Editorial Alaire

Abre la fosa que conozca su hedor nauseabundo
debemos ir acostumbrándonos
para cuando compartamos nicho.

Que sea con vistas a Ítaca,
será la eternidad cuando alcancemos
el sueño, la utopía.

Dejaré escrito un testamento
lleno de puntos suspensivos,
por desgracia mi herencia
la sufren ya mis vivos
que me heredan cada día.

Yo intento volar a todos estos pájaros.
A los cuervos. A los buitres.
Yo intento arrancar todas las ramas
que me crecen y se posan,
la maleza, crece desde los suburbios
y las raíces han levantado el suelo.
Siguen llegándome bandadas a mis ramas
¿no escuchas sus graznidos?

Vuela, amor, vuela conmigo.

La demencia se fabrica en latas individuales.
No dejes que sea la locura sólo mía,
inféctame de la tuya.
Que mis alas nos abarquen.

No sé con cual glosa quedarme, pues todas me han parecido geniales.

Vuela alto, que bien puedes con esas alas de talento que tienes, aunque sea sola...
Un cordial abrazo.

Garra y gran fuerza expresiva en tus letras, compañera.

Me plugo pasar.

Coincido con la demencia de uno mismo, es un logro que dificil de compartir. La muerte es un pasaje que nos mantiene expectante como un suceso único e inexplicable. Abrazo tu arte de brillante relato. Abracito.


RJL

por desgracia mi herencia
la sufren ya mis vivos
que me heredan cada día.


Me han encantado estos versos y al mismo tiempo han arrancado una sonrisa.
Hermoso poema
Abrazos
Pilar

Quinteño de Greda escribió:No sé con cual glosa quedarme, pues todas me han parecido geniales.

Vuela alto, que bien puedes con esas alas de talento que tienes, aunque sea sola...
Un cordial abrazo.

Tú si que me haces volar con este comentario, y para escribir mejor tener los píes en la tierra y la cabeza en el aire.

Gracias . Un abrazo

Nésthor Olalla escribió:Garra y gran fuerza expresiva en tus letras, compañera.

Me plugo pasar.

Néstor,

Agradecida por tu paso y huella. Un fuerte abrazo

Con el mismo lenguaje de siempre, como si cada palabra te desgarrara al salir, tus sentimientos te trasportan, esta vez, hacia territorios fúnebres, buscando su propia eternización. El poema se lee con interés y, al final, se siente el hondo clamor del alma poética. Ha sido muy grato encontrar este poema tuyo, amiga.

Un abrazo.
Óscar

La libertad y el amor,
la vida y la muerte
se cogen de la mano
en estos magníficos versos
con el síndrome de la buena poesía
y el de la innata locura de la libertad.

Un abrazo

Ricardo José Lascano escribió:Coincido con la demencia de uno mismo, es un logro que dificil de compartir. La muerte es un pasaje que nos mantiene expectante como un suceso único e inexplicable. Abrazo tu arte de brillante relato. Abracito.


RJL

Muchas gracias por tu comentario y lectura. Un fuerte abrazo

Has encontrado, Sandra, la forma de describir algo que en un momento nos inquieta a todos, y has encontrado sueño y belleza donde es difícil encontrarla. Poema que nos hace querer volver a leerlo e intentar indagar en sus aristas. Me ha gustado mucho, pensar en la muerte nos sirve para desear vivir la plenitud de lo que va quedando.

Un abrazo.

Sandra, me asombra la fuerza de tempestad y granizo que haces llover desde la belleza, desde el rumor de lo incontenible.

Aplausosss y un abrazote.

hay un núcleo de la locura, una piedra de la locura desde donde escribir es lúcido y hasta sencillo y el tiempo no es el tiempo, es una cáscara y lo que tocamos no es tierno, pero puestos ahí el corazón puede leerse, para eso escribimos. un beso Sandra

Me gusta todo el poema, cada estrofa tiene su aquel...
han comentado el verso de "la demencia se fabrica en latas individuales" muy bueno, y el comienzo genial.

Pero no sé porque me llamó más la atención, "por desgracia mi herencia la sufren ya mis vivos que me heredan cada dia"

Un abrazo!!

Pilar Morte escribió:por desgracia mi herencia
la sufren ya mis vivos
que me heredan cada día.


Me han encantado estos versos y al mismo tiempo han arrancado una sonrisa.
Hermoso poema
Abrazos
Pilar

gracias Pilar por tu comentario tan cercano, supongo que esa sonrisa es porque te sentiras identificada. Un abrazi