Más tarde
Publicado: Lun, 04 Feb 2013 20:58
Una joven pregunta,
una muy vieja respuesta,
un grave recorrido, un puntual destino,
una belleza en el horizonte hermético,
un sol puesto, una brillante luna, los dos...
De acres, de metros, de lugares,
de recuerdos,
las manos, la piel, toda la superficie,
una vertical manera de creer cayendo;
la legión disparando palabras entre milenios,
las esperanzas desparramadas,
el origen mellado,
la cuestión siguiendo el curso de algunos ríos.
Una mañana, muy temprano,
algunos pequeños ojos mirando lo que sin ser increíble,
una perla en las imágenes,
un detalle profuso,
un primor preciso, una cualidad etérea;
los primeros verdores después de tanta aridez;
la primera infancia, después de tanta guerra,
de tanta intención por dañar...
Tal tarde, comprobando que los ecos,
son tan dolorosos, tan cargados,
tanta oscuridad detrás de tanta luz,
quedan allí, retrocediendo,
quedan, aquejando las cicatrices.
El silencio triste,
la novena hora después de un tiempo sin tal,
de un infarto casi mortal,
de un desgarro en la existencia,
la escena marcada por la locura,
por la malísima necesidad de alejarse de sí,
alienarse, desaparecer.
Una edad de maldad,
incrustada de insensibilidad,
derramada en todas las memorias,
irritando la manera de vivir,
invadiendo la poca calma,
destruyendo en lento trabajo,
rompiendo de a pocos,
resquebrajando las bases,
mermando el solar brillo,
el iluminado terreno,
este universo como cuna de nuestras vivencias,
ahora solo un remedo,
un bosquejo condenado a desaparecer...
Entonces qué enjuta respuesta
nos espera,
y a que costo...
Y en contraste esta pregunta inmensa
que crece, que seguirá creciendo,
que abarcará todas las mentes
limitándose solo por un abismal suspiro,
por la nostalgia eterna,
la melancolía suprema que repleta
los ojos y las calmas,
todos esos mares entre oscuridad y luz,
entre silencio y desgarrador grito...
una muy vieja respuesta,
un grave recorrido, un puntual destino,
una belleza en el horizonte hermético,
un sol puesto, una brillante luna, los dos...
De acres, de metros, de lugares,
de recuerdos,
las manos, la piel, toda la superficie,
una vertical manera de creer cayendo;
la legión disparando palabras entre milenios,
las esperanzas desparramadas,
el origen mellado,
la cuestión siguiendo el curso de algunos ríos.
Una mañana, muy temprano,
algunos pequeños ojos mirando lo que sin ser increíble,
una perla en las imágenes,
un detalle profuso,
un primor preciso, una cualidad etérea;
los primeros verdores después de tanta aridez;
la primera infancia, después de tanta guerra,
de tanta intención por dañar...
Tal tarde, comprobando que los ecos,
son tan dolorosos, tan cargados,
tanta oscuridad detrás de tanta luz,
quedan allí, retrocediendo,
quedan, aquejando las cicatrices.
El silencio triste,
la novena hora después de un tiempo sin tal,
de un infarto casi mortal,
de un desgarro en la existencia,
la escena marcada por la locura,
por la malísima necesidad de alejarse de sí,
alienarse, desaparecer.
Una edad de maldad,
incrustada de insensibilidad,
derramada en todas las memorias,
irritando la manera de vivir,
invadiendo la poca calma,
destruyendo en lento trabajo,
rompiendo de a pocos,
resquebrajando las bases,
mermando el solar brillo,
el iluminado terreno,
este universo como cuna de nuestras vivencias,
ahora solo un remedo,
un bosquejo condenado a desaparecer...
Entonces qué enjuta respuesta
nos espera,
y a que costo...
Y en contraste esta pregunta inmensa
que crece, que seguirá creciendo,
que abarcará todas las mentes
limitándose solo por un abismal suspiro,
por la nostalgia eterna,
la melancolía suprema que repleta
los ojos y las calmas,
todos esos mares entre oscuridad y luz,
entre silencio y desgarrador grito...