Lluvia de primavera

Poemas en verso y/o en prosa de cualquier estructura y/o combinación.

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F. Enrique
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Re: Lluvia de primavera

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[/align]Estuve enfermo de locura, ahora estoy loco de amor, pero no lo alcanzo.
(Entre Cohen y yo)

Gracias por subirme el poema. Para bien y para mal soy un poeta Alaire. Te agradezco todo lo que me has enseñado, Roxane. Te deseo lo mejor, a pesar de todo. Como dijo Silvio; que todos los vientos soplen en tu dirección. Eres una poeta muy aceptable.

Sinceramente, esperaba tu respuesta. Pero no pasa nada, Alaire, al menos, no se parece a nuestro Gobierno, aquí si hay Democracia.

Un abrazo.

Un abrazo.
Última edición por F. Enrique el Sab, 23 Dic 2023 20:26, editado 6 veces en total.
E. R. Aristy
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Re: Lluvia de primavera

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F. Enrique escribió:Llueve en la tarde clara que acaricia tu rostro,
en las calles vacías, en el bosque de piedra.
Me ha herido tu amor y no puedo negarlo,
me duele hasta esta lluvia que no cae y se aleja.
(1998)
[BBvideo 560,340][/BBvideo]
1

En esta primavera
de vientos que aprisionan un corazón ardiente
que nunca te ha olvidado
miro hacia los jardines y evoco tu fragancia
para seguir tirando de un carro ingobernable
al que me ató el destino entre el barro y los charcos
que hoy cubren los delirios de nuestra efervescencia.

En este pedestal de la memoria
que te espera
sujeto en el acanto sin columnas
de las ruinas del templo levantado
por nuestra irreverencia
buscaría la herida del aura de una rosa
desprovista
del telúrico encanto de tu voz y del filo
mortal de tu silencio
para hallarte,
moriría dichoso si arrancara
la sonrisa y la luz que tuviste algún día
en el amanecer de los misterios,
en las calles de Hadú, en el Campillo 1 abandonado.

En las reminiscencias del bosque de las hadas
que nunca aparecieron y sufren por tu ausencia
estás sola
con la sed de la magia que te incita
a soñar y abrazar el olivo trenzado
de los búhos que pasan silenciosos,
estás sola y esperando
la camioneta 2
que vaga sin destino
y atraviesa mi barrio, al que ya no le quedan
corazón ni mujeres
que hablen con la muerte y la alejen del mástil
de los barcos anclados
en la noche sin luna.

2

Estoy solo
transitando las aceras de los desheredados,
buscando la redención de un músico en Hortaleza
en el himno que lleva a la revuelta de las flores;
tres minutos, unas palabras, una sonrisa
y la esperanza en el hombre aparece y emociona,
pero no estás aquí para verlo en mis ojos,
no estás para decirme que resista,
para tomar mi corazón como una llama al viento.

Porque seguimos caminando por las calles mojadas
de nuestros brotes verdes con el paso cambiado,
con las mismas ideas que nos llevan al ostracismo,
a la amenaza del destierro
de esta ciudad que adora el metal y las medallas
y altera los subtítulos de la voz de los profetas,
con los besos y las caricias arrinconados en los portales,
con los claveles gritando que no hubo revolución,
y no nos encontramos, no hallamos nuestra alma,
alguna vez la creímos eterna y luminosa,
pero agoniza en cada cruz de ese sendero
que se nos hace tortuoso como el rostro de un ángel caído,
sombrío como un viernes en tu Gólgota de soledad asumida.

3

Y lloramos por dentro como un frente salvaje
de borrascas decembrinas en plena primavera,
escondidos en el rostro de un dios que no perdona,
que aprendió a disfrazarse un Martes de Carnaval
del que aún no ha regresado,
y el amor convirtió en cenizas aquel día,
en alma viva el resentimiento,
el licor en la sangre de los bardos que lloran
cuando cantan lo que ven.

Sabiendo que repudias la primera promesa
que hiciste al Galileo cuando nadie te veía
solo por destronarme
de este flujo sin tregua que corre
hacia el acantilado de una fiesta sin gracia
cuando el mar nos inunda y se lleva
los restos del naufragio de la elegancia y la sonrisa,
mi corazón sufre, sufre porque niegas lo que amas.

4

Estás sola
en aquel salón de opalina y de deseo
que se muestra cansado
como un toro en el último tercio de las sombras,
con el jersey de hilo que se ajusta al recuerdo,
con las manos nerviosas que acarician la ternura,
con el pelo mojado que agita la emoción,
y nada te despierta al cambio que te grita
que luches contra los vientos de tu propia tempestad,
que lo que nace en ti va en contra de tu esencia,
que hieres lo que amas e indultas lo que hiere.

5

Porque tú, querida, más confusa que yo
con el ritmo de las horas y la caída de los astros,
lloras por el pasado, mides cada distancia,
desangras cada verso que no puedes tocar
y te evoca otro nombre, cuando todos son el tuyo
y todos los besos se dirigen a tu boca,
y yo no puedo contener la rabia de los hombres valientes,
pienso en Robert Jordan 4 que espera cerrar los ojos
y se enamora
del último aliento que mueve su esperanza
para darles el tiempo de huir a los que ama
y a quienes portan su bandera aunque la desprecien,
en el último vuelo sin brújula de Antoine 5
buscando al hombre libre en un sueño irrenunciable,
en el Amigo que mira por la ventana el paso de los niños
porque ya no puede seguirlo
aunque nunca llegue tarde a una cita
y recorra la Isla Verde 6
con los remos astillados para seguir resistiendo
los golpes del destino al timón de su barca,
y en todo esfuerzo inútil ofrendado a la belleza del fracaso;
buscar la verdad, amar la poesía,
rendir culto a los muertos,
sentir la libertad como una llama viva,
cuando veo que abandonas lo que queda
y añoras lo perdido,
y la sombra de los días se hace larga
como una noche infinita
y la vida me parece más oscura y vacía que la muerte.
1 Hadú (se pronuncia “Jadú”) y El Campillo son lugares de Ceuta.
2 Camioneta: Hasta hace poco era como se conocían en Ceuta a los autobuses.
3 En las supersticiones de los marineros ceutíes ver un pájaro blanco por la noche significaba la muerte de alguien, verlo en el mástil de tu barco, la tuya propia.
4 Robert Jordan: personaje central de la novela de Ernest Hemingway “Por quién doblan las campanas”
5 Antoine de Saint-Exupéry: escritor y aviador francés que murió en una expedición aérea durante la II Guerra Mundial
6 La Isla Verde: Algeciras

Una catedral de hermosa arquitectura. En ella tu alma,poeta entra y sale de su ventanales con gracia y con bello plumaje. Agradezco que suba de nuevo para deleite de quienes no la vimos antes. Abrazos, Francisco. ERA
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Re: Lluvia de primavera

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Gracias, Roxane, siempre es agradable volver a un viejo poema.

Un abrazo.
***
Unos versos caídos en el cielo de la noche
me recuerdan la soledad del mundo cuando no estás,
la tristeza de una sonrisa que no puede desplegarse
cuando no encuentra el camino de tus labios./align]
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Re: Lluvia de primavera

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No sufrí, como suele sucederme casi siempre, cuando escribí este poema tan hiriente, angustioso y desesperanzado. Recuerdo que lo escribí en cinco días consecutivos no echándole más de un cuarto de ahora a cada una de las estrofas. El problema que tuvo el poema es que era de aprendizaje y yo no tenía ni siquiera sinalefas para contarlas o decidir a cuál de ellas otorgarle el indulto y licenciarla para morir (casi con toda seguridad desangrada en su dehesa). En realidad el poema fue escrito con pocos recursos literarios, y algunos de ellos no sé ni cómo se llaman. Desconozco la razón por la que no ha vuelto , pienso que la primera estrofa es aseada simplemente, pero la última (quizás me cegué en ella hasta los veinte) sigo pensando con algo de fe que está entre lo mejor que he escrito.

Hamelin (1918)

Gracias, Óscar, por sercomo eres.



Imagen
***
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me recuerdan la soledad del mundo cuando no estás,
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cuando no encuentra el camino de tus labios./align]
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Re: Lluvia de primavera

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E. R. Aristy escribió: Sab, 24 Abr 2021 16:00
F. Enrique escribió:Una catedral de hermosa arquitectura. En ella tu alma,poeta entra y sale de su ventanales con gracia y con bello plumaje. Agradezco que suba de nuevo para deleite de quienes no la vimos antes. Abrazos, Francisco. ERA
Está claro que hoy veo importante las cosas que antes no quería ver, siento tu dolor humano, me acuerdo del bello Tito que nunca dejará de estar entre tus brazos, que hollará el puerto que aún vierte su rumor en tu alma de poeta, que volverá a entrar en la magia de la poesía del cine porque Ford no está muerto, después de dejarnos claro que cicatriz no era malo, defendía a los suyos y sus tierras.

Un abrazo, Roxane. Ten fuerzas para no perder el timón del problema que te afecta.
***
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Re: Lluvia de primavera

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Ricardo Serna G escribió: Jue, 30 Jul 2015 15:19 F Enrique

gracias por compartir, compañero
toda una lluvia de poesía
que nos acaricia
y abraza.


Gracias, Ricardo, pienso que es un poema mal escrito, pero sigo pensando que es mi poema más trascendente.

Un abrazo
***
Unos versos caídos en el cielo de la noche
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Re: Lluvia de primavera

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E. R. Aristy escribió: Sab, 24 Abr 2021 16:00
F. Enrique escribió:Llueve en la tarde clara que acaricia tu rostro,
en las calles vacías, en el bosque de piedra.
Me ha herido tu amor y no puedo negarlo,
me duele hasta esta lluvia que no cae y se aleja.
(1998)
[BBvideo 560,340][/BBvideo]
1

En esta primavera
de vientos que aprisionan un corazón ardiente
que nunca te ha olvidado
miro hacia los jardines y evoco tu fragancia
para seguir tirando de un carro ingobernable
al que me ató el destino entre el barro y los charcos
que hoy cubren los delirios de nuestra efervescencia.

En este pedestal de la memoria
que te espera
sujeto en el acanto sin columnas
de las ruinas del templo levantado
por nuestra irreverencia
buscaría la herida del aura de una rosa
desprovista
del telúrico encanto de tu voz y del filo
mortal de tu silencio
para hallarte,
moriría dichoso si arrancara
la sonrisa y la luz que tuviste algún día
en el amanecer de los misterios,
en las calles de Hadú, en el Campillo 1 abandonado.

En las reminiscencias del bosque de las hadas
que nunca aparecieron y sufren por tu ausencia
estás sola
con la sed de la magia que te incita
a soñar y abrazar el olivo trenzado
de los búhos que pasan silenciosos,
estás sola y esperando
la camioneta 2
que vaga sin destino
y atraviesa mi barrio, al que ya no le quedan
corazón ni mujeres
que hablen con la muerte y la alejen del mástil
de los barcos anclados
en la noche sin luna.

2

Estoy solo
transitando las aceras de los desheredados,
buscando la redención de un músico en Hortaleza
en el himno que lleva a la revuelta de las flores;
tres minutos, unas palabras, una sonrisa
y la esperanza en el hombre aparece y emociona,
pero no estás aquí para verlo en mis ojos,
no estás para decirme que resista,
para tomar mi corazón como una llama al viento.

Porque seguimos caminando por las calles mojadas
de nuestros brotes verdes con el paso cambiado,
con las mismas ideas que nos llevan al ostracismo,
a la amenaza del destierro
de esta ciudad que adora el metal y las medallas
y altera los subtítulos de la voz de los profetas,
con los besos y las caricias arrinconados en los portales,
con los claveles gritando que no hubo revolución,
y no nos encontramos, no hallamos nuestra alma,
alguna vez la creímos eterna y luminosa,
pero agoniza en cada cruz de ese sendero
que se nos hace tortuoso como el rostro de un ángel caído,
sombrío como un viernes en tu Gólgota de soledad asumida.

3

Y lloramos por dentro como un frente salvaje
de borrascas decembrinas en plena primavera,
escondidos en el rostro de un dios que no perdona,
que aprendió a disfrazarse un Martes de Carnaval
del que aún no ha regresado,
y el amor convirtió en cenizas aquel día,
en alma viva el resentimiento,
el licor en la sangre de los bardos que lloran
cuando cantan lo que ven.

Sabiendo que repudias la primera promesa
que hiciste al Galileo cuando nadie te veía
solo por destronarme
de este flujo sin tregua que corre
hacia el acantilado de una fiesta sin gracia
cuando el mar nos inunda y se lleva
los restos del naufragio de la elegancia y la sonrisa,
mi corazón sufre, sufre porque niegas lo que amas.

4

Estás sola
en aquel salón de opalina y de deseo
que se muestra cansado
como un toro en el último tercio de las sombras,
con el jersey de hilo que se ajusta al recuerdo,
con las manos nerviosas que acarician la ternura,
con el pelo mojado que agita la emoción,
y nada te despierta al cambio que te grita
que luches contra los vientos de tu propia tempestad,
que lo que nace en ti va en contra de tu esencia,
que hieres lo que amas e indultas lo que hiere.

5

Porque tú, querida, más confusa que yo
con el ritmo de las horas y la caída de los astros,
lloras por el pasado, mides cada distancia,
desangras cada verso que no puedes tocar
y te evoca otro nombre, cuando todos son el tuyo
y todos los besos se dirigen a tu boca,
y yo no puedo contener la rabia de los hombres valientes,
pienso en Robert Jordan 4 que espera cerrar los ojos
y se enamora
del último aliento que mueve su esperanza
para darles el tiempo de huir a los que ama
y a quienes portan su bandera aunque la desprecien,
en el último vuelo sin brújula de Antoine 5
buscando al hombre libre en un sueño irrenunciable,
en el Amigo que mira por la ventana el paso de los niños
porque ya no puede seguir su huella
aunque nunca llegue tarde a una cita
y recorra la Isla Verde 6
con los remos astillados para seguir resistiendo
los golpes del destino al timón de su barca,
y en todo esfuerzo inútil ofrendado a la belleza del fracaso;
buscar la verdad, amar la poesía,
rendir culto a los muertos,
sentir la libertad como una llama viva,
cuando veo que abandonas lo que queda
y añoras lo perdido,
y la sombra de los días se hace larga
como una noche infinita
y la vida me parece más oscura y vacía que la muerte.
1 Hadú (se pronuncia “Jadú”) y El Campillo son lugares de Ceuta.
2 Camioneta: Hasta hace poco era como se conocían en Ceuta a los autobuses.
3 En las supersticiones de los marineros ceutíes ver un pájaro blanco por la noche significaba la muerte de alguien, verlo en el mástil de tu barco, la tuya propia.
4 Robert Jordan: personaje central de la novela de Ernest Hemingway “Por quién doblan las campanas”
5 Antoine de Saint-Exupéry: escritor y aviador francés que murió en una expedición aérea durante la II Guerra Mundial
6 La Isla Verde: Algeciras

Una catedral de hermosa arquitectura. En ella tu alma,poeta entra y sale de su ventanales con gracia y con bello plumaje. Agradezco que suba de nuevo para deleite de quienes no la vimos antes. Abrazos, Francisco. ERA
Ya sabes lo que me duele, Roxane. Tú me has dicho cosas que nadie me ha dicho. Espero de todo corazón que, a pesar de todos los pesares, te vaya bien; sé que en el fondo del pecho eres buena y una poeta más que aceptable.

Un abrazo.
***
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me recuerdan la soledad del mundo cuando no estás,
la tristeza de una sonrisa que no puede desplegarse
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Re: Lluvia de primavera

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F. Enrique escribió: Vie, 20 Nov 2015 17:38 Ya sé, María José, que se debe recibir con el alma toda palabra que nos llegue no importa de qué dirección, pero no podemos ocultar la sensación especial que nos produce esta palabra cuando nos llega de alguien que la trata tan bien, si te soy sincero te confieso que pocas veces he podido conectar con la poesía de una forma tan franca, intento recordar el camino y apenas encuentro la manera de volverme a ver con ella de esa forma. No es el mejor poema que haya escrito, pero si es el pulso más intenso que he tenido con la poesía.

Un abrazo.
Perdona por el retraso. Te deseo lo mejor en estos días.

Un abrazo.
***
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Re: Lluvia de primavera

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Ya sé, María José, que se debe recibir con el alma toda palabra que nos llegue no importa de qué dirección, pero no podemos ocultar la sensación especial que nos produce esta palabra cuando nos llega de alguien que la trata tan bien, si te soy sincero te confieso que pocas veces he podido conectar con la poesía de una forma tan franca, intento recordar el camino y apenas encuentro la manera de volverme a ver con ella de esa forma. No es el mejor poema que haya escrito, pero si es el pulso más intenso que he tenido con la poesía
***
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J. J. Martínez Ferreiro escribió: Sab, 08 Ago 2015 21:21 Joer, qué poemazo, amigo Enrique !!!!, Me he quedado verdaderamente impresionado de lo qué se dice y cómo se dice, cada palabra esta en su sitio en todos los versos, logrando un belleza y un ritmo que encandila.

Todo un placer de lectura.

Un fuerte abrazo.
Es un placer escuchar estas palabras de un poeta grande como tú-

Felices fiestas.

Un abrazo.
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Re: Lluvia de primavera

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Lunamar Solano escribió: Sab, 08 Ago 2015 21:46 Caudaloso el despliegue sensible de tus versos querido amigo...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy
Gracias, Nancy. Te echo de menos.
***
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Re: re: Lluvia de primavera

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F. Enrique escribió: Lun, 22 Dic 2014 3:12
Ramón Ataz escribió:Un poema impresionante, Enrique, que merece más de una lectura, tranquila y sosegada, para sacarle todo el jugo. En una primera lectura ya se observa la elocuencia, el derroche de recursos para enhebrar el elevado e íntimo discurso poético. Se queda uno atrapado en algunos versos

que lo que nace en ti va en contra de tu esencia,
que hieres lo que amas e indultas lo que hiere.

En fin, una gratísima experiencia que repetiré porque, repito, es un poema para leer y releer. Baste esta primera lectura para dejar testimonio de que me ha gustado mucho.

Un abrazo.
Me pudo la vanidad, Ramón, pero tus palabras son música en mi oído, recuerdos que no se llevará el viento.

Gracias, Ramón. Un abrazo.
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Hallie Hernández Alfaro escribió: Sab, 16 Feb 2013 22:53 Uff, un poema inmenso. Para leerlo en etapas y paladear, cada episodio.

Cuánta belleza desolada haciendo torniquetes para conservar el último aliento. En Lluvia de primavera convergen el grito enlutado y la pasmosa enumeración de los irrenunciables.

Se llena la sala de aplausos. Salud y felicidad para el poeta.

Hallie
Es un epítome de mi vida. Admiro a Robert Jordan por que es un valiente.

Eres encantadora y muy buena poeta. Un abrazo.
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F. Enrique escribió: Lun, 25 Mar 2013 10:24 Gracias, Luis, por tu extenso y amable comentario, ya verás que separé algunas de las estrofas, había sido un problema al editarlo, pero que aun así se me queda una última estrofa un poco larga, pero no he sabido en donde cortarla y pienso que quizás sea mejor así ya que en los versos finales la intensidad se relaja un poco para dar paso a la tristeza. Encantado, Luis, con tu comentario y tus indicaciones que nos dan una medida de lo bien que lees la poesía, no creas que es fácil.

Un abrazo.

Luis, muchas gracias por todo, en cierta forma, me has ayudado a ser mejor poeta.

Un abrazo. Felices fiestas.

Henri Anciaux
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Connaissances : EspagnolMis à jour le 4 ans
Le Brésil sera-t-il un jour hispanophone ?
Pratiquement la même question a été posée en anglais. Ce qui suit est une adaptation de la réponse que j’avais donnée :

Il n'y a vraiment aucune crainte à avoir.

Le Brésil compte plus de 200 millions d'habitants, soit environ la moitié de la population du continent sud-américain. Il n’existe pas de minorité linguistique, à l’exception peut-être des Indiens d’Amazonie (en voie de disparition tragique et criminelle, mais c’est une autre histoire), et la langue est étonnamment homogène dans un pays aussi vaste.

En plus de cela, les immigrants apprennent facilement et volontiers le portugais. Il est vrai que les immigrants des pays hispaniques se contentent parfois de parler un portugais fortement influencé par l'espagnol ou mélangé à celui-ci; c'est ce qu'on appelle le «portunhol» (en orthographe portugaise). Comme les deux langues sont proches, cela n’empêche pas la compréhension mutuelle et le Brésilien se moque bien de la pureté de la langue parlée. Quoi qu’il en soit, le taux d’immigration des Hispaniques dans la population brésilienne est beaucoup trop bas pour que le portunhol puisse avoir une influence notable sur le portugais, encore moins de menacer sa prééminence.

Enfin, la culture contemporaine brésilienne est riche : les novelas brésiliennes sont populaires en Amérique du Sud (ainsi qu'au Portugal, ce qui permet aux Portugais de comprendre facilement les Brésiliens, alors que l'inverse n'est pas vrai). Bien sûr, elles sont traduites dans les pays Hispaniques, mais le public est très conscient de leur origine brésilienne. La musique populaire brésilienne, très variée et souvent excellente, rencontre beaucoup de succès en Amérique latine et en Europe du Sud. Cette popularité contribue à la vigueur du portugais du Brésil.

Je concluerai par un symbole assez fort : dans le grand parc Ibirapuera de São Paulo, la plus grande ville lusophone du monde (sa population dépasse celle de tout le Portugal), se trouve une statue du poète et écrivain portugais F. Pessoa, avec la citation suivante :

Minha pátria é a língua portuguesa.

(je suppose que la traduction est inutile pour les francophones…)

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Re: Lluvia de primavera

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Ramón Carballal escribió: Sab, 08 Ago 2015 22:05 Impactan estos versos. Un placer la lectura. Abrazos.

Muchas gracias. Un abrazo muy fuerte, Ramón.
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la tristeza de una sonrisa que no puede desplegarse
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