Editorial Alaire

"Hace siglos que está enfermo de tiempo
dicen que un día abrió un libro
que lo leyó con la atención desnuda
y no volvió jamás en sí mismo. "

"se le clava la nostalgia en las mañanas grises"

" Pobre diablo asustado
frío como el prohibido amor que le fue concedido
habrá que dejarlo descansar y no culparlo siempre.
Más imperfecto que nosotros araña su ruido fermentado
sin más opción
que la inmortalidad. "



¡ Olé, Liz ! esta poesía llega y se agradece. Un placer leerte, y una alegría saber que este poema te pertenece.
Mi abrazo, amiga.

Elizabeth Barrio Paredes escribió:Voy a sacudirle al diablo los ojos tristes
y a rociar su voluntad con el verso sin protuberancias.

Hace siglos que está enfermo de tiempo
dicen que un día abrió un libro
que lo leyó con la atención desnuda
y no volvió jamás en sí mismo.

Le duelen ahora la prisa y las canas
las venas
las conclusiones de diario
y termina siempre cansado
muy cansado.

Imperfecto y tardío
se le clava la nostalgia en las mañanas grises
y un sabor a desgracia parpadea en sus sienes.

Pobre diablo asustado
frío como el prohibido amor que le fue concedido
habrá que dejarlo descansar y no culparlo siempre.
Más imperfecto que nosotros araña su ruido fermentado
sin más opción
que la inmortalidad.

Uff, Impresionante!!! El foro está que arde. Momento de gracia e inmensidad para la racha poética. La entrega es gigante, querida.


He de volver. Mientras tanto: ovación cerrda y sostenida.

Abrazotes.

Me gustó tu poema y lo disfruté. Es placentero asomarse a tu ventana
Besos
Pilar

Un Poema que merece, sin duda, formar parte de la antología de la poesía contemporánea clásica por excelencia...


La mejor manera de celebrar a la Poesía en su día internacional...

WOW Liz!

Cada poema tuyo que leo me gusta más que el anterior... la última estrofa es para enmarcar.

Un gustazo, poeta.

Abrazos.

En tus versos veo que existe ese diablo que te atora, pero
sales triunfante desde la alegoría de la inmortalidad.

un abrazo

"sin más opción que la inmortalidad"... francamente trágico.


Me sumo a la cofradía de "afectados" por la intensa sacudida producida por tus letras, compañera.


Placer mucho.

Manuel Sánchez escribió:"Hace siglos que está enfermo de tiempo
dicen que un día abrió un libro
que lo leyó con la atención desnuda
y no volvió jamás en sí mismo. "

"se le clava la nostalgia en las mañanas grises"

" Pobre diablo asustado
frío como el prohibido amor que le fue concedido
habrá que dejarlo descansar y no culparlo siempre.
Más imperfecto que nosotros araña su ruido fermentado
sin más opción
que la inmortalidad. "



¡ Olé, Liz ! esta poesía llega y se agradece. Un placer leerte, y una alegría saber que este poema te pertenece.
Mi abrazo, amiga.

Mi admirado amigo, muchas gracias por este comentario que aprecio inmensamente.
Un gran abrazo

Hallie Hernández Alfaro escribió:

Elizabeth Barrio Paredes escribió:Voy a sacudirle al diablo los ojos tristes
y a rociar su voluntad con el verso sin protuberancias.

Hace siglos que está enfermo de tiempo
dicen que un día abrió un libro
que lo leyó con la atención desnuda
y no volvió jamás en sí mismo.

Le duelen ahora la prisa y las canas
las venas
las conclusiones de diario
y termina siempre cansado
muy cansado.

Imperfecto y tardío
se le clava la nostalgia en las mañanas grises
y un sabor a desgracia parpadea en sus sienes.

Pobre diablo asustado
frío como el prohibido amor que le fue concedido
habrá que dejarlo descansar y no culparlo siempre.
Más imperfecto que nosotros araña su ruido fermentado
sin más opción
que la inmortalidad.

Uff, Impresionante!!! El foro está que arde. Momento de gracia e inmensidad para la racha poética. La entrega es gigante, querida.


He de volver. Mientras tanto: ovación cerrda y sostenida.

Abrazotes.

Mi querida Hallie, GRACIAS, de todo corazón, poeta.
Recibe un beso y un abrazo con mi cariño


P.D. Te ves guapísima en la foto

Elizabeth Barrio Paredes escribió:Voy a sacudirle al diablo los ojos tristes
y a rociar su voluntad con el verso sin protuberancias.

Hace siglos que está enfermo de tiempo
dicen que un día abrió un libro
que lo leyó con la atención desnuda
y no volvió jamás en sí mismo.

Le duelen ahora la prisa y las canas
las venas
las conclusiones de diario
y termina siempre cansado
muy cansado.

Imperfecto y tardío
se le clava la nostalgia en las mañanas grises
y un sabor a desgracia parpadea en sus sienes.

Pobre diablo asustado
frío como el prohibido amor que le fue concedido
habrá que dejarlo descansar y no culparlo siempre.
Más imperfecto que nosotros araña su ruido fermentado
sin más opción
que la inmortalidad.

Bellísimo poema. Muchas gracias por haber compartido. Felicidades.
Besos.
BEGOÑA.

Pilar Morte escribió:Me gustó tu poema y lo disfruté. Es placentero asomarse a tu ventana
Besos
Pilar

Eres muy amable y generosa, querida poeta. Gracias, muchas.
Besos para ti

Israel Liñán escribió:WOW Liz!

Cada poema tuyo que leo me gusta más que el anterior... la última estrofa es para enmarcar.

Un gustazo, poeta.

Abrazos.

Es un honor y una alegría grande para mí lo que me dices. Gracias Israel, de corazón.
Un beso

Guillermo Cuesta escribió:En tus versos veo que existe ese diablo que te atora, pero
sales triunfante desde la alegoría de la inmortalidad.

un abrazo

Bueno, ese diablo nos atora a todos en algún momento pero... pobre, finalmente, porque siempre será lo que es, sin remedio.
Un gran abrazo, poeta

Nésthor Olalla escribió:"sin más opción que la inmortalidad"... francamente trágico.


Me sumo a la cofradía de "afectados" por la intensa sacudida producida por tus letras, compañera.


Placer mucho.

Jeje, muchas gracias, Nésthor. Mucho me alegra saber que me has leído.
Un beso