Editorial Alaire

La obra es muy poquita, es corta y no está acá.
Las ramas son su inclinación sobre el agua.
Se mueve sobre el agua como un silencio escrito
que ha quedado debajo intentando el aire.
Me di cuenta al encontrar marcado un libro que
sinceramente no recuerdo haber leído ni para qué.
Supe que hay cosas dentro mío para esconderse.
Pienso en un dios transformando un dios deshabitado
de estar tan intocado. Uno que pudo muy poco
con el principio de estar descontento. Aún hoy,
en la primer hora del descuido es funesto
para darle tensión a una luz temblorosa.
Al fin y al cabo lo suyo es un oficio.
Hay una bicicleta igual a dios contra el alambrado
donde el poema hace rato se deshace.
La cosecha existe pero invisible, es solo tiempo.
Con la lentitud asignada los pájaros volverán desdichados,
cada uno a flotar la espera de parecerse a sembrar.

Macedonio Tracel escribió:La obra es muy poquita, es corta y no está acá.
Las ramas son su inclinación sobre el agua.
Se mueve sobre el agua como un silencio escrito
que ha quedado debajo intentando el aire.
Me di cuenta al encontrar marcado un libro que
sinceramente no recuerdo haber leído ni para qué.
Supe que hay cosas dentro mío para esconderse.
Pienso en un dios transformando un dios deshabitado
de estar tan intocado. Uno que pudo muy poco
con el principio de estar descontento. Aún hoy,
en la primer hora del descuido es funesto
para darle tensión a una luz temblorosa.
Al fin y al cabo lo suyo es un oficio.
Hay una bicicleta igual a dios contra el alambrado
donde el poema hace rato se deshace.
La cosecha existe pero invisible, es solo tiempo.
Con la lentitud asignada los pájaros volverán desdichados,
cada uno a flotar la espera de parecerse a sembrar.

Fauces abiertas que sojuzgan el campo. La otra senda rotulando el vestigio, la hambruna, las ruedas desquiciadas que parecían divinas.

Me ha gustado habitar estos minutos de gran poesía.

Saludos y felicidad.

La ogbra, esta obra tuya es estupenda. Se mece intima
con sabias reflexiones e imagenes precisas.

Un placer de lectura, amigo

Decía Aleixandre, el Aleixandre joven y el de después, que la poesía no era cuestión de la palabra, sino, fundamentalmente, de esa "espada que nos atraviesa y se hunde hasta la entrañas de la tierra". Conectar con "eso", o ser recipiendario de, es loq eu hace a algo poético, o no. Es lo que ocurre con Macedonio (hasta donde me es posible decirlo dada la escasa lectura): sería posible "matizar", hacerje alguna observación al ritmo, al metraje (acépteseme), a la sintaxis... Pero cuando, como es el caso, la poesía surge y se derrama de forma natural, hecha pura potente torrecialidad, nada hay a añadir, sólo sumergirse y secarse al mismo sol que nos humedece.

Juli

Gran despliegue de intensidad poética. Un gusto venir.
Un abrazo.
Pepa

Me ha gustado este poema que extrae del lenguaje su parte menos vulgar.
Un fuerte abrazo.

Un placer pasar por tu obra y deslizarme por tus hermosos versos
Abrazos
Pilar

Macedonio:

Esta reflexión sobre la poesía me parece de gran altura. La poesía nos mece, nos estremece, no lleva por precipicios, pero también nos arrastra a las cumbres.

Me han encantado sobre todo estos versos:

"Hay una bicicleta igual a dios contra el alambrado
donde el poema hace rato se deshace."


Te dejo un abrazo
Ana

Hallie, muchas gracias.que bueno que te imagines dentro del poema. saludos

Iba a decir algo parecico a lo expuesto ya por Ana anteriormente. También hago la misma reseña de la bicicleta y la semejanza a Dios y a la descomposición del poema.


Muy logrados hallazgos, compañero.

Placer pasar por lo tuyo.

[quote="Macedonio Tracel"
Se mueve sobre el agua como un silencio escrito
que ha quedado debajo intentando el aire.

Hay una bicicleta igual a dios contra el alambrado
donde el poema hace rato se deshace.
La cosecha existe pero invisible, es solo tiempo.
Con la lentitud asignada los pájaros volverán desdichados,
cada uno a flotar la espera de parecerse a sembrar.[/quote]

Todo el poema es todo un hallazgo de originalidad poética. Cuando todo parece que está dicho en cuanto a formas de afrontar el lenguaje poético, bien alguién y venga.. otra vuelta de tuerca. No queda más remedio, el ser humano más que un ser creado es un ser que crea, siempre será así, quizá sea lo único por lo que merezca realmente la vida: el arte, que recoje todos los posibles actos de creación del ser humano.

Todo un placer de lectura.

Un abrazo

Guillermo Cuesta escribió:La ogbra, esta obra tuya es estupenda. Se mece intima
con sabias reflexiones e imagenes precisas.

Un placer de lectura, amigo

Gracias Guillermo por tu aporte y por tu entusiasmo. saludos

Julio Bonal escribió:Decía Aleixandre, el Aleixandre joven y el de después, que la poesía no era cuestión de la palabra, sino, fundamentalmente, de esa "espada que nos atraviesa y se hunde hasta la entrañas de la tierra". Conectar con "eso", o ser recipiendario de, es loq eu hace a algo poético, o no. Es lo que ocurre con Macedonio (hasta donde me es posible decirlo dada la escasa lectura): sería posible "matizar", hacerje alguna observación al ritmo, al metraje (acépteseme), a la sintaxis... Pero cuando, como es el caso, la poesía surge y se derrama de forma natural, hecha pura potente torrecialidad, nada hay a añadir, sólo sumergirse y secarse al mismo sol que nos humedece.

Juli

Es un gran halago Julio. Yo corrigiría que no es que ocurre conmigo, sucede con todos nosotros, aunque escribamos mucho, una vez cada tanto. nadie deja de estar ni en el mismo día en el cielo y en el infierno. aprovechemos los dos saber que este gustó (lo cual me alegra mucho) que enseguida van a aparecer mis poemas donde con la mejor voluntad solo puedas regalarme correcciones. por supuesto... muchas gracias.

muchas gracias, me gusta mucho que siempre puedas pasar y comentar. sos muy generosa.

Un poema sobre la creación, magnifico, que deja esa puerta abierta la imaginación. Lo encuentro como esa realidad abstracta de los dioses inconclusos de la memoria. Felicitaciones.