Editorial Alaire

Y recitas los gajos del columpio en mi pelo,
y te anuncio en mi párpado,
arqueando las venillas, como si rodase
por el manglar un huevo.
Las cenizas en la joya de la pleamar
y el sacramento de la luna devorado
por un brillo simbólico.
Y gasas grises empapadas
por la humedad supina, bosquimana,
celaje de una frontera sobre otra,
encofrando la riente herida y la creciente resta de los alrededores,
donde perder se halla sensacionalmente,
sin impresión.
Botón del llamado musgo, sólo por el perfume anonadado,
sólo por la incrustación, sólo por el relieve
que hundo si me respiras azotándome.
Soy cada cuajo antiguo de tu talón pelado por las hojas descubiertas,
el mármol de la sombra que la sombra de la lluvia ablanda,
un día no realizable en que la rémora del mal está dormida
y la eyección de la naturaleza juega a beber de su propio surtidor
con una comisura de su cuerpo arrodillado.

Y estás desconcretándome ya mismo,
estás perfeccionándote en la secreción del fin;
yo para oirte hablar hago piezas de alfarería con las vibrantes
evoluciones cartilaginosas de la piedra,
y para oirte oir las arrojo al golpe venéreo de tus pasos sin ti.

acá te agarré, me llevo este cero rápido, fugaz como el poema volando en la oscuridad mientras dice más de lo que puede ver y tal vez habla de frío, o de cansado del día y para inventar otro o inventar cosas que nadie ha visto peor podrían ser. un abrazo

Bruno Laja escribió:Y recitas los gajos del columpio en mi pelo,
y te anuncio en mi párpado,
arqueando las venillas, como si rodase
por el manglar un huevo.
Las cenizas en la joya de la pleamar
y el sacramento de la luna devorado
por un brillo simbólico.
Y gasas grises empapadas
por la humedad supina, bosquimana,
celaje de una frontera sobre otra,
encofrando la riente herida y la creciente resta de los alrededores,
donde perder se halla sensacionalmente,
sin impresión.
Botón del llamado musgo, sólo por el perfume anonadado,
sólo por la incrustación, sólo por el relieve
que hundo si me respiras azotándome.
Soy cada cuajo antiguo de tu talón pelado por las hojas descubiertas,
el mármol de la sombra que la sombra de la lluvia ablanda,
un día no realizable en que la rémora del mal está dormida
y la eyección de la naturaleza juega a beber de su propio surtidor
con una comisura de su cuerpo arrodillado.

Y estás desconcretándome ya mismo,
estás perfeccionándote en la secreción del fin;
yo para oirte hablar hago piezas de alfarería con las vibrantes
evoluciones cartilaginosas de la piedra,
y para oirte oir las arrojo al golpe venéreo de tus pasos sin ti.

Todo brilla en estos pasos de bosque y agua.
Me ocurre algo con tu poética, Bruno. Es como si no hubiese manera de soltar las imágenes y de amortiguar sus efectos. Te lleva en brazos y puede hasta subir a ese árbol del cuento que crece sin mesura y hacer vigilia para dragones y paredes lunares.

Ovación sostenida, gracias por compartir.

Macedonio,
le has tocado las tripas a la fenomenología del poema, no de éste, sino de El Poema, el cristal del estilo de buscar. Muchas gracias. Un abrazo.

Hallie,
siempre mi gratitud por tu delicadeza y tu dedicación. Un abrazo.

Sube con aplausos para deleite de todos.

Me dejo llevar por el vértigo de tus letras, Bruno. Otro poema alucinante. Mis felicitaciones. Un abrazo.

Magia e imaginería dialéctica con gran poder de producción de lo sensible.

Un gusto pasar, compañero.

Rosa,
muchas gracias por tu presencia. Recibe un abrazo.

Nésthor,
un gusto que pasaras. Muchas gracias.

Tiene algo especial tu escritura, Bruno. Este poema me ha encantado. Es como entrar en un sueño mágico.

Un abrazo.