Lluvia de primavera

[F. Enrique]

Un poema muy intenso, Enrique. Me han impresionado las imágenes entrelazadas en oraciones compuestas largas como un dolor que no termina, evocadoras de la ausencia hiriente y sostenida. Me ha gustado mucho. Prometo volver a leerlo. Saludos.

Gracias, Roberto- Felices fiestas.

[F. Enrique]

[/align]Estuve enfermo de locura, ahora estoy loco de amor, pero no lo alcanzo.
(Entre Cohen y yo)

Gracias por subirme el poema. Para bien y para mal soy un poeta Alaire. Te agradezco todo lo que me has enseñado, Roxane. Te deseo lo mejor, a pesar de todo. Como dijo Silvio; que todos los vientos soplen en tu dirección. Eres una poeta muy aceptable.

Sinceramente, esperaba tu respuesta. Pero no pasa nada, Alaire, al menos, no se parece a nuestro Gobierno, aquí si hay Democracia.

Un abrazo.

Un abrazo.

Gracias, Enriqueeeeeeeeeeeee.

[F. Enrique]

[/align]Estuve enfermo de locura, ahora estoy loco de amor, pero no lo alcanzo.
(Entre Cohen y yo)

Gracias por subirme el poema. Para bien y para mal soy un poeta Alaire. Te agradezco todo lo que me has enseñado, Roxane. Te deseo lo mejor, a pesar de todo. Como dijo Silvio; que todos los vientos soplen en tu dirección. Eres una poeta muy aceptable.

Sinceramente, esperaba tu respuesta. Pero no pasa nada, Alaire, al menos, no se parece a nuestro Gobierno, aquí si hay Democracia.

Un abrazo.

Un abrazo.

Cedo los derechos de este poema a los niños haitianos. Solo les pido que chapurreen en español.

[F. Enrique]

Llueve en la tarde clara que acaricia tu rostro,
en las calles vacías, en el bosque de piedra.
Me ha herido tu amor y no puedo negarlo,
me duele hasta esta lluvia que no cae y se aleja.
(1998)

[BBvideo 560,340][/BBvideo]

1

En esta primavera
de vientos que aprisionan un corazón ardiente
que nunca te ha olvidado
miro hacia los jardines y evoco tu fragancia
para seguir tirando de un carro ingobernable
al que me ató el destino entre el barro y los charcos
que hoy cubren los delirios de nuestra efervescencia.

En este pedestal de la memoria
que te espera
sujeto en el acanto sin columnas
de las ruinas del templo levantado
por nuestra irreverencia
buscaría la herida del aura de una rosa
desprovista
del telúrico encanto de tu voz y del filo
mortal de tu silencio
para hallarte,
moriría dichoso si arrancara
la sonrisa y la luz que tuviste algún día
en el amanecer de los misterios,
en las calles de Hadú, en el Campillo 1 abandonado.

En las reminiscencias del bosque de las hadas
que nunca aparecieron y sufren por tu ausencia
estás sola
con la sed de la magia que te incita
a soñar y abrazar el olivo trenzado
de los búhos que pasan silenciosos,
estás sola y esperando
la camioneta 2
que vaga sin destino
y atraviesa mi barrio, al que ya no le quedan
corazón ni mujeres
que hablen con la muerte y la alejen del mástil
de los barcos anclados
en la noche sin luna.

2

Estoy solo
transitando las aceras de los desheredados,
buscando la redención de un músico en Hortaleza
en el himno que lleva a la revuelta de las flores;
tres minutos, unas palabras, una sonrisa
y la esperanza en el hombre aparece y emociona,
pero no estás aquí para verlo en mis ojos,
no estás para decirme que resista,
para tomar mi corazón como una llama al viento.

Porque seguimos caminando por las calles mojadas
de nuestros brotes verdes con el paso cambiado,
con las mismas ideas que nos llevan al ostracismo,
a la amenaza del destierro
de esta ciudad que adora el metal y las medallas
y altera los subtítulos de la voz de los profetas,
con los besos y las caricias arrinconados en los portales,
con los claveles gritando que no hubo revolución,
y no nos encontramos, no hallamos nuestra alma,
alguna vez la creímos eterna y luminosa,
pero agoniza en cada cruz de ese sendero
que se nos hace tortuoso como el rostro de un ángel caído,
sombrío como un viernes en tu Gólgota de soledad asumida.

3

Y lloramos por dentro como un frente salvaje
de borrascas decembrinas en plena primavera,
escondidos en el rostro de un dios que no perdona,
que aprendió a disfrazarse un Martes de Carnaval
del que aún no ha regresado,
y el amor convirtió en cenizas aquel día,
en alma viva el resentimiento,
el licor en la sangre de los bardos que lloran
cuando cantan lo que ven.

Sabiendo que repudias la primera promesa
que hiciste al Galileo cuando nadie te veía
solo por destronarme
de este flujo sin tregua que corre
hacia el acantilado de una fiesta sin gracia
cuando el mar nos inunda y se lleva
los restos del naufragio de la elegancia y la sonrisa,
mi corazón sufre, sufre porque niegas lo que amas.

4

Estás sola
en aquel salón de opalina y de deseo
que se muestra cansado
como un toro en el último tercio de las sombras,
con el jersey de hilo que se ajusta al recuerdo,
con las manos nerviosas que acarician la ternura,
con el pelo mojado que agita la emoción,
y nada te despierta al cambio que te grita
que luches contra los vientos de tu propia tempestad,
que lo que nace en ti va en contra de tu esencia,
que hieres lo que amas e indultas lo que hiere.

5

Porque tú, querida, más confusa que yo
con el ritmo de las horas y la caída de los astros,
lloras por el pasado, mides cada distancia,
desangras cada verso que no puedes tocar
y te evoca otro nombre, cuando todos son el tuyo
y todos los besos se dirigen a tu boca,
y yo no puedo contener la rabia de los hombres valientes,
pienso en Robert Jordan 4 que espera cerrar los ojos
y se enamora
del último aliento que mueve su esperanza
para darles el tiempo de huir a los que ama
y a quienes portan su bandera aunque la desprecien,
en el último vuelo sin brújula de Antoine 5
buscando al hombre libre en un sueño irrenunciable,
en el Amigo que mira por la ventana el paso de los niños
porque ya no puede seguirlo
aunque nunca llegue tarde a una cita
y recorra la Isla Verde 6
con los remos astillados para seguir resistiendo
los golpes del destino al timón de su barca,
y en todo esfuerzo inútil ofrendado a la belleza del fracaso;
buscar la verdad, amar la poesía,
rendir culto a los muertos,
sentir la libertad como una llama viva,
cuando veo que abandonas lo que queda
y añoras lo perdido,
y la sombra de los días se hace larga
como una noche infinita
y la vida me parece más oscura y vacía que la muerte.

1 Hadú (se pronuncia “Jadú”) y El Campillo son lugares de Ceuta.
2 Camioneta: Hasta hace poco era como se conocían en Ceuta a los autobuses.
3 En las supersticiones de los marineros ceutíes ver un pájaro blanco por la noche significaba la muerte de alguien, verlo en el mástil de tu barco, la tuya propia.
4 Robert Jordan: personaje central de la novela de Ernest Hemingway “Por quién doblan las campanas”
5 Antoine de Saint-Exupéry: escritor y aviador francés que murió en una expedición aérea durante la II Guerra Mundial
6 La Isla Verde: Algeciras

Una catedral de hermosa arquitectura. En ella tu alma,poeta entra y sale de su ventanales con gracia y con bello plumaje. Agradezco que suba de nuevo phttps://youtu.be/EqOB8T9VlzA?si=k5yjiZXZUdhi_npXara deleite de quienes no la vimos antes. Abrazos, Francisco. ERA

No sé, Roxane, si es n buen ouema. Per es my ynportante en mi vida.

[F. Enrique]

Impactan estos versos. Un placer la lectura. Abrazos.

Gracias, Ramón. Un abrazo. Delices fiestas.

[F. Enrique]

[F. Enrique]

[F. Enrique]

Un poema impresionante, Enrique, que merece más de una lectura, tranquila y sosegada, para sacarle todo el jugo. En una primera lectura ya se observa la elocuencia, el derroche de recursos para enhebrar el elevado e íntimo discurso poético. Se queda uno atrapado en algunos versos

que lo que nace en ti va en contra de tu esencia,
que hieres lo que amas e indultas lo que hiere.

En fin, una gratísima experiencia que repetiré porque, repito, es un poema para leer y releer. Baste esta primera lectura para dejar testimonio de que me ha gustado mucho.

Un abrazo.

[F. Enrique]

Un poema impresionante, Enrique, que merece más de una lectura, tranquila y sosegada, para sacarle todo el jugo. En una primera lectura ya se observa la elocuencia, el derroche de recursos para enhebrar el elevado e íntimo discurso poético. Se queda uno atrapado en algunos versos

que lo que nace en ti va en contra de tu esencia,
que hieres lo que amas e indultas lo que hiere.

En fin, una gratísima experiencia que repetiré porque, repito, es un poema para leer y releer. Baste esta primera lectura para dejar testimonio de que me ha gustado mucho.

Un abrazo.

[F. Enrique]

[F. Enrique]

Llueve en la tarde clara que acaricia tu rostro,
en las calles vacías, en el bosque de piedra.
Me ha herido tu amor y no puedo negarlo,
me duele hasta esta lluvia que no cae y se aleja.
(1998)

[BBvideo 560,340][/BBvideo]

1

En esta primavera
de vientos que aprisionan un corazón ardiente
que nunca te ha olvidado
miro hacia los jardines y evoco tu fragancia
para seguir tirando de un carro ingobernable
al que me ató el destino entre el barro y los charcos
que hoy cubren los delirios de nuestra efervescencia.

En este pedestal de la memoria
que te espera
sujeto en el acanto sin columnas
de las ruinas del templo levantado
por nuestra irreverencia
buscaría la herida del aura de una rosa
desprovista
del telúrico encanto de tu voz y del filo
mortal de tu silencio
para hallarte,
moriría dichoso si arrancara
la sonrisa y la luz que tuviste algún día
en el amanecer de los misterios,
en las calles de Hadú, en el Campillo 1 abandonado.

En las reminiscencias del bosque de las hadas
que nunca aparecieron y sufren por tu ausencia
estás sola
con la sed de la magia que te incita
a soñar y abrazar el olivo trenzado
de los búhos que pasan silenciosos,
estás sola y esperando
la camioneta 2
que vaga sin destino
y atraviesa mi barrio, al que ya no le quedan
corazón ni mujeres
que hablen con la muerte y la alejen del mástil
de los barcos anclados
en la noche sin luna.

2

Estoy solo
transitando las aceras de los desheredados,
buscando la redención de un músico en Hortaleza
en el himno que lleva a la revuelta de las flores;
tres minutos, unas palabras, una sonrisa
y la esperanza en el hombre aparece y emociona,
pero no estás aquí para verlo en mis ojos,
no estás para decirme que resista,
para tomar mi corazón como una llama al viento.

Porque seguimos caminando por las calles mojadas
de nuestros brotes verdes con el paso cambiado,
con las mismas ideas que nos llevan al ostracismo,
a la amenaza del destierro
de esta ciudad que adora el metal y las medallas
y altera los subtítulos de la voz de los profetas,
con los besos y las caricias arrinconados en los portales,
con los claveles gritando que no hubo revolución,
y no nos encontramos, no hallamos nuestra alma,
alguna vez la creímos eterna y luminosa,
pero agoniza en cada cruz de ese sendero
que se nos hace tortuoso como el rostro de un ángel caído,
sombrío como un viernes en tu Gólgota de soledad asumida.

3

Y lloramos por dentro como un frente salvaje
de borrascas decembrinas en plena primavera,
escondidos en el rostro de un dios que no perdona,
que aprendió a disfrazarse un Martes de Carnaval
del que aún no ha regresado,
y el amor convirtió en cenizas aquel día,
en alma viva el resentimiento,
el licor en la sangre de los bardos que lloran
cuando cantan lo que ven.

Sabiendo que repudias la primera promesa
que hiciste al Galileo cuando nadie te veía
solo por destronarme
de este flujo sin tregua que corre
hacia el acantilado de una fiesta sin gracia
cuando el mar nos inunda y se lleva
los restos del naufragio de la elegancia y la sonrisa,
mi corazón sufre, sufre porque niegas lo que amas.

4

Estás sola
en aquel salón de opalina y de deseo
que se muestra cansado
como un toro en el último tercio de las sombras,
con el jersey de hilo que se ajusta al recuerdo,
con las manos nerviosas que acarician la ternura,
con el pelo mojado que agita la emoción,
y nada te despierta al cambio que te grita
que luches contra los vientos de tu propia tempestad,
que lo que nace en ti va en contra de tu esencia,
que hieres lo que amas e indultas lo que hiere.

5

Porque tú, querida, más confusa que yo
con el ritmo de las horas y la caída de los astros,
lloras por el pasado, mides cada distancia,
desangras cada verso que no puedes tocar
y te evoca otro nombre, cuando todos son el tuyo
y todos los besos se dirigen a tu boca,
y yo no puedo contener la rabia de los hombres valientes,
pienso en Robert Jordan 4 que espera cerrar los ojos
y se enamora
del último aliento que mueve su esperanza
para darles el tiempo de huir a los que ama
y a quienes portan su bandera aunque la desprecien,
en el último vuelo sin brújula de Antoine 5
buscando al hombre libre en un sueño irrenunciable,
en el Amigo que mira por la ventana el paso de los niños
porque ya no puede seguirlo
aunque nunca llegue tarde a una cita
y recorra la Isla Verde 6
con los remos astillados para seguir resistiendo
los golpes del destino al timón de su barca,
y en todo esfuerzo inútil ofrendado a la belleza del fracaso;
buscar la verdad, amar la poesía,
rendir culto a los muertos,
sentir la libertad como una llama viva,
cuando veo que abandonas lo que queda
y añoras lo perdido,
y la sombra de los días se hace larga
como una noche infinita
y la vida me parece más oscura y vacía que la muerte.

1 Hadú (se pronuncia “Jadú”) y El Campillo son lugares de Ceuta.
2 Camioneta: Hasta hace poco era como se conocían en Ceuta a los autobuses.
3 En las supersticiones de los marineros ceutíes ver un pájaro blanco por la noche significaba la muerte de alguien, verlo en el mástil de tu barco, la tuya propia.
4 Robert Jordan: personaje central de la novela de Ernest Hemingway “Por quién doblan las campanas”
5 Antoine de Saint-Exupéry: escritor y aviador francés que murió en una expedición aérea durante la II Guerra Mundial
6 La Isla Verde: Algeciras

Una catedral de hermosa arquitectura. En ella tu alma,poeta entra y sale de su ventanales con gracia y con bello plumaje. Agradezco que suba de nuevo para deleite de quienes no la vimos antes. Abrazos, Francisco. ERA

Gracias, Roxane Firma: Cyrano de Begerac.

[F. Enrique]

No sufrí, como suele sucederme casi siempre, cuando escribí este poema tan hiriente, angustioso y desesperanzado. Recuerdo que lo escribí en cinco días consecutivos no echándole más de un cuarto de ahora a cada una de las estrofas. El problema que tuvo el poema es que era de aprendizaje y yo no tenía ni siquiera sinalefas para contarlas o decidir a cuál de ellas otorgarle el indulto y licenciarla para morir (casi con toda seguridad desangrada en su dehesa). En realidad el poema fue escrito con pocos recursos literarios, y algunos de ellos no sé ni cómo se llaman. Desconozco la razón por la que no ha vuelto , pienso que la primera estrofa es aseada simplemente, pero la última (quizás me cegué en ella hasta los veinte) sigo pensando con algo de fe que está entre lo mejor que he escrito.

Hamelin (1918)

Gracias, Óscar, por sercomo eres.