En esta noche
Publicado: Lun, 12 Ago 2013 2:01
En esta noche ( Poema dedicado a Hugo Sosa )
Nuestras vidas realmente no nos pertenecen, pertenecen al mundo, y a pesar de nuestros esfuerzos por darle un sentido a éste, el mundo es un lugar que va más allá de nuestro entendimiento.
Paul Auster
Suicida en la palabra impiadosa
porque te amo mas allá de la muerte
porque la sangre corre.
Poeta
poeta que eres la flor del capullo
siempre eres distinta
siempre en primavera.
Amo la esperanza
ese paraíso que está en Baradero
te amo
te amo
girón de letras fallecidas en el tiempo.
Suicida
hoy
mas que nunca seré la belleza;
ese atardecer
esa muerte repetida entre los árboles.
Yarará que me pica
en la mano
intentos
intentos en la crisálida del arroyo lacerante.
Apego
a la brevedad de las secuencias
a la prosa de Borges
al morir de cada suculento y fugaz abandono.
Temí que me besaras
cuando florecía el laberinto de los pájaros.
Sé
que siempre seré tuyo
sé que no morirás
cuando los dientes atrapan las lejanas olas.
Se vivencian
todas las palabras de la sangre
atardecí en la vida
asumí el temblor de hielo redundante.
Ciego
ciego que no sabe por donde ir
en las mudanzas de la eternidad.
No atrapes
la agonía del universo
quítate el saco del olvido
no sepas que eres
no sepas que buscas como las golondrinas,
pasan en el surreal emblema del anochecer.
Danza
sobre las montañas
pensador iletrado
que se duerme para amar la vida
la distancia
y sentir
que somos humanos allá en la distancia
que somos algo mas que una vida
un destino trepando la historia.
Somos
esa perdida población de Borges
danzando el agónico tango
que se traspasa asi mismo
con cada idolatría de esperanza.
Hoy amigos
me tomaré un vino
brindaré por los poetas de alaire
jazmines de terciopelo
para otra vida en la vida vida, vida
Sudando el rostro
amando
al prójimo
cuando se adelante la sombra perdida en el amanecer
de los dioses.
Nuestras vidas realmente no nos pertenecen, pertenecen al mundo, y a pesar de nuestros esfuerzos por darle un sentido a éste, el mundo es un lugar que va más allá de nuestro entendimiento.
Paul Auster
Suicida en la palabra impiadosa
porque te amo mas allá de la muerte
porque la sangre corre.
Poeta
poeta que eres la flor del capullo
siempre eres distinta
siempre en primavera.
Amo la esperanza
ese paraíso que está en Baradero
te amo
te amo
girón de letras fallecidas en el tiempo.
Suicida
hoy
mas que nunca seré la belleza;
ese atardecer
esa muerte repetida entre los árboles.
Yarará que me pica
en la mano
intentos
intentos en la crisálida del arroyo lacerante.
Apego
a la brevedad de las secuencias
a la prosa de Borges
al morir de cada suculento y fugaz abandono.
Temí que me besaras
cuando florecía el laberinto de los pájaros.
Sé
que siempre seré tuyo
sé que no morirás
cuando los dientes atrapan las lejanas olas.
Se vivencian
todas las palabras de la sangre
atardecí en la vida
asumí el temblor de hielo redundante.
Ciego
ciego que no sabe por donde ir
en las mudanzas de la eternidad.
No atrapes
la agonía del universo
quítate el saco del olvido
no sepas que eres
no sepas que buscas como las golondrinas,
pasan en el surreal emblema del anochecer.
Danza
sobre las montañas
pensador iletrado
que se duerme para amar la vida
la distancia
y sentir
que somos humanos allá en la distancia
que somos algo mas que una vida
un destino trepando la historia.
Somos
esa perdida población de Borges
danzando el agónico tango
que se traspasa asi mismo
con cada idolatría de esperanza.
Hoy amigos
me tomaré un vino
brindaré por los poetas de alaire
jazmines de terciopelo
para otra vida en la vida vida, vida
Sudando el rostro
amando
al prójimo
cuando se adelante la sombra perdida en el amanecer
de los dioses.