Editorial Alaire

Ahora que un ciego mira
la sombra más chica es eterna GELMAN

No es pintar por entender la vida,
es vivir para entender la pintura, la poesía,
la lluvia durante la noche, lo que no se puede…
Perder sobre el lienzo el intelecto, la sensibilidad,
volverse automatismo, el azar que hace cuadros.
Un juego que arma una ribera y unos dientes, una boca
óvalo encontrada, el rencor desde repetir gestos.
Peces de peces con los colores agigantados
primero entre algas de plástico como gotas aceradas.
La ciudad a oscuras ensayando con los cuerpos,
al principio cuerpos para un bombardeo
después para un simulacro, un entretenimiento
y lo que no habría que pintar pero se escapa.
Ya no distingo que técnica empasta y tapa y cuál resuelve.
Cada minuto como un idiota hago solitario y desesperado
la ficción del arte, una cresta, una canción, una defensa,
derramarme el whisky, sentirlo correr aceitoso y frío
con la mano amarrándome la boca como señal para mí.
A los cuentos, a las palabras en general
las da el hastío y son de un valor precario.
El gesto de saciar la rapidez e inundarla es quienes somos.
El color es más esto que no sale, que no se queda y siempre
al final de todo, lo que alguien nos dijo al pasar y perdimos,
lo que tuvimos en las manos, demorados en un silencio y desconfiados.

Me gusta todo lo que expresa Contornos, y todo lo que se adivina en el telón casi descubierto. Las acuarelas hablan o gritan. Algunos son óleos quietos, macerados por la nada insultante, por el cavernoso traspie del hombre perdiéndose en su ego-sintaxis.

Las imágenes parpadean y se hacen lectura y fortaleza.

Bienvenido seas, Macedonio.

Salud y felices horas.

Me ha gustado tu propuesta que encierra el enigma de lo que se quiere, lo que se ve y lo que se intuye. Un placer de lectura
Abrazos
Pilar

Estupendas sensaciones en poesía intimista
para decirte a ti mismo que te satisfacen y gustan las utilidades
de la vida que te rodea.

un abrazo

[quote="Macedonio Tracel"]

Me gusta el tono del poema, cercano, intimista. Es cierto, al final somos lo que olvidamos y perdimos. Un abrazo.

"... El color es más esto que no sale, que no se queda y siempre
al final de todo, lo que alguien nos dijo al pasar y perdimos,
lo que tuvimos en las manos, demorados en un silencio y desconfiados...."


Impresionante final para una bienvenida al foro.
Saludos mediterráneos.

Gracias Hallie por tu bienvenida. Espero pasarla muy bien. saludos

muchas gracias Pilar por dejar tu parecer, tu impresión. saludos

Interesante poema. Bienvenido al foro y un saludo cordial.

Una presentación que merece crédito y largo. Un más que buen poema sobre la vida, el poetizar y esa íntima contradicción que preside lo humano. Seguramente oído en "argentino" (excusi) el poema gana frente a la sola lectura, en la que en algún momento hay que volver atrás para dar con el ritmo preciso (bueno, en mi sola lectura). A seguirte.

Juli

Gracias Guillermo por un comentario tan optimista. saludos

Hermoso poema, Macedonio, me ha encantado saber de esta voz nueva en el foro, sé bienvenido y espero seguir disfrutando de tu poesía.

Un cordial saludo.

ROBERTO LÓPEZ escribió:

Macedonio Tracel escribió:
Me gusta el tono del poema, cercano, intimista. Es cierto, al final somos lo que olvidamos y perdimos. Un abrazo.

lo inasible, un gusto, una duda de haber estado cerca. saludos

Macedonio Tracel escribió:Ahora que un ciego mira
la sombra más chica es eterna GELMAN

No es pintar por entender la vida,
es vivir para entender la pintura, la poesía,
la lluvia durante la noche, lo que no se puede…
Perder sobre el lienzo el intelecto, la sensibilidad,
volverse automatismo, el azar que hace cuadros.
Un juego que arma una ribera y unos dientes, una boca
óvalo encontrada, el rencor desde repetir gestos.
Peces de peces con los colores agigantados
primero entre algas de plástico como gotas aceradas.
La ciudad a oscuras ensayando con los cuerpos,
al principio cuerpos para un bombardeo
después para un simulacro, un entretenimiento
y lo que no habría que pintar pero se escapa.
Ya no distingo que técnica empasta y tapa y cuál resuelve.
Cada minuto como un idiota hago solitario y desesperado
la ficción del arte, una cresta, una canción, una defensa,
derramarme el whisky, sentirlo correr aceitoso y frío
con la mano amarrándome la boca como señal para mí.
A los cuentos, a las palabras en general
las da el hastío y son de un valor precario.
El gesto de saciar la rapidez e inundarla es quienes somos.
El color es más esto que no sale, que no se queda y siempre
al final de todo, lo que alguien nos dijo al pasar y perdimos,
lo que tuvimos en las manos, demorados en un silencio y desconfiados.

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Muy hermoso trabajo, amigo Macedonio, donde reflexionas sobre el arte y la condición inalcanzable que sustenta al artista.
Buena alegoría de un refugio cualquiera en el que hospedarse mientras pasan las contradicciones, la levedad, los días.
Ha sido un placer leerte. Felicidades por el poema.
Un cordial abrazo.

Concha Vidal escribió:"... El color es más esto que no sale, que no se queda y siempre
al final de todo, lo que alguien nos dijo al pasar y perdimos,
lo que tuvimos en las manos, demorados en un silencio y desconfiados...."


Impresionante final para una bienvenida al foro.
Saludos mediterráneos.

gracias por comentar. saludos rioplatenses