Lluvia de primavera

Poemas en verso y/o en prosa de cualquier estructura y/o combinación.

Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle

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F. Enrique
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Mensaje sin leer por F. Enrique »

Gracias, Luis, por tu extenso y amable comentario, ya verás que separé algunas de las estrofas, había sido un problema al editarlo, pero que aun así se me queda una última estrofa un poco larga, pero no he sabido en donde cortarla y pienso que quizás sea mejor así ya que en los versos finales la intensidad se relaja un poco para dar paso a la tristeza. Encantado, Luis, con tu comentario y tus indicaciones que nos dan una medida de lo bien que lees la poesía, no creas que es fácil.

Un abrazo.
***
Unos versos caídos en el cielo de la noche
me recuerdan la soledad del mundo cuando no estás,
la tristeza de una sonrisa que no puede desplegarse
cuando no encuentra el camino de tus labios./align]
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F. Enrique
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Mensaje sin leer por F. Enrique »

Me caes tan bien, Isabel, que solo con que a ti te gustara, hubiera merecido la pena escribir el poema, y lo he pasado mal haciéndolo, y no por el intento de buscar cual o tal cosa, sino por que no encuentro el punto de sentirme a gusto cuando escribo, tendría que hacerlo porque me gusta realmente escribir, pero no es así. Para colmo el otro día, mi mujer me viene con un artículo en el que Antoine de Saint-Exupéry queda en entredicho en su relación con Consuelo, a la que yo tenía como un auténtico tormento para la sensibilidad extrema del autor de "El Principito". En fin, nos queda Robert Jordan, que es un personaje de ficción y no le podemos descubrir más de lo que muestra la novela por mucho que tenga el rostro de Gary Cooper, y mi amigo que siempre será el mejor amigo que ha habido.



Gracias, Isabel, no podría decirte las veces que lo he leído, y da que pensar, a veces se escribe algo en unos minutos y parece que queda mejor. La culpa la tuvo Neruda que me metió este veneno con "Las furias y las penas". Yo era muy tierno y caí en la trampa.

Un abrazo.



Se te echa mucho de menos, Isabel.

Un abrazo. Felices fiestas.
Última edición por F. Enrique el Dom, 24 Dic 2023 14:29, editado 1 vez en total.
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F. Enrique
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Mensaje sin leer por F. Enrique »

Te agradezco tus palabras, Pepa, siempre llenas de comprensión y ternura. Todas las cosas son relativas y decirte de él que fue difícil podría no adaptarse a la la realidad cuando pienso en otros poemas que después de muchísimos intentos sigo sin saber como concluirlos o con que versión quedarme. Ya sé que suelo tener tu apoyo en casi todo lo que escribo, pero no puedo evitar que me guste mucho.

Un abrazo.
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F. Enrique
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Mensaje sin leer por F. Enrique »

Siempre me resulta muy agradable, Hallie, que alguien me comente un poema dos veces, en este caso lo recibo incluso mejor por el esfuerzo que me llevó escribirlo. Además espero no tener que darle la razón al bardo inglés en el título de dos de sus comedias.

Un abrazo.
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F. Enrique
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Mensaje sin leer por F. Enrique »

Gracias, Roberto, a pesar de que es muy reciente, ya tengo este poema entre esos a los que hago referencia cuando hablo de lo que escribo. Representa un poco lo que buscaba en los últimos meses (se me han quedado sin concluir tres o cuatro poemas de corte parecido, precisamente porque no acabo de encontrar en ellos lo que buscaba) aunque, no tenga mucho que ver con el asombroso poeta francés en el estilo, casi siempre muy clásico en la forma, una de las características que más aprecié en él y que pude disfrutar en toda su extensión gracias a la generosidad de un autor alemán que la analizaba a fondo en su blog (Paroles Brassens), era la de enlazar hitos sentimentales, literarios, hechos históricos, anécdotas personales, e intentar por todos los medios suavizar las brusquedades que pueden resultar de todo ello, hacer creer que todo podía pertenecer a una misma línea narrativa. No sé si lo he conseguido, pero, en este caso al menos, me queda la satisfacción de que, quizás, no me he quedado muy lejos.

Un abrazo.
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F. Enrique
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Mensaje sin leer por F. Enrique »

Te escribí la respuesta a este mensaje, Manuel, esta mañana y no sé que torpeza cometería que se perdió por el camino. No recuerdo lo que te dije, pero de todas formas vuelvo a darte las gracias y a manifestarte la satisfacción tan grande que me supone la felicitación de un poeta tan bueno como tú.

Un abrazo.
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Óscar Distéfano
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re: Lluvia de primavera

Mensaje sin leer por Óscar Distéfano »

Un poema de largo aliento emocional, de imágenes y metáforas muy buenas. Es como si el romanticismo reclamase su eterno lugar en la poesía con voz contemporánea. la cohesión argumental y el frenesí líricos son admirables.

Un gran abrazo.
Óscar


La compasión es la manifestación civilizada del desprecio.



http://www.elbuscadordehumos.blogspot.com/
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F. Enrique
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Gracias, Israel, por subirme el poema, y esta forma tan simpática que has tenido de hacerlo.

Un abrazo.
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F. Enrique
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Mensaje sin leer por F. Enrique »

La soledad, Pilar, está dentro de nosotros, si tú sientes que alguien no te ama, así será aunque lo haga tiernamente. Siempre quedará la poesía para liarlo más, si cabe.

Gracias por tus siempre atentos comentarios.

Un abrazo.
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Rafel Calle
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Mensaje sin leer por Rafel Calle »

Muy Hermoso y loable poema de Enrique.
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F. Enrique
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Mensaje sin leer por F. Enrique »

Muy interesante lo que me dices, Óscar, sobre todo lo que hace referencia al romanticismo en su acepción permanente, olvidando un poco la del Movimiento del siglo XIX. Recuerdo que de adolescente se utilizaba para hacer mención a una corriente de canción melódica que conectaba con el pop pero reafirmaba su personalidad enlazando con variadísimos aires tradicionales nuestros. Estoy encantado con que te haya podido llegar de tan buena forma este poema que me costó bastante esfuerzo resolver.

Un abrazo.
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F. Enrique
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Mensaje sin leer por F. Enrique »

Gracias, Rafel, por contar con tus palabras para este poema y que te haya gustado.

Un abrazo.
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Carlos Justino Caballero
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Mensaje sin leer por Carlos Justino Caballero »

F. Enrique, Siguiendo tu huella literaria y complaciéndome en ella. Este poema particularmente bello. Con afecto.
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Begoña Egüen
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Re: Lluvia de primavera

Mensaje sin leer por Begoña Egüen »

F. Enrique escribió:[RIGHT]Llueve en la tarde clara que acaricia tu rostro,
en las calles vacías, en el bosque de piedra.
Me ha herido tu amor y no puedo negarlo,
me duele hasta esta lluvia que no cae y se aleja.
(1998)[/RIGHT]


En esta primavera
de vientos que aprisionan un corazón ardiente
que nunca te ha olvidado
miro hacia los jardines y evoco tu fragancia
para seguir tirando de un carro ingobernable
al que me ató el destino entre el barro y los charcos
que hoy cubren los delirios de nuestra efervescencia.

En este pedestal de la memoria
que te espera sostenido en el acanto sin columnas
de las ruinas del templo levantado
por nuestra irreverencia
buscaría la herida del aura de una rosa
desprovista
del telúrico encanto de tu voz y tu silencio
para encontrarte,
moriría dichoso si arrancara
la sonrisa y el destello que tuviste algún día
en el despertar de los misterios,
en las calles de Hadú, en el Campillo1 abandonado.

En las reminiscencias del bosque de las hadas
que nunca aparecieron y sufren por tu ausencia
estás sola
con la sed de la magia que te incita
a soñar y abrazar el olivo trenzado
de los búhos que pasan silenciosos,
estás sola y esperando
la camioneta2 sin destino
que atraviesa mi barrio que ya no tiene corazón
ni mujeres
que conversen con la muerte para apartarla del mástil
de los barcos en la noche sin luna3 .

Estoy solo
transitando las aceras de los desheredados,
buscando la redención de un músico en Hortaleza
en el himno que lleva a la revuelta de las flores;
tres minutos, unas palabras, una sonrisa
y la esperanza en el hombre aparece y emociona,
pero no estás aquí para verlo en mis ojos,
no estás para decirme que resista,
para sentir mi corazón como una llama al viento.

Porque seguimos caminando por las calles mojadas
de nuestros brotes verdes con el paso cambiado,
con las mismas ideas que nos llevan al ostracismo,
a la amenaza del destierro
de esta ciudad que adora el metal y las medallas
y altera con subtítulos la voz de los profetas,
con los besos y las caricias arrinconados en los portales,
con los claveles gritando su melancolía,
y no nos encontramos, no hallamos nuestra alma,
alguna vez la creímos eterna y luminosa,
pero agoniza en cada cruz de este sendero
que se nos hace tortuoso como el rostro de un ángel caído,
sombrío como un viernes en tu Gólgota de soledad asumida.

Y lloramos por dentro como un frente salvaje
de borrascas decembrinas en plena primavera,
escondidos en el rostro de un dios que no perdona,
que aprendió a disfrazarse un Martes de Carnaval
del que aún no ha regresado,
y el amor se convirtió en cenizas aquel día,
en alma viva el resentimiento,
el licor en la sangre de los bardos que lloran
cuando cantan lo que ven.

Sabiendo que repudias la primera promesa
que hiciste al Galileo cuando nadie te veía
solo por destronarme
de este flujo sin tregua que corre
hacia el acantilado de una fiesta sin gracia
cuando el mar nos inunda y se lleva
los restos del naufragio de la elegancia y la sonrisa,
mi corazón sufre, sufre porque niegas lo que amas.

Estás sola
en aquel salón de opalina y de deseo
que se muestra cansado
como un toro en el último tercio de las sombras,
con el jersey de hilo que se ajusta al recuerdo,
con las manos nerviosas que acarician la ternura,
con el pelo mojado que agita la emoción,
y nada te despierta al cambio que te grita
que luches contra los vientos de tu propia tempestad,
que lo que nace en ti va en contra de tu esencia,
que hieres lo que amas e indultas lo que hiere.

Porque tú, querida, más confusa que yo
con el ritmo de las horas y la caída de los astros,
lloras por el pasado, mides cada distancia,
desangras cada verso que no puedes tocar
y te evoca otro nombre, cuando todos son el tuyo
y todos los besos se dirigen a tu boca,
y yo no puedo contener la rabia de los hombres valientes
que luchan contra el muro de las incomprensiones,
pienso en Robert Jordan4 que espera el cierre
de la cortina y se enamora
del último aliento que mueve su esperanza
para darles un soplo de vida a los que ama
y a quienes portan su bandera aunque la desprecien,
en el último vuelo sin brújula de Antoine5
buscando al hombre libre en un sueño irrenunciable,
en el Amigo que mira por la ventana el paso de los niños
porque ya no puede seguirlo
aunque nunca llegue tarde a una cita
y recorra la Isla Verde6
con los remos astillados para seguir resistiendo
los golpes del destino al timón de su barca,
y en todo esfuerzo inútil ofrendado a la belleza del fracaso;
buscar la verdad, amar la poesía,
rendir culto a los muertos,
sentir la libertad como una llama viva,
cuando veo que abandonas lo que queda y añoras lo perdido,
y la sombra de los días se hace larga
como una noche infinita
y la vida me parece más oscura y vacía que la muerte.


1 Hadú (se pronuncia “Jadú”) y El Campillo son lugares de Ceuta.
2 Camioneta: Hasta hace poco era como se conocían en Ceuta a los autobuses.
3 En las supersticiones de los marineros ceutíes ver un pájaro blanco por la noche significaba la muerte de alguien, verlo en el mástil de tu barco, la tuya propia.
4 Robert Jordan: personaje central de la novela de Ernest Hemingway “Por quién doblan las campanas”
5 Antoine de Saint-Exupéry: escritor y aviador francés que murió en una expedición aérea durante la II Guerra Mundial
6 La Isla Verde: Algeciras[RIGHT](En las Puertas del Campo - Vuelta a la nostalgia, 2)[/RIGHT]
¡ Guauuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!!! Hermosísimo poema... colmado de unas metáforas impresionantes. Digno de alabanza. Mi felicitación sincera.
Un abrazo, poeta.
BEGOÑA.
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F. Enrique
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Mensaje sin leer por F. Enrique »

Gracias, Carlos, me llenas de satisfacción con tus palabras y con tu simpatía de siempre.

Un abrazo.
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