encantado de principio a fin.

Un abrazo.
Felipe.