Crepúsculo en Benzú

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F. Enrique
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Crepúsculo en Benzú

Mensaje sin leer por F. Enrique »

La Camarde qui ne m'a jamais pardonné
d’avoir semé des fleurs dans les trous de son né
me poursuit d’un zèle imbécile .

(Georges Brassens – Supplique pour être enterré à la plage de Sète)



Pienso en aquellos días, tan tristes como éstos,
el aire empapado por la misma humedad,
las flores
asustadas por el soplo inducido
de tu cabello al viento embriagado de mar,
de caricias que hieren y se van y no vuelven.

Pienso en el hombre
de amor
arrebatado
que dichoso jugaba
con la gente, los amigos, con la contradicción,
el verso, la locura
sin pensar que vendrían otros días, más oscuros,
de gris profundo, y largos,
para saldar las cuentas con su lengua ardiente,
sin pensar en la muerte que displicente espera.

Era una primavera,
hermosa, larga, cruel ,
que despertó en febrero,
que se nubló en mi alma como una golondrina;
los vientos se marcharon persiguiendo tu paso,
se equivocó la rosa
turbando los recuerdos, las risas, los lugares,
inundando el verano de un sentimiento ambiguo
cuyo regusto aún siento recorriendo mis ojos
como fría corola que se arrastra y no llega
a la alcoba que tiembla vacía sin tu nombre .

Mi sombra frecuentaba los bares de la noche
donde sonaba el tango
que lloraba el recuerdo de Le Pera y Gardel
y un Grandinetti enorme
calándose el sombrero
en surcos pronunciados
por cuestas de la infancia;
aquellos ojos míos no volverán jamás...

Porque llevo unos meses sin saber qué persigo,
dónde está mi deseo
ahora que no te encuentro en la cama deshecha,
en qué mar, qué palabra, qué rumbo he naufragado,
sólo puedo pensar, decir que estoy perdido,
en la música ebria, triste, que reivindica
tu aliento venerado que habita en otros muros,
música que se enreda
en mis viejos archivos,
música que me lleva
a indagar en mis dudas,
ya me oriente al dolor de Cohen en avalancha
o al desgarro infinito del Cigala en los tientos;
me estremece Yasmin Levy cuando se marcha.

No he sabido aspirar a un espacio concreto,
me duele la incursión que hago en la poesía,
tan sola y olvidada en el fondo del arte,
tan triste y maltratada por el sesgo arbitrario
de sus cultivadores
que asoman la cabeza,
que no miran atrás cuando creen que caminan
y no ven la grandeza del nocturno en los huecos,
tan tierna y elegante en algunos recuerdos
que van perdiendo altura
cuando el miedo me arrastra al vértigo infinito
de no saber amarla;
esta niña inmortal que Horacio despertara
del sueño de la infancia para tenerla siempre,
palidece en la calle como hoja caída,
sufre en la madrugada, perece en el ocaso,
como aquella sonrisa que esbozaste en Beliones
que yo creí sincera
y, a veces, me persigue como un poema amargo
de Darío que resiste,
muralla inquebrantable de armonía y belleza,
la revisión que aplaude
la subida a los cielos
de la absurda metáfora.

7/4/2011 (Poema de la Duda)

Benzú: Barrio de Ceuta que limita con el Atlántico.
(La Parca, que nunca me ha perdonado / que en el hueco de su nariz flores haya plantado,/ me persigue con un empeño estúpido.)
Chaucer: April is the cruellest month , Abril es el mes más cruel.
Habla de una separación dolorosa porque se rompen todas las reglas doradas en nombre del amor.

y tú no eras una muñeca
olvidada dentro de una revista,
sino una mujer de miel y de silencio
que dejaba su vida y la mía
escapar por la ventana.

Sus ojos se cerraron de Jaime Chávarri, una gran película, sin duda.

Me equivoqué, hubiera querido colgarlo en el Foro de poemas.
***
Unos versos caídos en el cielo de la noche
me recuerdan la soledad del mundo cuando no estás,
la tristeza de una sonrisa que no puede desplegarse
cuando no encuentra el camino de tus labios./align]
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