~Bindu~

Poemas en verso y/o en prosa de cualquier estructura y/o combinación.

Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle

E. R. Aristy
Mensajes: 15304
Registrado: Dom, 11 May 2008 20:04
Ubicación: Estados Unidos
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Mensaje sin leer por E. R. Aristy »

Hallie Hernández Alfaro escribió:Maravilloso, Era! Ya te lo había dicho en prosa. Síii, claro que es un poema con mil poemas naciéndoles en su centro de gravedad.

Aplausossss y beso grande.


Gracias querida Hallie. Un beso, ERA
Gerardo Mont
Mensajes: 3014
Registrado: Vie, 15 Jul 2011 6:15
Ubicación: Costa Rica

Mensaje sin leer por Gerardo Mont »

Una belleza que nos guía en su vuelo, mientras desplegamos alas para interiorizar en nuestros mundos detectando semejanzas, abismos y cimas...esa humanidad que somos. Un gran gusto de lectura, poeta. Mis abrazos sinceros.
"Para saber que sabemos lo que sabemos, y saber que no sabemos lo que no sabemos, hay que tener cierto conocimiento" (Nicolás Copérnico)
Ver es más que abrir los ojos y apuntar nuestras angustias. Es más que calibrar las agujas del pecho a la rutina.
( http://lascosasdelmonje.blogspot.com/ )
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Isabel Moncayo
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Mensaje sin leer por Isabel Moncayo »

Era, Era, Era, maravilloso, qué fácil me resulta admirarte, adentrarme en esta lectura fascinante me ha conmovido gratamente. te mando un fuerte y agradecido abrazo por dejarme en una nube de la que no quisiera bajar.
Palabra:
Ya está callada la Luna y quieta sobre el lago, clara en todos los caminos. Tú, eres el verso, amado mío, yo, sólo palabra.
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Macedonio Tracel
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Registrado: Dom, 24 Feb 2013 17:03
Ubicación: Argentina

Mensaje sin leer por Macedonio Tracel »

un proceso que desciende entre los huecos posibles, palmo a palmo hacia el centro de la mente, al núcleo de la locura y de ahí transpira el resulatdo de los que parece una instalación en una galería solitaria, siempre hacia adentro, con menor volúmen de voz o al revés, para fuera como en la camilla de pink floyd que recorre cuarto a cuarto a más velocidad hasta volar, es lo mismo, no es un momento, es un destino, te mando un beso
"nada es posible, pese a todo, sin el poema,
sin el poema que rejunte una a una las migajas"
Alberto Szpunberg
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Antonio Satír
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Registrado: Vie, 30 Nov 2012 0:38
Ubicación: Santiago, Chile

Mensaje sin leer por Antonio Satír »

wooow!!! sin palabras!! que dedicación, magnífico escrito amiga!!
Saludos!
"Las máquinas del hombre no pudieron construir este vacío"
Satír.
Administración Alaire
Mensajes: 2682
Registrado: Lun, 19 Nov 2007 12:51

Mensaje sin leer por Administración Alaire »

Enhorabuena, amiga Era, por el reconocimiento como Poema de la Semana a tu obra "Bindu".
Un cordial abrazo.
jose junco
Mensajes: 1693
Registrado: Sab, 01 Ene 2011 20:54

re: ~BINDU~

Mensaje sin leer por jose junco »

Enhorabuena,ERA. El poema es excelente.Un beso.
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Felipe Fuentes García
Mensajes: 1629
Registrado: Jue, 11 Jul 2013 13:52
Ubicación: Alicante (España)
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re: ~BINDU~

Mensaje sin leer por Felipe Fuentes García »

Espléndido e inspirado trabajo, ERA. Mi enhorabuena por tan merecido galardón.

Un abrazo.
Felipe.
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Óscar Distéfano
Mensajes: 10330
Registrado: Mié, 04 Jun 2008 8:10
Ubicación: Barcelona - España
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re: ~BINDU~

Mensaje sin leer por Óscar Distéfano »

Desde que apareció este poema en el foro lo he venido leyendo casi todos los días. Me ha llevado, además, a leer toda la biografía de Carl Jung y de algunas particularidades de su pensamiento, principalmente en lo que atañe a la influencia que poese sobre este poema. Asímismo, he tratado de adentrarme en el significadfo de la palabra "bindu", con el objetivo de ir aprehendiendo poco a poco el mensaje densamente poético e intelectivo que posee esta obra. En cada nueva lectura, el poema me resulta más interesante, acercándome más y más a su fantástico mundo. Pero me siento incapaz, por el momento, de analizarlo en su contexto completo.

Aun así, considero que este reconocimiento por parte del foro es justicieramente meritorio, ya que, a pesar de su complejo corpus poético, se intuye su honda riqueza temática, su delicada poesía y la seriedad intelectual que ha motivado el poema.

Le brindo mi más efusivo aplauso a la autora, a quien considero una de las poetas más originales que interactúan en este cada vez más efervescente foro Alaire.

Con admiración.
Óscar


La compasión es la manifestación civilizada del desprecio.



http://www.elbuscadordehumos.blogspot.com/
Angel Valles
Mensajes: 1408
Registrado: Jue, 15 Ene 2009 15:55

Re: ~BINDU~

Mensaje sin leer por Angel Valles »

E. R. Aristy escribió:B I N D U
por E. R. Aristy

Imagen
La estancia de Galván

La mañana es antigua y atisba su reflejo tibio en el ventanal.
En la intermitencia cruda del invierno cualquier cosa hace caer
a la nieve adormecida, hundiendo al mundo en un denso sopor.
Algo se manifesta en el hormigueo traslúcido de las cortinas de
luz que atraviesan a lo largo y ancho de la estancia, y se condensa
amarillento en las sábanas que cubren los muebles.

UPANISHAD

Al momento en que ponía los ojos en blanco, aparecí tras el vidrio,
en seguida traspasé las hojas de la puerta, y me ví delante de mi
cuerpo, desmayada sobre un viejo sillón. Ví una luz azul en forma
de embudo empezar a salir del medio de mi pecho, alcanzando -
ininterrumpidamente- el largo de un palmo. Acto seguido, sobrepuse
mi mano derecha, y la fui bajando hasta llegar a la vorágine; una
abertura circular de no más de una pulgada de diámetro. La apreté
bien para sentir el esternón.

Ipso facto

Crucé las penumbras alzando de brazos a mi cuerpo desnudo,
y me recosté sobre la cama. Era una noche rancia y calurosa, pero
me sentía fresca. Podrĺan ser alrededor de las tres, siempre son
las tres cuando despierto de un sueño vívido. Completamente alerta,
abrí los ojos, y a unos pasos me ví reflejada en el espejo giratorio.
Mi imagen era la metáfora del sueño, el sueño era la metáfora de
mi poema divino.


CERCUEIL D'OR

Y llegó el día que de una acera a la otra cambia el tiempo.
Una verdad emergente se calcifica y se hace una calzada angosta
en la ciudad de los inmortales. Tan sólo a la vuelta de la manzana
se puede asistir a la convocatoria del Poema. Un puñado se anida
y otro vuela, son aves del mismo pesar. Al cruzar empezó a caer
granizos, y la sangre de mi cráneo pinta la máscara de Dios.
Siento el piso moverse bajo mis pies, y es cierto, una procesión de
escarabajos relucientes me carga cuesta arriba, hacia las ruinas
del Palacio de Bellas Artes. Es un viaje de malamuerte, hediondo a
las imputaciones que le echan a Dios, y por otro lado, ese ruido odioso
que hacen al rozar sus cajas doradas, por momentos, me enloquece.

Imagen



TIEMPO PROFUNDO

La sombra de una mota roja adorna el entrecejo de Kathak.
Ella es la declamación de los mudos. Sobre las brasas de
un corazón su cuerpo entero gesticula articuladas historias
de la Divinidad.
Le levanta un templo en columnas de humo, y cuenta, al ir
girando, del tiempo de la irrealidad. Va a llover a cántaros
por días, Kathak se deja llevar por las Corrientes del Om, río
abajo, remando una canción al mar.


Man-hattan

El reflujo descubre al lecho del mar; es una cicatriz que guarda
la historia de un dolor desproporcionado. Sobre ella gira un
trompo, y con cada vuelta se desbordan las diásporas en la
esquina convergente de la pequeña isla de Manhattan.
Entonces, algunos penetran al denso humo que sale de las
alcantarillas, algunos pierden el semblante en aquél lugar
desgarrado de Dios.


Imagen

EPÍFISIS

Yo era la noche; un esbozo que caía encima de todo.
Una recoleta de pobres en mid-town. Un jardín japonés
oculto en una glándula. Yo era la revelación del verso
copioso de luz.


AMISS

El viaje de las tormentas es un nido de preguntas que vienen
a transformar, y que, al igual que las respuestas, no contestan
porqué la más débil de las luces se aposenta a propósito en la
intensa oscuridad.
Cuando casi todos andan ocupados en brillar, la marea indomable
rinde cuentas, y nos trae irrealidad. Pero en breve, otro evento
empieza ya, y se ensarta en el eje de aquello que queremos
– como a un hímen- llamar virginidad.
Cuanto más oculta la desilusión, más imposible de filtrar el
desconsuelo que cimenta La Pasión en su diacrónico vuelo;
erráticas construcciones incomparables al imposible Poder,
cuyo latir embriónico es un ejambre que cae de la rama,
y esa es la señal, cualquier cosa, como yo, fuera de lugar.

Y sí, querido Asimov, era mi costumbre concederle el paso a la
prepotente Tiniebla, y de hecho, ahí va,
me precede como la negrura que cierra al Cielo,
presagiando una tormenta más.


Imagen

FALLING OF THE DROP


La noche grávida y de uvas oscilantes me invita a ayunar,
acepto el turbio desafío de mi vulnerabilidad,
rehúso de que sea únicamente así;
avasalladora provisión que nos desteta del amor natural,
y nos soborna con sus senos subyugantes.

Quizá sea intoxicación divina,
néctar que sin purificarse envenena,
y que en el ablutio nos hace divinos.
De todas formas, mi madre es la muerte,
mi hambre es morir en la boca de Dios.


Imagen

“A Thing with Feathers”


Oigo al Tiempo llevarse en su espiral los azulejos,
la noche está en vela. Desde una periferia incierta,
la aguja de Cronos es certera, vacía mis ojos, me hace
vomitar un constelado dolor,
una MetaPoesía se quema en mi garganta, y cambia
la topografía de los hemisferios que ocultan mis sienes.
Como una aparición delirante, escarbo, buscando a mi
Esperanza en el desordenado furor de las estrellas,
que al morir, empañan la ruta de un monstruoso espejo.


Morisoñando


En algún momento se inició mi travesía entre dos mundos,
la brecha contráctil que da a luz mi suceso. El reloj, tic tac
inconsecuente, rueda y se desarma.
La noche, que tantas veces me digirió en su boca, me vomita.

Cambié mi centro reflexivo; ese espejo en que el yo se ve,
mitad muerto, mitad vivo. Yo soy para siempre.

Mi viaje onírico a veces parte desde la pierna ulcerada de Bibín,
su olor a cera dulce persiste aún en los espacios. Su recuerdo
es un emblema de palmas desteñidas en el marco de la puerta
que musita: ¡misericordia, Señor, misericordia!

Con la certeza de una flecha perdida,ensarta mi Alma,
discurre por la brecha de una ecuación en la que yo soy el símbolo
impredecible, la disipación de las vanas palabras, el holismo
de todas mis partes rotas.


LETRAS


Mi verso atraviesa telúrico, lleva en sus manos una desraízada
flor, en su verdor hay un zumo de diásporas inquietantes. Errabunda
verdad de pétalos numinosos. ¿ Quién me va a decir qué es Poesía,
si mi flor retoña en el vientre de las incertidumbres, y en la misma
luz engarza su cosmogonía ?
Acordes disonantes, y sin embargo, su fuego abre la validez de otra
música. Mudo verso a verso mi corola de carne,
he aquí, la desnudez de mi corola mística.


HORA INSEPULTA


Hoy es el 30 de Julio del 2013. Pero, ¿acaso no es siempre verano
cuando una pasión nos lleva cogidos de la mano? Todo no está escrito,
y a medida que se deshace la luz, me he dispuesto a enmarcar mi
rompecabezas. Que me perdone el poeta culto, y el roedor de libros,
que me perdone o me condene el tiempo.
Para mí es igual, pero no para la hora insepulta.


Hora de cruces inmemoriales, de concreciones y centífrugos torbellinos,
¿qué proyectas?
Preponderante, volátil ola de desconciertos, desangran tus manos
agarradas a las barras del trapecio. Hora de cuarzo, de preciso pulso,
dede el prisma de tus recesos induces, contráctil, la dilatación de la era
del desvelo. Todo no está escrito, ni debiera.



(continua)


por leer la sutura de tus letras, sólo por eso, vale la pena saber leer amiga... Un abrazo eterno más alla del ruido de las letras....
-angel-
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Ricardo José Lascano
Mensajes: 1518
Registrado: Dom, 24 Feb 2013 1:23
Ubicación: Argentina

re: ~BINDU~

Mensaje sin leer por Ricardo José Lascano »

Hermoso todo el trabajo, lleno de poesía. Felicitaciones.


Abrazo de luz.


RJL
Sufro de una enfermedad literaria aguda, me recomendaron hacer poemas.
Bruno Laja
Mensajes: 1722
Registrado: Jue, 25 Abr 2013 22:42

Mensaje sin leer por Bruno Laja »

Es un trabajo magistral, ERA. Enhorabuena, recibe un fuerte abrazo.
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Luna de Nos
Mensajes: 4114
Registrado: Vie, 18 Ene 2008 2:00

Re: ~BINDU~

Mensaje sin leer por Luna de Nos »

E. R. Aristy escribió:B I N D U
por E. R. Aristy

Imagen
La estancia de Galván

La mañana es antigua y atisba su reflejo tibio en el ventanal.
En la intermitencia cruda del invierno cualquier cosa hace caer
a la nieve adormecida, hundiendo al mundo en un denso sopor.
Algo se manifesta en el hormigueo traslúcido de las cortinas de
luz que atraviesan a lo largo y ancho de la estancia, y se condensa
amarillento en las sábanas que cubren los muebles.

UPANISHAD

Al momento en que ponía los ojos en blanco, aparecí tras el vidrio,
en seguida traspasé las hojas de la puerta, y me ví delante de mi
cuerpo, desmayada sobre un viejo sillón. Ví una luz azul en forma
de embudo empezar a salir del medio de mi pecho, alcanzando -
ininterrumpidamente- el largo de un palmo. Acto seguido, sobrepuse
mi mano derecha, y la fui bajando hasta llegar a la vorágine; una
abertura circular de no más de una pulgada de diámetro. La apreté
bien para sentir el esternón.

Ipso facto

Crucé las penumbras alzando de brazos a mi cuerpo desnudo,
y me recosté sobre la cama. Era una noche rancia y calurosa, pero
me sentía fresca. Podrĺan ser alrededor de las tres, siempre son
las tres cuando despierto de un sueño vívido. Completamente alerta,
abrí los ojos, y a unos pasos me ví reflejada en el espejo giratorio.
Mi imagen era la metáfora del sueño, el sueño era la metáfora de
mi poema divino.


CERCUEIL D'OR

Y llegó el día que de una acera a la otra cambia el tiempo.
Una verdad emergente se calcifica y se hace una calzada angosta
en la ciudad de los inmortales. Tan sólo a la vuelta de la manzana
se puede asistir a la convocatoria del Poema. Un puñado se anida
y otro vuela, son aves del mismo pesar. Al cruzar empezó a caer
granizos, y la sangre de mi cráneo pinta la máscara de Dios.
Siento el piso moverse bajo mis pies, y es cierto, una procesión de
escarabajos relucientes me carga cuesta arriba, hacia las ruinas
del Palacio de Bellas Artes. Es un viaje de malamuerte, hediondo a
las imputaciones que le echan a Dios, y por otro lado, ese ruido odioso
que hacen al rozar sus cajas doradas, por momentos, me enloquece.

Imagen



TIEMPO PROFUNDO

La sombra de una mota roja adorna el entrecejo de Kathak.
Ella es la declamación de los mudos. Sobre las brasas de
un corazón su cuerpo entero gesticula articuladas historias
de la Divinidad.
Le levanta un templo en columnas de humo, y cuenta, al ir
girando, del tiempo de la irrealidad. Va a llover a cántaros
por días, Kathak se deja llevar por las Corrientes del Om, río
abajo, remando una canción al mar.


Man-hattan

El reflujo descubre al lecho del mar; es una cicatriz que guarda
la historia de un dolor desproporcionado. Sobre ella gira un
trompo, y con cada vuelta se desbordan las diásporas en la
esquina convergente de la pequeña isla de Manhattan.
Entonces, algunos penetran al denso humo que sale de las
alcantarillas, algunos pierden el semblante en aquél lugar
desgarrado de Dios.


Imagen

EPÍFISIS

Yo era la noche; un esbozo que caía encima de todo.
Una recoleta de pobres en mid-town. Un jardín japonés
oculto en una glándula. Yo era la revelación del verso
copioso de luz.


AMISS

El viaje de las tormentas es un nido de preguntas que vienen
a transformar, y que, al igual que las respuestas, no contestan
porqué la más débil de las luces se aposenta a propósito en la
intensa oscuridad.
Cuando casi todos andan ocupados en brillar, la marea indomable
rinde cuentas, y nos trae irrealidad. Pero en breve, otro evento
empieza ya, y se ensarta en el eje de aquello que queremos
– como a un hímen- llamar virginidad.
Cuanto más oculta la desilusión, más imposible de filtrar el
desconsuelo que cimenta La Pasión en su diacrónico vuelo;
erráticas construcciones incomparables al imposible Poder,
cuyo latir embriónico es un ejambre que cae de la rama,
y esa es la señal, cualquier cosa, como yo, fuera de lugar.

Y sí, querido Asimov, era mi costumbre concederle el paso a la
prepotente Tiniebla, y de hecho, ahí va,
me precede como la negrura que cierra al Cielo,
presagiando una tormenta más.


Imagen

FALLING OF THE DROP


La noche grávida y de uvas oscilantes me invita a ayunar,
acepto el turbio desafío de mi vulnerabilidad,
rehúso de que sea únicamente así;
avasalladora provisión que nos desteta del amor natural,
y nos soborna con sus senos subyugantes.

Quizá sea intoxicación divina,
néctar que sin purificarse envenena,
y que en el ablutio nos hace divinos.
De todas formas, mi madre es la muerte,
mi hambre es morir en la boca de Dios.


Imagen

“A Thing with Feathers”


Oigo al Tiempo llevarse en su espiral los azulejos,
la noche está en vela. Desde una periferia incierta,
la aguja de Cronos es certera, vacía mis ojos, me hace
vomitar un constelado dolor,
una MetaPoesía se quema en mi garganta, y cambia
la topografía de los hemisferios que ocultan mis sienes.
Como una aparición delirante, escarbo, buscando a mi
Esperanza en el desordenado furor de las estrellas,
que al morir, empañan la ruta de un monstruoso espejo.


Morisoñando


En algún momento se inició mi travesía entre dos mundos,
la brecha contráctil que da a luz mi suceso. El reloj, tic tac
inconsecuente, rueda y se desarma.
La noche, que tantas veces me digirió en su boca, me vomita.

Cambié mi centro reflexivo; ese espejo en que el yo se ve,
mitad muerto, mitad vivo. Yo soy para siempre.

Mi viaje onírico a veces parte desde la pierna ulcerada de Bibín,
su olor a cera dulce persiste aún en los espacios. Su recuerdo
es un emblema de palmas desteñidas en el marco de la puerta
que musita: ¡misericordia, Señor, misericordia!

Con la certeza de una flecha perdida,ensarta mi Alma,
discurre por la brecha de una ecuación en la que yo soy el símbolo
impredecible, la disipación de las vanas palabras, el holismo
de todas mis partes rotas.


LETRAS


Mi verso atraviesa telúrico, lleva en sus manos una desraízada
flor, en su verdor hay un zumo de diásporas inquietantes. Errabunda
verdad de pétalos numinosos. ¿ Quién me va a decir qué es Poesía,
si mi flor retoña en el vientre de las incertidumbres, y en la misma
luz engarza su cosmogonía ?
Acordes disonantes, y sin embargo, su fuego abre la validez de otra
música. Mudo verso a verso mi corola de carne,
he aquí, la desnudez de mi corola mística.


HORA INSEPULTA


Hoy es el 30 de Julio del 2013. Pero, ¿acaso no es siempre verano
cuando una pasión nos lleva cogidos de la mano? Todo no está escrito,
y a medida que se deshace la luz, me he dispuesto a enmarcar mi
rompecabezas. Que me perdone el poeta culto, y el roedor de libros,
que me perdone o me condene el tiempo.
Para mí es igual, pero no para la hora insepulta.


Hora de cruces inmemoriales, de concreciones y centífrugos torbellinos,
¿qué proyectas?
Preponderante, volátil ola de desconciertos, desangran tus manos
agarradas a las barras del trapecio. Hora de cuarzo, de preciso pulso,
dede el prisma de tus recesos induces, contráctil, la dilatación de la era
del desvelo. Todo no está escrito, ni debiera.



(continua)


ERA, he leído en diversas oportunidades distintas partes del poema -merece una lectura atenta y despierta- así que hoy te felicito porque haya sido elegido para presidir el foro, y mientras, lo sigo disfrutando, abrazos, Luna.-
De hecho todos, ningùn poema se concluye ni comprende del todo.
José Chapa

http://www.karikanfibolia.blogspot.com
http://www.elsolyanoeselsol.blogspot.com
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Cecilia Martos
Mensajes: 1578
Registrado: Sab, 06 Sep 2008 7:06
Ubicación: México

Mensaje sin leer por Cecilia Martos »

Sin duda alguna tu obra es enorme, lo he venido leyendo desde esta mañana, y hay estrofas memorables, preciosas, de admirarse. Mi enhorabuena querida Poeta, por la distinción, muy merecida, un gran abrazo.

Cecilia
[align=left]"Las penas que no se fusilan con el tiempo aprenden a matar."
Cecilia Ortega[/align]
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Pablo Ibáñez
Mensajes: 5011
Registrado: Lun, 29 Jun 2009 10:59
Ubicación: Ovetense en La Granja de San Ildefonso
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re: ~BINDU~

Mensaje sin leer por Pablo Ibáñez »

Roxane,

enhorabuena, amiga, por este reconocimiento. He leído el poema varias veces con atención y, aunque mis conocimientos no dan para sacar todo el jugo que en él se adivina, he sentido esa inconfundible sensación de la gran poesía: misterio, intelecto, belleza, calidad...

Exquisita la presentación.

Un abrazo.
Responder

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