Editorial Alaire

En mi vientre hay un sueño de bicicletas.
La casa exhibe su rostro fugaz de blancura
invencible. Es vieja la memoria del jardín,
una flor llamada hortensia, la sinrazón
de las margaritas, la costumbre ciega
de las rosas. En el suelo, como un niño
dormido, las aguas avanzan. Tú cocinas
la virtud con los collares del ardid, con la
caricia insípida del claroscuro. En los pueblos
la luz es el sonido, la crisálida que revienta
sin dulzor, el ritmo que los dioses dibujan
desde su nadir a su alba. Podría contar historias
que han nacido tarde, de esqueletos o de ríos
varados en un nombre. Podría escuchar la música
de los relojes anfibios, el murmullo triste de las
palomas cuando azulea su corazón y se divierten
con la fe o su signo. Podría entender a los perros
que habitan la palabra adiós o desnudar las raíces
de una quimera o confundir un párpado con mi
orilla gris. De ti a mi no hay más distancia
que una nube. Una sola nube de espanto.

Ramón Carballal escribió:En mi vientre hay un sueño de bicicletas.
La casa exhibe su rostro fugaz de blancura
invencible. Es vieja la memoria del jardín,
una flor llamada hortensia, la sinrazón
de las margaritas, la costumbre ciega
de las rosas. En el suelo, como un niño
dormido, las aguas avanzan. Tú cocinas
la virtud con los collares del ardid, con la
caricia insípida del claroscuro. En los pueblos
la luz es el sonido, la crisálida que revienta
sin dulzor, el ritmo que los dioses dibujan
desde su nadir a su alba. Podría contar historias
que han nacido tarde, de esqueletos o de ríos
varados en un nombre. Podría escuchar la música
de los relojes anfibios, el murmullo triste de las
palomas cuando azulea su corazón y se divierten
con la fe o su signo. Podría entender a los perros
que habitan la palabra adiós o desnudar las raíces
de una quimera o confundir un párpado con mi
orilla gris. De ti a mi no hay más distancia
que una nube. Una sola nube de espanto.

Qué belleza, Ramón. Tu poesía crece y madura. Galopas sin brida porque tu corcel sabe por dónde quieres ir. Preciosos hallazgos de imágenes y metáforas, para describirnos, como pinceladas desteñidas, la magia del pasado perdido. El cierre es, sencillamente, una exquisitez, una imagen que emociona hasta los huesos. Te felicito, amigo.

Un gran abrazo.
Óscar

Me ha gustado el poema que me ha dejado prendida de sus imágenes. Aplausos
Besos
Pilar

En tu mundo poético, Ramón, observo la importancia que tiene crear atmósferas que hablan y se identifican por sí mismas, con elegancia y un detenimiento prolijo en la descripción de flores y plantas y el espíritu de los lugares. Esta vez así ocurre y nos llenas de sensaciones en tu divagar por momentos que pasaron y que describes admirablente en tu poema.

Un abrazo.

Brillante!! amigo y paisano Ramón, un poema lleno de sensaciones, nostalgias, estímulos en la luz y en el recuerdo. Plasticidad en la sugerencia poética de muy alta calidad.

Todo un placer de lectura, querido amigo.

Un abrazo.

[quote="Ramón Carballal"]

Bello transitar entre recuerdos y ensoñaciones. Me ha gustado mucho el final, esa distancia infinita que dibuja una sola nube. Me ha recordado unos versos de Li Po: "Eres bella como una flor, pero las nubes nos separan". Un abrazo.

Ramón,

me encanta, amigo. Una vez que se te coge el tranquillo ya no puede uno parar. Me gusta mucho la rememoración de veranos antiguos, la suave nostalgia que se arracima en los detalles y los cubre con su dulce licor. El jardín, la casa, las bicicletas, vuelven desde la vieja memoria conformado ante nuestros ojos un paisaje de amor e inocencia, de tiempos pasados y mejores, perdidos. La constatación final de la ausencia, de la distancia (una nube de espanto) con todo aquello, nos deja con una amarga sensación que no hace más que abundar en la dolorosa nostalgia de lo que ya no volverá.
Tal vez me equivoque pero me da la impresión de que intentas últimamente rebajar la complejidad simbólica de tus imágenes, hacerlas más accesibles. O tal vez son poemas que ya tienen años, o que te tengo mejor calado por haberte leído más... Sea lo que sea, mi nivel de lector agradece mucho eso, sin tener la sensación en absoluto de una rebaja de calidad, más bien al contrario.

Me gusta mucho Ramón.

Un abrazo

Siempre me dejas cosas tan hermosas en los párpados Ramón. Viajo en la memoria de las cosas que amé, que retengo a pulso con el olvido.

Bellísimo.

Mi abrazo en esta mañana.

Muy, muy hermoso poema de recuerdos, con unas bellísimas imágenes.

... De ti a mi no hay más distancia
que una nube. Una sola nube de espanto.

Un abrazo.

Ramón Carballal escribió:En mi vientre hay un sueño de bicicletas.
La casa exhibe su rostro fugaz de blancura
invencible. Es vieja la memoria del jardín,
una flor llamada hortensia, la sinrazón
de las margaritas, la costumbre ciega
de las rosas. En el suelo, como un niño
dormido, las aguas avanzan. Tú cocinas
la virtud con los collares del ardid, con la
caricia insípida del claroscuro. En los pueblos
la luz es el sonido, la crisálida que revienta
sin dulzor, el ritmo que los dioses dibujan
desde su nadir a su alba. Podría contar historias
que han nacido tarde, de esqueletos o de ríos
varados en un nombre. Podría escuchar la música
de los relojes anfibios, el murmullo triste de las
palomas cuando azulea su corazón y se divierten
con la fe o su signo. Podría entender a los perros
que habitan la palabra adiós o desnudar las raíces
de una quimera o confundir un párpado con mi
orilla gris. De ti a mi no hay más distancia
que una nube. Una sola nube de espanto.

¡ Qué belleza de poema, estimado amigo, Ramón. Mi felicitación sincera.
Un abrazo.
BEGOÑA.

De ti a mi no hay más distancia
que una nube. Una sola nube de espanto.

Qué poema, amigo, ese final me flecho, es un gusto leerte, te dejo mi abrazo emocionado.

Cecilia

Óscar Distéfano escribió:

Ramón Carballal escribió:En mi vientre hay un sueño de bicicletas.
La casa exhibe su rostro fugaz de blancura
invencible. Es vieja la memoria del jardín,
una flor llamada hortensia, la sinrazón
de las margaritas, la costumbre ciega
de las rosas. En el suelo, como un niño
dormido, las aguas avanzan. Tú cocinas
la virtud con los collares del ardid, con la
caricia insípida del claroscuro. En los pueblos
la luz es el sonido, la crisálida que revienta
sin dulzor, el ritmo que los dioses dibujan
desde su nadir a su alba. Podría contar historias
que han nacido tarde, de esqueletos o de ríos
varados en un nombre. Podría escuchar la música
de los relojes anfibios, el murmullo triste de las
palomas cuando azulea su corazón y se divierten
con la fe o su signo. Podría entender a los perros
que habitan la palabra adiós o desnudar las raíces
de una quimera o confundir un párpado con mi
orilla gris. De ti a mi no hay más distancia
que una nube. Una sola nube de espanto.

Qué belleza, Ramón. Tu poesía crece y madura. Galopas sin brida porque tu corcel sabe por dónde quieres ir. Preciosos hallazgos de imágenes y metáforas, para describirnos, como pinceladas desteñidas, la magia del pasado perdido. El cierre es, sencillamente, una exquisitez, una imagen que emociona hasta los huesos. Te felicito, amigo.

Un gran abrazo.
Óscar

Gracias, Óscar, por el amable comentario que me dejas. Un abrazo.

Pilar Morte escribió:Me ha gustado el poema que me ha dejado prendida de sus imágenes. Aplausos
Besos
Pilar

Gracias, Pilar. Me alegra que te haya gustado el poema. Un abrazo.

Mi querido amigo y compañero, Ramón, tu poesía se hace imprescindible en este gran foro, donde escriben grandes poetas. Un poema exquisito, rememorando un pasado inmaculado, pero fuera de tu alcance, donde las metáforas -rey de las metáforas- abundan con acierto increíble. Te felicito como siempre, porque siempre escribes con auténtica belleza poética.

Un gran abrazo.

José Manuel F. Febles

Me gustó tu poema sobre todo el broche del final es lo que más me impactó.
Saludos